Я из вселенной Гуттенберга. Алексей Улюкаев

* * *

На тридцать лет я дал обет молчаньяНо уж в часах песок перевернулсяПокуда он не сыпется ночамиИз тела хилого, и не переобулсяЯ в обувь одноразовой природыЛюбезен, не любезен ли народуПорадую вас плоскими речамиПоскольку в плотской жизни я начальникВ духовной полагается аскезаЯ долго обрезался и обрезалПочти что всё. Но уцелел случайноОтросток малый и попал досрочноВ довольно унавоженную почвуТекущей жизниНу теперь — до тризны

* * *

Это когда? Когда не родились родители?И чуть пораньше, чем вред приносили вредители?Домны кипели. Печать на декрете синела.Доброе дело. Хорошее дело.Ну и дела. Ну и дел-то потом начудесили.Позаводили. Открыли. Да с шуткой, да с песнями.Раскорчевали — да сами себя поимели.Доброе дело, Багрицкий, хорошее дело.От винограда отцов оскомой побитыеБодро шагаем как раз над могильными плитами.И повторяем — не звонко (не скомкай), не смело:Доброе дело. Хорошее дело.

* * *

Эх, dolce vita. Сладко, Витя? Что ж, ВитёкСмотри: родное пепелищеОтсюда попросту убёгЛюбой кто не хотел быть нищим

Рванул отсюда со всех ногА мы с тобой тут пепел ищемНу да вот этот пепел нищихВот этот дедов могарычПрипрятанный на случай “Ч”Бежали побросав посудуБрели чрез ветры и простудыБрели в Москву в Москву в МосквуКак грится разгонять тоскуА разогнали жизнь впустуюМою мелодию простуюТы видно Витя не вполне…Ах бес мне скучно скучно мне!Мы шли к отеческим гробамА тут бедлам

* * *

Всё было, прямо скажем, честь по чести

Хвалить — хвалю, а вот ругать не будуЗнал: хлеб из теста, для любви невестаА прочее — каёмочка на блюдеТеперь другое: хлебушек-то горекНевеста как-то очень повзрослелаА строй имел меня вовсю — такое делоДа тут у каждого полно таких историй

* * *

Я из вселенной ГуттенбергаГде редактировать непростоГде от восторга и до морга —Понятный и конечный островГде для богов не много местаГде есть законы и причиныГде из муки замесят тестоИ хлебушка поест мужчинаГде если шутят, то смеютсяА если страшно, то боятся

Где души, словно струны, рвутсяГде струны рвут, а звуки — длятсяГде только пробило двенадцатьА тыква — вот она на блюдцеВозьми её за рупь за двадцать!

* * *

У нас по полочкам: вот мир, вот труд, вот майМириться, маяться, трудиться — что захочешьТакая маета приходит к ночиТакая ломкая — соломкой — ломотаЛежишь и думаешь: не очень всё, не оченьВот жёны-мироносицы — откуда?И кто такие? Битая посудаК чему, когда вокруг лишь мир да мирро?И почему как май, так и простуда?Как труд, так лень и на руках по гире?И так везде, во всём подлунном мире