Я познала хаос (СИ)

Она поправляет мое платье-мешок. И подтаскивает поближе свои туфельки, которые долгое время усердно прятала от госпожи Тай. Ведь я до сих пор босая.

Мой Спаситель, Сияющий мужчина, принес меня в приют на руках, чтобы я не поранила ноги. Больше всего меня волновало, чтобы рядом со мной он не делал слишком уж глубокие вдохи. Я ведь ужасно воняю.

Вспоминаю, как страшилась обнимать его за шею — боялась запачкать.

Улыбаюсь украдкой. Но Четыреста пятая все равно замечает.

— Он и правда тебя заберет? — спрашивает, волнуясь. Под ее ключицами до сих пор огромные синяки от побоев. Госпожа Тай и ее подчиненные хорошенько постарались, отделывая мою милую Четыреста пятую за то, что та заступилась за меня.

— Так сказал.

— А кто он вообще? Ты его знаешь? Видела когда-нибудь?

— Не… не знаю. Но он… похож на одного из тех… Иммора…

— Иммора?! — Четыреста пятая потрясена. — Что таким, как они, делать в Клоаке?!

— Не знаю. — Я прячу глаза и размышляю, а не показалось ли мне это. Вдруг все было бредом, и мое тело до сих пор валяется там, на крышке контейнера, мой разум погружен во тьму, а господин Свин удовлетворяет свою похоть.

Действительно. Происходящее сейчас реальным не кажется.

Словно сон. Беспечные грезы.

Шмыгаю носом и съеживаюсь.

Четыреста пятая трясет меня за плечи.

— Хорош нюни разводить. Он на первом этаже?

— Да, в… в кабинете оставался… у-у-у… у смотрительницы.

Девушка воровато оглядывается и тянет меня за собой. Из нашей общей комнаты мы выбираемся в коридор. Четыреста пятая умещает меня за ограждением на самом верху лестницы, прижимает к губам указательный палец, прося быть тихой, и легко скачет по ступеням вниз.

Жду ее и дрожу.

Здание приюта «Тихий угол» наполнено тенями. Мне всегда казалось, что, если задержаться на пустом пространстве и не прошмыгнуть вовремя в щель в комнату, то домашние чудища утащат тебя в небытие, расщепят и сделают частью своей тьмы.

Снаружи темно. В доме только на первом этаже мерцает свет. Госпожа Тай всегда яростно экономит на электричестве.

Смотрю на полоску света, падающую из коридора, и слушаю голоса вдали. Слишком большое расстояние. Звуки кажутся смазанными, как растекшаяся краска на окропленном влагой окне.

А если Спаситель уйдет? Вдруг я ошиблась? Зачем ему я? Грязная девчонка в мешке.

Смотрительница будет ужасна зла и отыграется на мне. Ведь мой единственный клиент позорно сбежал из подворотни, гонимый смехом того мальчишки…

Да, был еще мальчишка. Наверное, сын моего Сияющего Спасителя. Я плохо его помню.

Рядом со мной неожиданно вспыхивает свет. Открываю рот, но не визжу. Уже привыкла бесшумно выражать свои эмоции в этом доме. Щурюсь, а потом отклоняюсь от назойливого сияния, которое, скорее всего, осветило весь второй этаж.

Световой шар движется куда-то влево, и за ним обнаруживается тот белобрысый восьмилетка. Сияние окутывает его ладонь, собираясь сверху в сферу. Лучи переплетаются в клубок, создавая иллюзию вечного вращения. В его руках — прекрасный лунный шар, переливающийся, подрагивающий и пульсирующий.

Больше нет никаких сомнений. Мальчишка — один из Иммора, благородный.

Иммора — высшие создания. Человеческий облик и сверхъестественные способности. Они сильны, никогда не заболевают и удерживают завораживающий облик до конца жизни. Их волосы оттенка снега, в глазах переливается золото, а внешность отличает ледяная красота. Поговаривают, что они практически бессмертны. Иммора всегда на вершине. Они — благородные. Не чета грязи Клоаки. Таким как я.

Я — падаль. Иммора — драгоценность. Каждый их род.

И они повелевают светом. И сияние течет по их жилам. Такие ходят слухи. А еще я когда-то слышала, что самые могущественные из Иммора могут день обратить в ночь.

Абсурдные сказочки. Разве могут они погасить светила — те, что существуют так далеко от нас? На небесах?

Сфера над ладонью мальчишки уменьшается. Сияние проскальзывает под его кожу, наполняя собой каждый сосуд. Теперь вся его рука в светящемся плетении, будто и правда вместо крови у него струится по жилам лунный свет.

Он поднимает руку повыше, чтобы осветить себя, а заодно и меня. Сияние больше не режет глаза.

— Почему ты все еще не собралась, Чахотка? — недовольно вопрошает он.

Чахотка?

Злюсь и обиженно выдаю.

— У меня есть имя! — Как же гордо это звучит. Мой спаситель одарил меня им, избавив от мертвого идентификационного номера.

Однако на паршивца мои эмоции впечатления не производят.

— Где твои вещи, Чахотка? — зевнув, спрашивает он и, поднимая руку еще выше, оглядывает пол вокруг меня.

— Нет вещей, — бубню, кривясь.

Он смотрит на меня, а потом пожимает плечами.

— А зачем мне собираться? — спрашиваю, боясь поверить в лучшее.

— Ты едешь с нами.

— Правда?! — еле сдерживаю восторг.

Сердце трепещет в груди. Мной завладевает эйфория. От волшебного света, исходящего от рук мальчишки. От осознания, что вскоре я покину эти унылые земли. От радости понимания: я буду рядом со своим Спасителем.

— Да. — Мальчишка фыркает. — Потому что я так сказал.

— А как… — робею и с трудом формулирую вопрос. — Как его зовут?

Белобрысый хмурится. Явно чем-то недоволен.

— Отца?