Я тебя не предавал (СИ)

Гриша жмёт на кнопку дверного звонка. Шаги… достаточно тяжёлые, мужские. Щелчок, и дверь открывается. Свет из прихожей режет по глазам, но я всё равно отлично вижу ублюдка Юнусова.

Не успел я тогда тебя грохнуть, мразь!

Сжав руки в кулаки, слушаю начало диалога вперемешку с то и дело позвякивающими бутылками.

— О-о-о, — отлично отыгрывая, тянет Гриша, — Махмуд, здарова, брат, давай выпьем.

— Какой я тебе Махмуд? — тоже не особо трезво интересуется Асад.

— Ик… ой, и правда не Махмуд. Сорь. А кто?

— Асад, чё надо тебе? — грубит Юнусов, а мне становится стыдно за него перед всем родом. Опозорил, дебил. И бабку, и деда, и отца. Всех! Уничтожил просто. Передёргивает от него.

— Асад… ммм… А я это, Сеня. Давай бухать? — Гриша поднимает вверх пакет, и там снова звенят бутылки. — Жена, сука, ушла от меня к какому-то менту. А Махмуда здесь нет. И выпить мне не с кем. Выпьешь со мной? Ну, давай.

— Все они суки, — подтверждает Юнусов и распахивает дверь шире. — Заходи, — пропускает нашего Гришу в квартиру. Смотрит наверх в темноту, хмурится, я не двигаюсь и не дышу, глядя в его чёрные глаза.

Дверь захлопывается, из прихожей слышны голоса, шаги.

Извини, Ир, но других вариантов хоть как-то за тобой присмотреть и дать тебе выспаться, у меня пока нет. Охрану в квартиру не загонишь, а наблюдатели Фила в данную секунду бесполезны.

Стою ещё минут двадцать, прислушиваясь к звукам в квартире, и спускаюсь к тачке. Гриша отчитается, как закончит. Поднимаю взгляд на окна. Свет на кухне горит, а в соседнем окне, где расположена одна из спален, темно. В кармане штанов дребезжит мобильник. Мирный очухался.

— Бля, Ворон, забери меня отсюда, — психует он.

Нормально его промурыжили…

— Чё случилось-то? Ты где? — спрашиваю друга.

— Тебе в рифму ответить? — огрызается Мирный.

— Координатами в меня лучше кинь. По дороге в аптеку заскочу, возьму тебе успокоительного, — прикалываюсь над ним.

— Да пошёл ты! — отбивается, а секунд через тридцать высылает мне точку.

Ясно всё. Там до сих пор дорога «красная». Удачное место пацаны выбрали. Где-то в недрах души начинает шевелиться совесть. Пинаю её обратно, затыкается. Вот и славно. Нехрен мне тут!

Чтобы не встревать в пробку, паркуюсь чуть дальше от места встречи и кидаю Мирному ориентир. Включив радио, постукиваю пальцами по рулю и жду его.

Распахивается дверь и, пыхтя как паровоз, друг плюхается на пассажирское рядом со мной.

— Ты чё вырядился? — косо смотрит на мою рубашку.

— Надо так. Едем куда? — спрашиваю у него.

— На штрафстоянку. Поможешь тачку забрать? Гайцы какую-то хрень мне втирали, в итоге эвакуатором машину забрали. Прикинь?! — бомбит его.

— Впилился, что ли, в кого?

— Да цирк какой-то! На ровном месте, блядь! И решить всё можно было баблом. Ни хуя, давай страховку, давай ментов! А тут ещё этот снегопад ебучий. Всё колом встало. Со всех сторон сигналят, орут. Пока дождались, пока оформили, пока за тачку воевал с ними…. А у меня свидание! Чё ты ржёшь, придурок?! — толкает меня в плечо.

— Может, это знак, Мир? — достаю сигареты, протягиваю ему.

Нервно прикуривает, затягивается, шумно выдыхает дым в лобовое и тоже посмеивается.

— Знак? — косится на меня.

— Угу. Ты никогда на свидания не ходил. Нехрен и начинать, — уже открыто угораю над ним.

— А сам-то, блядь, лучше, что ли? — смеётся он. Отпустило его вроде.

Расслабляется, разминает шею, выбрасывает окурок в окно и смотрит перед собой.

— Нет, ну реально цирк, а не авария, Паш. Найти бы этого юмориста. Ёбну же на хрен! — ударяет кулаком по колену.

Я только тихо посмеиваюсь. Не признаваться же.

Но детский сад, да! Не отрицаю.

Добираемся с Мирным до штрафстоянки. Буквально за десять минут решаю вопрос с его тачкой.

— Спасибо, — тянет мне ладонь.

— Да не за что, — крепко сжимаю. — По кофе и по домам?

— Да, давай. Я бы ещё пирожок какой-нить сожрал, — признаётся Мирный.

Тут недалеко уличный киоск со всякой недоедой, но голодный мужик — страшный зверь, всё переработает. Заказываем по стакану кофе «3 в 1» и шаурму. Друг то и дело морщится, пытаясь размять шею руками, тихо стонет, сжав зубы.

— Чего случилось? — спрашиваю у него.

— Чёрт его знает, Паш. Болит. Мало же мне проблем сегодня!

— Сочувствую.

— Ай, — только отмахивается, пьёт свой кофе, кривится. Та ещё дрянь эта растворимая дешёвка. А когда-то не замечали…

Поглядываю в телефон. Жду сообщения от Гриши. Мирный окончательно успокаивается. Ударяем по рукам и расходимся по машинам.

«Клиент готов» — приходит от Гриши, когда я уже подъезжаю к своему подъезду. Листаю фотки вусмерть бухого Асада.

Ну вот, как-то так, родная. Как-то так…

Глава 42

Ирина