Я вернусь…

* * *

…Надеваю куртку поверх пижамы, нахлобучиваю кепку с вышивкой NY, обуваю кроссовки. В ночь.

Это как бежать по минному полю, Это как минное поле у тебя внутри, Разрывающиеся снаряды, Распускающиеся цветы.

Понимаешь, что если сейчас не покинешь стены (на воздух! воздуха!), то просто не выдержит сердце.

По сигналу сердечной тревоги сбегаю в ночное пространство, приукрашенное туманом.

Шаг за шагом справляюсь с болью.

Чужестранная боль.

Сидит занозой, не выходит наружу, ничем не выманить.

Никакими слёзами-тревогами. Ураган ураганом, а внешне – спокойно. Вздох это максимум, и минимум выдохов.

Отпускает…

У меня нет конкретной цели.

Я двигаюсь вперед мимо дворов, закоулков, закрытых магазинов.

Ничего не замечаю. Кроме себя.

Когда мне больно – это эгоизм, эгоизм – это тоже больно.

Взмахнуть бы крыльями, долететь до Стамбула.

Ворваться в нашу квартирку, поцеловать его спящего и открыть новую страницу…

А старые сжечь.

Вот и все. Я уеду.

Пусть будет так, я проиграла битву с прошлым,

Мне и нести потери…

* * *

Воскресенье, 16 августа 2008 года

…Самолет, выполнив положенный круг на земле, взлетает над городом. Осталось совсем немного. За время полета переосмыслю нашу любовь. Я все еще говорю «нашу». И не хочу говорить «свою». Вернусь, только разобравшись с настоящим…

Если вернусь вообще.

Что это такое? Поворот судьбы или усталость?..

Стюардесса с приклеенной улыбкой подходит ко мне.

Предлагает напитки.

«У вас есть мандариновый сок?»

«К сожалению, нет. Апельсиновый?»

Мне не нужно другого. Мне ничего не нужно, кроме твоей любви…