Я вижу Свет… Лирика

и, кивая на прощанье фонарям,

ночь уходит прочь. И сны идут за ней…

2018 г.

***

Мой сад уже на полпути к зиме.

Ещё не замели его метели,

но листья на деревьях пожелтели,

и зимний холод прячется во тьме

предутренней. Мой сад пока что в теле,

но не совсем в своём уже уме.

Всему живому, видно, суждено

весной родиться, наслаждаться летом,

к поре осенней — стать живым скелетом,

зимой же кануть на забвенья дно.

Весь смысл, вся суть существованья в этом,

и никому иного не дано.

Но только лишь весной снега сойдут,

водою землю с щедростью наполнив,

как сад мой в глубине расправит корни –

и на деревьях листья прорастут…

Так мир, закону времени покорный,

меняя облик, будет вечно тут.

2018 г.

***

Луч света под немыслимым углом

в окно полуоткрытое влетел –

но, врезавшись в оконное стекло,

рассыпался на семь своих частей.

Похожим на бесцветную стрелу

был луч, пока несчастье не стряслось.

Теперь лежат осколки на полу –

семь разноцветных радужных полос.

При жизни свет никто не замечал,

хотя пронизывал он всё вокруг,

останки же погибшего луча

богатством красок заиграли вдруг.

Мог любоваться красочной игрой

часами я, не отрывая глаз…

Каким прекрасным может быть порой

привычно незаметное для нас!

2018 г.

***

Давай мы с тобой осторожными будем, давай мы

не станем секреты свои выдавать никому.

Давай сокровенное прятать от всех за словами,

любыми словами — ведь нас всё равно не поймут.

Они не поймут нас. Вернее — поймут, как им надо.

Всегда неправдива людская о ком-то молва.

Давай будем прятать мы от постороннего взгляда

себя — за пустые, но гладкие с виду слова.

Слова — для других, кто нас может случайно подслушать.

Кругом посторонние, всех не прогонишь взашей.

Слова — это то, что услышит имеющий уши;

имеющий душу — пропустит их мимо ушей.

Слова те же самые всяк понимает иначе,

поэтому слово так много имеет личин…

Давай же от всех за словами заветное спрячем

и наедине наконец-то вдвоём помолчим!

2018 г.

***

Я стану нем. Мне нечего сказать.

Мне не о чем ещё поведать миру.

Я не умею словом, как рапирой,

сердца людей внимающих пронзать.

Блаженная, святая немота!

Твоя примеренная мной личина

меня молчащих слышать научила

и говорить, не раскрывая рта.

Я стану нем, как рыба — но не глух.

Отнюдь не глуп средь болтунов молчащий:

чем реже открываешь рот — тем чаще

в тебе твой разговаривает дух.

Я стану нем. Основа из основ –

не говорить, но слушать в разговоре.

Безмолвен будь — и убедишься вскоре,

что понимающий поймёт без слов…

2018 г.

***

И чай остыл, и разговор погас.

Погас, и вновь никак не разгорится.

Уже всё в прошлом, видимо, для нас,

всё в прошлом, и пора остановиться.

Не стоит гнать пургу и лошадей,

из уголька раздуть пытаться пламя.

Мы опоздали всюду и везде –

и мы, и всё, что было между нами.

Остыло всё. Всё — пепел, прах и тлен.

Лишь верный символ отношений наших –

остывший чай из чашки на столе –

горчит на языке. Горчит и вяжет…

2018 г.

Рождается Слово…

И снова, и снова,

влиянием скрытых причин,

рождается Слово

в глубокой бессонной ночи.

Из мира иного

однажды приходит на свет

особое Слово,

подобных которому нет.

Оно — Откровенье!

И, милостью Слова храним,

весь мир на колени бы

должен упасть перед Ним.

Из мира иного,

быть может, раз в тысячу лет,

приходит к нам Слово,

подобных которому нет.

Послание Свыше

Оно! Но, скорее всего,

Его не услышат,

как тысячи Слов до Него –

и ночью бессонной,

когда в мир явилось Оно,

непроизнесённым

Ему умереть суждено.

Слова умирают,

и Их не услышит никто.

Такое бывает,

и нету вины ничьей в том.

Слова, что могли бы

весь мир осчастливить, увы –

под каменной глыбой

лежат. Неизвестны. Мертвы.

А мир не заметит,

что с ним приключилась беда…

Но тысячелетье

пройдёт — и, быть может, тогда

опять повторится

слияние тайных причин,

и Слово родится

в глубокой бессонной ночи…

2018 г.

***

Пчела, прости — мне снова нужен мёд.

Взгляд виноватый опускаю кротко:

вот — вот простуда вновь меня возьмёт

за горло, чуть пониже подбородка.

Прости меня, о труженица сот,

что мёдом дань уже плачу зиме я,

но лишь твой сладкий дар меня спасёт

от неминуемого онеменья.

Горячим растворённый молоком,

мёд ляжет согревающе и вязко

поверх простуды — там, за кадыком –

и расплетёт голосовые связки.

И съёжится, скатается в клубок

простуда, и проступит через кожу

солёной влагой… Ты, пчела — мой бог,

на бога совершенно не похожий!

Пчела, твой улей будет разорён.

Исчезнет всё, что под печатью воска

хранится сладким, терпким янтарём –

твоих трудов осенним отголоском.

И закричит, зажмурится тоска,

по улью закружится, чуть не плача,

забьётся нервной жилкой на висках…

Прости, пчела. Но только — как иначе?..

2018 г. 

***

Спокойно спи. Всё будет хорошо.

Пусть нависает крышкой гробовою

над нами небо — нас под небом двое,

и всяк из нас другим вооружён.

Спокойно спи. Всё будет хорошо.

Спокойно спи. Не слушай, не внимай

тому, что сердце глупое пророчит.

И будет жизнь, и будут дни и ночи,

за осенью опять придёт зима…

Спокойно спи, и сердцу не внимай.

Оставь свои тревоги в стороне.

Я от любых невзгод тебя укрою.

Когда-нибудь, когда нас будет трое,

мы вспомним эту ночь наедине

с улыбкой на губах. Доверься мне.

Всё будет хорошо! Ты потерпи –