Николай Гумилев

Игра

Драматическая сцена

Игорный дом в Париже 1813 года.

Граф — претендент на престол Майорки.

Старый роялист.

Каролина.

Берта.

Толпа играющих.

Граф.

Не смейте трогать Каролину,Сатир проклятый.

Роялист.

Ай да граф!Да вы похожи на картину,Ахилла позу переняв.

Граф.

Молчите! в вас иссякла вера,

И лжив язык, и дух ваш нем,Вы, друг проклятого Вольтера,Смеяться рады надо всем.Не вам любить ее. Вы сгнили,А я, я верую в мечту…

Роялист.

Да, красоту Бурбонских лилийЯ выше лилий Бога чту.Но ваши дерзкие проказыНе стоят шпаги острия,Вы нищий, я ей дал алмазы,Она не ваша, а моя.

Граф.

Прелестница из всех прелестниц,Оставь его, я все прощу.

Каролина.

Но он мне заплатил за месяц,И платья я не, возвращу.

Граф.

Ну, значит, нам осталось биться!Сегодня ж, сударь, на дуэль.

Роялист.

Я слишком стар, мой храбрый рыцарь,И отклоняю ваш картель.

Но вижу, вы склонны к азартуИ, чтоб увидеть, чья возьмет,Поставим счастие на карту,Когда позволит банкомет.Я дам вам ставкой Каролину,Посмейте молвить, что я скуп,А вы хотя бы половинуЦены ее прекрасных губ.

Граф.

Идет! Я ставлю трон МайоркиИ мною собранную рать,С которой, словно коршун зоркий,Я царства б мог завоевать.Как будет странно, страшно, сладкоК столу зеленому припастьИ знать, что эта вот десяткаМне даст любовь, иль вырвет власть.

Каролина.

Скажите, вы такой богатый?Тогда я рада слушать вас…

Граф.

Увы, отцовский меч и латы —Все, что имею я сейчас.

Роялист.

Ага, трудна дорога к раю!Ну будет, если вы не трус,Молчите все, я начинаю.

(Мечет карты).

Девятка, тройка, двойка, туз.

Берта.

О, что ты делаешь, несчастный?Как исполняешь свой обет?

Роялист. Восьмерка, дама и валет.

Берта.

Как рог побед, как вестник чуда,Ты быть обязан… О, позвольМне увести тебя отсюда…

Роялист. Король, валет, опять король.

Берта.

Бежим скорей, бежим со мноюТуда, где, голову подняв,Орел кричит привет герою…

Роялист. Десятка ваша бита, граф.

(Граф хватается за голову).

Каролина.

Я этого не ожидала,Так проиграть! какой позор!О чем она ему шептала,Орел и светоч, что за вздор?

Роялист.

Ну полно, юноша, оправьтесь,Ваш лоб в поту, ваш взор померк,Вы завтра ж будете заправскийВ дому нотариуса клерк,Легко зачесывать височки,Крестьянам письма сочинять,Глазеть в окно хозяйской дочки,Когда она ложится спать,Писать стихи и на кларнетеИграть — завиднейший удел…

(Граф выхватывает пистолет и стреляется).

Берта.

А, вот он в огнезарном свете!Он всё нашел, о чем скорбел!