Игра теней

— И — полтинник за скорость, — произнес я, открывая заднюю дверцу.

— Бабки вперед.

— Не доверяешь?

— Хм…

— Куда я денусь-то с «подводной лодки»? Да еще с «довеском»?

— А мое дело шоферское…

— Держи, командир.

— С ветерком, не обижу…

Забираюсь в салон, девочку укладываю головой себе на колени.

— Ты это… Без баловства… — Водитель внимательно наблюдает за мной в зеркальце.

— Да уж какое баловство в наши годы… Водила хмыкает понимающе… А я — закуриваю… На сук упало мне его «понимание»…

Как мечталось в детстве — ни дня без приключений!

— Подружка мне салон не «оближет»?

— Все под контролем.

Если его что и удивляет в данной ситуации, так это то, что девочка в полной отключке, а я — как стекло. Хотя после штурма отечественных дорог на «железном коне» тело еще не вполне отошло от полной стеклоподобности, а душа — от взгляда на мир в стиле «челюскинец на льдине»…

Довольно резво проскакиваем Ленинский проспект.

— Куда рулить-то, уважаемый?

— Пока прямо…

Подкатывать «на рысаке» к дверям больницы я не собираюсь.

— Теперь налево, метров сто. Проезжаем.

— Стоп. Спасибо, командир. Удачи…

«Командир» хмыкает себе под нос нечто неопределенное… Ночная Москва — чего только не насмотришься!

Районная поликлиника за углом, метрах в пятидесяти. Обхожу ее по периметру, пока не натыкаюсь взглядом в неровно мерцающую надпись «Травмпункт» с облезлым красным крестом, больше напоминающим не символ милосердия, а эмблему вермахта на борту подбитого «тигра».

Травмированных, слава Богу, немного. Два мужика и пожилая дама. Мужчинки малость подбиты на голову и не вполне трезвы, у женщины — что-то с рукой: она ее бережно укачивает, словно ребенка.

В ярком люминесцентном свете лицо девочки кажется мертвенно-бледным, словно неживым. Но дыхание я чувствую.

Прохожу через приемную и толкаю дверь в кабинет.

— Эй, мужик, очередь здеся, — пытается остановить меня мужчинка с оплывающей левой стороной лица. Но попытка эта остается вялой и незавершенной: по моему взгляду он понял — если вякнет что-то еще, то его травма усугубится…

— Да что вы, не видите, дочку машина сбила… Папаша сам не свой…

Ну что ж… Я всегда считал женщин догадливее ночных извозчиков…

Врач лет под пятьдесят, с лицом землистого цвета и набрякшими непроходящими мешками под глазами… И похож скорее на Харона, готового переправить любого желающего по ту сторону Леты, чем на целителя.

Доктор сидит за столом и хлебает быстрорастворимый суп из пластмассового стаканчика. Поднимает взгляд:

— Выйдите, я вас не приглашал.

— В смысле…

— Вы что, не видите, я обедаю!

— Ночью?

— Покиньте немедленно кабинет, больной!

Сначала я растерялся… Потом пытался пошутить… Но когда увидел его глаза… Он смотрел так, словно у меня на руках не ребенок и не человек даже, а свернутый коврик из прихожей…

Больной… Если кто из нас и больной… Будем лечить…

— Слушай сюда, парацельс гребаный… Или ты делом займешься, или сожрешь сейчас весь свой инструментарий вместе со шкафом! Девчонка едва дышит!

Целитель стал бурого цвета. И аппетит у него пропал. Совсем. На что я и рассчитывал. Сейчас мыслительный процесс явно ускорился, и айболит натужно соображает, кто я такой… Для «быка» — хлипковат, да и не выговаривают «быки» слово «парацельс»… Для простого гражданина — слишком нагл и накатист…

Остается — СОБР, ОМОН или что-то в этом роде…

Тем временем укладываю девочку на кушетку и сую ему под нос ксиву с орлом на обложке:

— Служба безопасности! Осматривай! Живо! Какой-нибудь демократствующий терапевт стал бы изучать документик детально, чтобы было на кого жаловаться. А этот — старого закала: молча встал и направился к кушетке.

Хотя… Наверное, я несправедлив к терапевтам… Или — к демократам.

— Что с ней?

— «Колеса».

— Машина сбила?

— Таблетки.

— A-a-a… — Пасынок Гиппократа вздохнул с явным облегчением. — А тогда ее не к нам надо было везти… В психушку надо…

Кого здесь нужно в психушку — я знаю точно.

— Капельница… j — Что?

— Капельница в твоем заведении есть?

— Это с другого торца нужно было заезжать… Там у нас платное… Для таких вот…

— Что с дочкой, отец? — Из соседней комнаты вышла пожилая, строгая и худая женщина в белом халате.

— Отравление.

— Так. На каталку. Помогай!

Женщина споро и быстро уложила девочку, закатала рукав… Открыла дверцу шкафчика, нашла нужную ампулку, набрала шприц, уколола.

Я двинулся к двери.

— Погоди. Сейчас желудок промывать будем. Поможешь… Алексей Семеныч, ты бы не сидел сиднем, принимай больных-то, невтерпеж им, раз к нам попали! — прикрикнула медсестра на врача.

Тот встал, приоткрыл дверь, произнес понуро-обреченно:

— Следующий…

— Поехали, папаша…

Мы провезли каталку по длинному, едва освещенному коридору, заехали в пустую палату с двумя кроватями. Я подхватил девчонку на руки.

— Да куда ты ее кладешь в одеже-то? Раздевай. Я снял с нее верхнюю одежду — из белья на ней оказались только узенькие трусики, уложил в постель, укрыл.

Медсестра выкатила штатив с капельницей, ловко ввела иглу в вену. Вышла, вернулась с огромным пятилитровым чайником и большим тазом…

Медсестра возилась с девочкой часа два. Я помогал.

— Ну вот и ладушки…