Игра в поддавки

Почва разворочена гусеницами, в колеях вода, в ямах — полные ванны. После дождя здесь вообще месиво непролазное, но сейчас пройти можно. За десять лет трава так и не выросла вновь и ничего не выросло, даже рыжая колючка. И лягушек нет — потому, наверное, что им жрать нечего. Самое комариное с виду место, а ни одного комара. Вообще никакой жизни, из всех представителей фауны — только мы с Вычетом.

На ходу подбираю «кровь камня» — дешевая штука, а пригодится. Может быть.

Забираю вправо — там изуродованной глины нет, там борщевик стеной и кустики знакомые. За три года, что я тут не был, они разрослись, в них ползти хорошо. А сразу за ними — шоссе. Не совсем то есть сразу, а через горелую полосу. Военные, что патрулируют шоссе на бэ-т" Ре, давно выжгли огнеметами полосу метров в пятьдесят шириной по обе стороны от шоссе, и как проклюнется на ней из пепла десяток тощих былинок — они снова давай жечь. Боятся очень.

— Это и есть шоссе? — осведомляется подползший сзади Вычет.

— Оно самое. Не нравится?

— По-моему, здесь только на воздушной подушке… Шутник. На самом деле бэтээры нормально катят по этой дороге и гУсеничные вездеходы тоже. Ныряют, конечно, в колдобины, но выбираются сами. Грунтовка — она грунтовка и есть, в распутицу на таких немецкие панцирные дивизии вязли. И все-таки нам лучше двигаться по ней, чем по пересеченке. Быстрее. И аномалии видны лучше.

Кстати, и путь к ЧАЭС по этому шоссе самый скорый. А главное, кому придет в голову, что мы нагло топчем шоссе, а не пробираемся закоулками?

Справа на шоссе никого, слева тоже. Выжидаю, присматриваюсь. Потом командую:

— За мной.

Быстро перебегаем выжженную полосу, с разбега перескакиваем через оплывший кювет…

— Ни с места! Руки за голову! Медленно положить оружие! Никого называется…

Я выполняю требуемое и только молюсь, чтобы Вычет не вздумал геройствовать. Я уже понял расклад и знаю, что ничего нам не светит, но новички редко отличаются понятливостью во всем. Но зря я боялся — разоружился Вычет, руки поднял. Может, и поживет еще…

Из кювета поднимаются трое — все ладные, подтянутые и с эмблемой «Долга» на рукавах. Один из них почему-то без оружия. Что нужно «долговцам» от двух бедных сталкеров?

— У него мачете! — орет один.

— У меня еще метательные звездочки в кармане, — со злостью говорю я. — Только они тупые, наточить забыл.

— Еще какое оружие? — спрашивает второй, по виду — старший.

— Пистолет в правом кармане куртки.

— А у тебя? — Вопрос адресован Вычету. Тот мотает головой так, что очки едва держатся на конопатом носу.

— Медленно положи пистолет на землю. И мачете тоже.

Жаль расставаться с любимой «береттой», очень хорошее оружие, но геройствовать нет никакого резона, не та ситуация. Все козыри на руках у «долговцев» — мы нарвались на их патруль, и он заметил нас раньше. Заметил и прилег в канаве, отслеживая наше движение по детектору, а мы сами вышли на ловцов, как последние ротозеи.

Нас бесцеремонно ощупывают и охлопывают, а я молюсь, чтобы Вычет чего не выкинул. Эти молодые, боевиков насмотревшиеся, прекрасно знают, как надо вести себя в такой ситуации: голыми руками положить обоих автоматчиков, да так быстро, чтобы они и понять ничего не успели. Еще и шеи им свернуть желательно. Но нет, мой напарник тих и послушен. Умница. То ли ждет фокусов а-ля Стивен Сигал от меня, то ли вообще не увлекался боевиками. В обоих случаях умница. Против нас не сопляки и не остолопы, это сразу видно. Лучше не дергаться.

— Теперь рюкзаки.

Когда дело — табак, лучше не распускать нюни. Некоторое нахальство, напротив, может принести пользу.

— А что, мужики, «Долг» уже разбоем промышляет? — осведомляюсь я с самым простодушным видом. — Давно я в Зоне не был, от жизни отстал… Какие перемены, а!

Ох, врежут мне сейчас прикладом под дых… Но тут я замечаю лицо третьего, с его головы как раз съехал пятнистый капюшон, и на минуту забываю обо всем на свете.

— Француз! Растудыть твою так и так, Француз! Вот ты где. Живой, бродяга!

Тот не реагирует. Слышит меня, а морда — никакая. Не узнал, что ли?

— Француз, это я, Чемодан! — ору я. — Вот так встреча! Здорово, старый хрен!

— Ты его знаешь? — спрашивает меня старший.

— Его-то? Ха! Вместе в Зону ходили. А выпито сколько… Это же Француз!

— Был Француз, — веско поясняет старший, — а теперь Кузаев Павел Леонидович. И даже, собственно, уже не он, а…

Он не договаривает, а у меня мурашки бегут по спине. Зомби? Нет, не зомби…

— Шатун? — спрашиваю шепотом, а сам не могу отвести взгляд от лица моего друга-приятеля. Спокойное лицо, только слишком уж отрешенное. Меня он видит и слышит, но вряд ли понимает, кто я. Ему и не хочется понимать, он забыл, кто он есть сам, и не интересуется, зачем и почему вокруг него что-то происходит.

— Был шатун, пока нам не встретился. Теперь просто дубль.

Что в лоб, что полбу. Мне нет дела до тонкостей их терминологии.

— Француз… — шепчу я, кусая губы. — Эх, Француз…