Игра в поддавки

А я пока могу. Лежу на спине, пялюсь в серое небо с пересекающей его толстой мутной трубой — а слышу ласковый шепот моря. Крым, Коктебель. Направо Карадаг обрывается к воде, как огромное каменное цунами, набежавшее на море с берега, налево мыс Хамелеон, неброский, но всегда разный — добыча для фотографа или мастера акварельной живописи. А посередине, в синих водах бухты, — катерки, моторки, иногда яхты… Благодать! Выйти на моторке подальше, бросить якорь, наловить на самодур мелкой ставридки, часть отдать коту, а остальное засолить — и с пивом… Красота! Полуденный зной и запах водорослей. Мелкая волна ворочает гравий. Нега. Голозадые девки на нудистском пляже и торгующие самопальным вином татары, не одобряющие голозадость. Дым из харчевен. Плов. Шашлык. На набережной и пляжах излишне людно, но это лишь по сезону, а в сезон у меня самая работа, какой уж тут пляж. И свой дом. И Ада. Каким же олухом царя небесного надо быть, чтобы бросить всё это!

О чём я думал? Каким местом соображал, когда решился вернуться в Зону ещё на один рейд? Ведь развязался же с ней, подлюкой, сумел бросить сталкерство, пока ещё цел, начал было жить по-новому! И на тебе — опять вляпался!

А всё Вычет! Глядеть на него не хочется. Хотя… если беспристрастно разобраться, то при чём тут он? Не он меня затащил в Зону, а я его. Вот это-то и странно. Какая муха меня укусила? Зачем всё это? Жил бы себе, как все нормальные люди. Разве я адреналиновый наркоман? Разве настолько мне нужны большие деньги? Разве нужен мне Исполнитель Желаний?

Нет, вообще-то не помешали бы и деньги, и Исполнитель. Но не такой же ценой! Попался… Сижу в бутылке, как какой-нибудь драный Хоттабыч…

— Надо двигаться, — подаёт голос Вычет.

— Заткнись, гад! — злобно рычу я ему. Так бы и смазал по роже крюком справа, долго бы он ползал, контактные линзы свои искал. Родственничек!

Он затыкается, и я вижу: Вычет нимало не обижен и не озадачен, а принял мой рык как должное. С чего бы такие чудеса?

— Ладно, поползли… — немного остываю я. — Хвост, ты готов?

* * *

И снова мы валяемся в изнеможении. Может, час прошёл, может, два. Не хочу смотреть на часы, а внутреннее чувство времени сбито на фиг. Колени и локти тоже сбиты. Хвост хуже якоря. Зато мы сильно приблизились к цели, до стыка труб осталось не более километра, если только зрение опять меня не подводит. В этом мире трудно ориентироваться, потому что с ориентирами плоховато. Одни мы, да серые стенки бутылки Клейна, да где-то вне видимости четырёхмерные аисты. Век бы их не видеть.

Отдышались, тронулись…

— Хвост, сволочь, слышишь меня? — взываю я.

— М-м-м…

— Ты ползи давай, помогай мне. Я же не трактор.

— М-м-м…

— Сменить? — предлагает Гляпа. — Я могу тянуть.

Может он, как же! Это ему только кажется. Парень определённо очень хорош, но он молокосос, а у молокососов плоховато с выносливостью.

— Я тоже пока могу тянуть. Потом сменишь.

— А может, никаких хищников над нами давно уже нет? — смело фантазирует Гляпа. — Их нет, а мы всё ползём да ползём…

— Может, и нет их, — отвечаю я. — А может, и есть. Кто желает проверить?

Нет желающих.

— Хвост, паскуда, ты уже оклемался?

— М-м-м…

— Мычание — знак согласия. Вперёд помалу.

Пока верёвка не натянулась, ползти ещё можно. На мышцах. Потом — только на характере. И впрямь хвост за мною волочится, длинный и тяжёлый. Как это гигантские доисторические ящеры таскали за собой свои многотонные хвосты и не надрывались? Хотя откуда я знаю? Может, как раз надрывались. Оттого, наверное, и вымерли поголовно.

Стык труб похож на место, где стена врастает в пол, только без плинтуса. Тут такие размеры, что вертикальная труба вблизи кажется почти плоской, и надо отодвинуться, чтобы понять, что она — цилиндр. И по-прежнему везде серая однотонность. Теней нет, а без них не сразу увидишь место стыка. Правда, его сколько угодно можно щупать. Ничего особенного, геометрически правильное соединение двух фигур под прямым углом — и только. Хоть бы соринка какая нашлась — так ведь даже соринки нет!

Ладно, стык есть. Зато нет двери. Может, нам придётся сделать полный круг, огибая меньшую, вертикальную трубу. Это тяжело, но выполнимо. Но как быть, если по всей окружности не найдётся даже отдаленных признаков места выхода из этой бутылки?!

Я понимаю логику Вычета: выход отсюда, если он вообще существует, скорее всего находится в каком-нибудь приметном месте, а мы уже доползли до единственного приметного. Но что мы будем делать, если дверь, ведущая прочь из этого мира, вообще отсутствует? Я не знаю. Кто сказал, что эта сволочная бутылка — обходной путь, а не мышеловка?

Вычет сказал. Он в это верит.

А я? Я ведь тоже почти поверил. Трудно мне расставаться с надеждой, как утопающему с той соломинкой. Ладно, поглядим. Ещё не вечер.