Игра в убийство

— Как твоя поездка в Петербург? — начала Марина. — Познакомился с Фроловой? Очаровался заплесневелыми прелестями?..

— Моя поездка была очень плодотворной, — мягко остановил ее Кирилл. — Откуда у тебя этот перстень?

— Понравился? — спросила она. — Мне тоже! Я нашла его в вещах Дениса. Если не ошибаюсь, ему его подарила Дезире. Воображаю, как она позеленеет, когда вернется и увидит у меня на пальце свой подарок!

— Марина, твоя мстительность лишает тебя ореола гениальности.

— Значит, Пушкин ошибся в своем утверждении! — с легкостью, присущей женскому мышлению, нашла она ответ. — А почему ты не пьешь кофе? — неожиданно задала она вопрос и рассмеялась. — Ты решил, что я тебе подсыпала яд в чашку, пока ты рассматривал литографии?

Кирилл даже поморщился от ее слов.

— Но с какой стати мне тебя убивать? — вполне серьезно произнесла Марина. — Ведь ты ничего против меня не нашел?! — испытывающе посмотрела она на него своими мерцающе-темными глазами.

Кирилл ей ничего не отвечал, но и кофе не пил.

— Да, ты угадал! В перстне под камнем есть резервуар. Вот, смотри! — Она нажала на камень. — Видишь, здесь был яд, точно такой же, какой я подлила Денису, а теперь тебе! Но если ты не пьешь кофе, мы его выльем и попросим новый. — Она небрежно провела рукой по столу и сбросила чашку.

— Марина, что с тобой? — не понимая, спросил Мелентьев.

— Ты не пьешь кофе, а меня это раздражает! — пояснила она.

— Хорошо, я выпью!

— Конечно, ведь это уже будет не та чашка!..

— Марина, я уезжаю, — попытался переменой темы спасти погибающий разговор Кирилл, поздно осознав свою грубую оплошность. Как можно было сказать Купавиной, что мелкая мстительность, присущая лишь посредственным существам, лишает ее ореола гениальности!

— Да? И куда? Надолго? — меняя гнев на милость, поинтересовалась она.

— За границу. Думаю, что вернусь не скоро.

— Следы ведут?..

— Не скрою, да!

— Понятно! — вздохнула она. — Я тоже скоро уеду, хочу отдохнуть.

— Ницца, Канны… Париж?

Марина в такт кивала головой, но при слове Париж поморщилась.

— Париж! — произнесла она вслух и задумалась, точно хотела вспомнить что-то ускользающее. — Да, да, — припоминая, сама себе сказала она. — Именно там, в Париже, с Денисом что-то произошло.

— Что? — не понял Кирилл.

— Если бы я знала! — с горечью воскликнула Купавина.

— Все-таки попытайся по возможности более четко определить свои ощущения…

Она покачала головой.

— Втисни картину импрессиониста в четкие рамки, лиши ее недосказанности, и это уже будет не она. Так и мои ощущения… чуть отклонюсь, и вкрадется ошибка…

— Давай туманно, только подробно! — согласился детектив.

— Это было примерно год назад на гастролях в Париже. Вначале, — старательно восстанавливала она в памяти события прошлого года, — все шло как обычно. Денис был в прекрасном настроении. Публика рукоплескала, газеты не скупились на дифирамбы. Между нами царила гармония. Но примерно недели через две Денис, без видимых причин, вдруг стал каким-то раздражительным, даже злым! Ни с того ни с сего начал набрасываться то на меня, то на Аркадия, то даже на Феликса, который впервые был на гастролях. Я попыталась его успокоить, выяснить… Аркадий, кстати, с ним тоже разговаривал, но все бесполезно. Потом он, видимо, взял себя в руки и успокоился. Ты знаешь, я бы не обратила внимания на перепады настроения Дениса, если бы это было в его характере, но за все время, что мы с ним вместе, такое случилось впервые. — Марина замолчала, не в силах быстро избавиться от грустных воспоминаний. — Поэтому в Париж я не поеду, — подытожила она.

«А вот мне, вероятно, именно поэтому и придется поехать», — подумал Кирилл.

— Кстати, оперная труппа гастролировала вместе с вами?

— Если ты имеешь в виду несравненную Леонеллу, то да! — съязвила Марина.

Воцарилось молчание.

— Итак, я еду! — Фраза Кирилла неловко повисла в воздухе.

— Поезжай! — после долгой паузы безразлично отозвалась Марина.

Кирилл подвез Купавину к ее дому. Она подставила ему щеку для прощального поцелуя. Он чуть дотронулся до нее губами.