Играть, чтобы жить. Книга 9

Кулон Истинной Веры. Рукотворное, божественное, прекрасное, единственное на Древе.

Накопитель Очей Веры. Наполненность: 1.000.000 из 100.000.000 ОВ.

Эффект: Помещенная в накопитель энергия очищается силой ЕГО до следующего уровня чистоты. Время трансформации: 1000 ОВ в минуту. Текущий окрас веры: эталонный, сверкающе белый, «слеза ребенка». Окрас после очистки: уникальный, сиреневый, «сверкание души ЕГО».

На аромат сока Древа из Пустоты потянулись голодные тени. Начертанный мной рунный круг сиял предупреждающим неоном и сдерживал осторожных тварей. Еще больше их пугал след Небесного Зверя, прошедшего мимо ветви всего несколько столетий назад.

Жестом пианиста встряхиваю руки и оглядываю предстоящее операционное поле. На Древе, как и на любом растении, хватает живущих в симбиозе сущностей. Одна из них мне нужна…

Привлеченная потоками энергии, исходящей из сделанных на метрике мира надрезов, копошится в пентаграмме сладкой кормушки огромная личинка Пустотного Мотылька. Планетарных размеров тварь, с удовольствием питающаяся фоновым излучением сотворенных миров. Впрочем, если лист надолго окажется без божественной защиты – сожрет и его.

Творец щедро награждает за убийство этих паразитов, но для меня эта задача пока что не по плечу. Да и посмертное проклятье мотылька до того неприятно, что убивают его скорее от безысходности. Учитывая, что твари объединены общей памятью, и через миллионы лет любая особь узнает обидчика их вида – то становится понятно, почему с ними предпочитают не связываться.

Пока личинка питается, я аккуратно сматываю с её кокона несколько парсек пустотной нити. Лучшего средства для сращивания прорех миров пока что не придумали. Одна беда – хранится недолго. Вне ауры твари намертво застывает за считанные минуты. Тот, кто научится ее заготавливать впрок – будет кушать адамантовой вилкой с мифрилового блюда.

Пентаграмма кормушки плавно меняет одну из пространственных координат, уводя Мотылька подальше от Листа. К границам Хаоса его не увести, но мне главное убрать ползуна из рабочего пространства. Не приведи Творец – задену заклинанием или волевым усилием. Сагрится на меня тварь размером с Марс – где я ее хоронить-то буду? А ведь у этого ползуна еще и мамка есть. Причем не обделенная материнским инстинктом. Эволюция выживания воспитала Мотыльков под достойным уважения девизом: «Один за всех, и все за одного».

Настороженно сканируя пространство, я быстро перетягиваю пуповину мира в двух местах. Приходится думать и о Земле, не оставлять же прародине открытую рану?

Зачерпываю с баланса большую часть доступной мне энергии. Между прочим, это пятьдесят миллионов сов! И на что Павший рассчитывал, когда вешал на меня эту миссию? Ну не по плечу эта задача обычному богу! А может, как раз на провал и надеялся? Да ну бред, убить меня можно и более простыми методами…

Мощным ударом по астралу зачищаю его от паразитов. Жнец делился со мной яркими картинками: что бывает с миром, к которому присосалось его собственная проекция. Души умерших и еще не родившихся, прошлое и возможное будущее – все это жаждет жить и хочет реализоваться, все это тянет жизненную силу…

Перед самым ответственным шагом я на секунду замираю. Вдох-выдох… Нейтрализовать лишние гормоны в крови. Убрать мелкий тремор рук. Вперед!

Решительным движением Жнеца отделяю Друмир. Клинок легко рассекает пространство и материю. Сверкают начертанные на металле письмена, полотно клинка истончается с каждым пройденным миллиметром. Жнец создавался для одной единственной задачи и он исчезнет после ее завершения.

Зашиваю раны обоих миров мелким швом пластического хирурга. Не зря я в последние дни поражал друзей, штопая по вечерам виноградины тонкой нитью силы.

Остались последние штрихи. Сочащимся из свежего шва соком Древа торопливо вывожу руны Непроизносимого языка.

«Цайх» – Отрицание.

«Шейн» – Покой.

«Райве

» – Клятва судьбой.

Все, погруженный в стазис мир готов быть сорван и помещен в инвентарь.

– Бум!

Сильнейший удар по мозгам выбрасывает меня из режима бога-творца. Объемная карта Древа схлопывается и я обнаруживаю себя сидящим на полу своих покоев в Чертогах. Из носа и ушей сочится вязкая кровь, в голове медленно затихает звон, сквозь который с трудом пробиваются панические крики Бэрримора. Чувствую себя словно ребенок, который спрятался внутри царь-колокола, а в это время кто-то не особо умный решил ударить по нему тяжелым молотом.

Спешно поднимаю личные щиты, проверяю целостность выведенной на максимум защиты Чертогов. Вроде без пробоев. Что это было тогда?!

Секунда… две… продолжения атаки нет…