Иллюзия свободы

– Да хер их знает! В том-то, ик, и дело!

Наемники пропустили очередной аргумент извечного спора мимо ушей. Найдя свободный столик, они быстро за ним обосновались, взяв три дополнительных сиденья, роль которых сыграли ржавый ящик и две деревянные коробки. Драгунов, довольный собой, поставил рюкзак на пол, расселся на настоящем стуле и откинулся на спинку.

– Ну что, – не скрывая предвкушения, проговорил Леший. – Делим бабло?

– Делим, – кивнул Бес и расстегнул молнию на ранце. Таков был давний уговор: делить шкуру убитого медведя исключительно в условно безопасных местах. А раз от Крота было решено уйти побыстрее, пришлось терпеть до бара.

С опаской поглядывая как на своих, так и на чужих, каждый боец отряда Драгунова пересчитал свою долю и спрятал в рюкзак. Старая сталкерская привычка – следить за поведением людей вокруг. Ситуация была относительно спокойная, стрелять в кого-то бок о бок с товарищами не требовалось. Вот и предугадать, что тот или иной бродяга выкинет в следующий же момент, становилось непосильной задачей. Охране вроде и хорошо платили, но кто ж знает, что у них на уме? Мало ли, щелкнет что в голове – и прощай, законная добыча.

– Я за жратвой, – привычно ровно объявил Бес, закончив дележ. – Кому что?

Заказы тут же посыпались как из ведра. Маринованные огурцы, суп с вермишелью, лапша быстрого приготовления и тому подобное. Словом, все, что могло быть в ассортименте бара и не было гречкой или тушенкой. Разве что колбасу не заказали – пусть холодильник в «150 рад» и есть, но выйдет дороговато. Рымарь, ко всему прочему, решил взять себе любимому знаменитый зоновский стейк из местного борова. И, как всегда, встретил полное непонимание со стороны товарищей.

– Оно ж радиоактивное! – выпалил Башмак. Глаза бывшего мародера округлились так, что и с тарелками не сравнить.

– Траванешься нахер, – поддержал его Леший.

– Ставлю косарь, шо у него через год чё-нить отвалится! – торжественно объявил Вратарь.

– Принято! – включился выходец из мародеров. – Но если не отвалится или не доживет – хрен я тебе чё отдам!

– Принято, на!

А Рымарь, как и всегда, промолчал. Он-то знал, что, будь мутантово мясо радиоактивно, не выжили бы звери. Так что вполне съедобно. Разве что готовить надо, а это, как ни крути, время отнимало.

Еще одним пунктом заказа, разумеется, была водка. Куда же без нее? Водка – основной спиртной напиток в Зоне, лучший друг и главный враг сталкера. Некоторые и впрямь верили, что она каким-то образом выводила радиацию из организма. Хотя, казалось бы, что там выводить? Ионизированные атомы? Лечась водкой, можно было только спиться, что на практике неоднократно подтверждалось.

Дослушав своих товарищей и собрав с них деньги, Драгунов поднялся со стула, невозмутимо закинул рюкзак на плечи и отправился за покупками. Поклажу среди напарников лучше не оставлять – того и гляди, потом недосчитаешься чего.

– Слышь, Башмак, – позвал Леший.

– Чё? – лениво отозвался тот.

– Вот я с тобой брожу по Зоне, а все никак не допру: какого хера ты тут делаешь? Чё ж те в мародерах не сиделось?

– Так потому, шо и тебе.

– Чего?

– Причина та же.

– В смысле, мля? В Зоне тюряги нет.

– Та какая тюряга, мля? Чё мне решетка? Я за бабосиками пошел! В мародерах бабла меньше – это я те как настоящий академик говорю, н-на!

– Чё? Да какой ты, нахер, академик?

– А-а, кореш, забей, – Башмак махнул рукой. – Все равно не поймешь нихрена.

А дальше голоса компаньонов для Драгунова потонули в монотонном гуле, периодически прерываемым чьим-то раскатистым хохотом.

Барная стойка находилась прямо возле стены. Представляла она собой сколоченную какими-то местными умельцами деревяшку высотой чуть больше половины человеческого роста. В ширину она была не меньше трех метров. А за ней – хозяин «150 рад» собственной персоной. Волосатые руки хрестоматийно протирали стакан, внимательные глубоко посаженные глаза изучали посетителей. Владельца звали просто Панас. Настоящее то имя или нет – никто, кроме него самого, не знал. Бармен носил не свойственные для Зоны серые джинсы (причем относительно чистые), черную футболку и коричневую жилетку, едва не лопавшуюся на объемном животе. На вид Панасу около 45, он был слегка бледен, хром на одну ногу, виски его уже побелила седина, а лицо покрывали морщины. Таков он, торговец Зоны и один из первых сталкеров, чья карьера окончилась случайным попаданием в аномалию. Как и всякий местный делец, он обслуживал клиентов сам во избежание кражи прибыли помощниками.

– Ну, как оно? – привычно спросил бармен.

– Жрать охота, – признался Олег, положив пачку денег на стойку и озвучив заказ.

Панас коротко кивнул, сгреб купюры в охапку, пересчитал и поспешил удалиться. Спустя минут десять он вернулся с большим поцарапанным деревянным подносом, на котором уместилось все, что заказали наемники. Нагруженная едой доска опустилась на поверхность барной стойки.