Инспектор Антонов рассказывает

Еще несколько шагов по пути к неизвестности, и мы достигаем площадки с несколькими скамейками.

— Давайте немножко посидим. Я устала от беготни.

— Почему же нет, — соглашаюсь. — Тем более здесь, среди природы.

Природа, между нами говоря, здесь достаточно жалкая — бетонированный канал с редкой, ощипанной травкой на газоне, но мы пришли сюда не для того, чтобы объясняться в любви. Я закуриваю и обращаю задумчивый взгляд долу, что позволяет мне установить, что шнурок на моем левом ботинке развязался. Наклоняюсь, чтобы поправить вышеназванную часть своего туалета. Потом говорю наискучнейшим тоном:

— В прошлый раз вы заметили, что такие, как я, отравлены недоверием или чем-то в этом роде. Однако если мы и отравлены частично, то вас, извините за выражение, хоть неси в морг.

— Может быть, — отвечает женщина с полным безразличием.

— Но какая вам польза от этого недоверия?

— Она меня оберегает от пощечин.

— Разве что… А вот у меня такое впечатление, что пока вы оберегаете лицо, вам угрожают удары с тыла.

Дора смотрит на меня, пытаясь понять, что я подразумеваю под ударами с тыла, но ничего не говорит. Я тоже некоторое время молчу и любуюсь, как ловко завязал шнурок на ботинке. Потом небрежно спрашиваю:

— Вы действительно считаете, что чем-то обязаны Филиппу?

— А как же иначе? Столько уроков житейской мудрости он мне преподал.

— Вот как! Может, вы и со мной поделитесь чем-нибудь?

— Ну, пожалуйста. Только лучше бы вы обратились прямо к нему. Доставили бы ему удовольствие.

— Не знаю, сколько он с меня сдерет.

— Ничего он за это не возьмет. Уроки он дает совершенно бесплатно. Ему достаточно чувствовать себя благодетелем подрастающего поколения. Скажем, появился Моньо небритым или Спас совершил какое-то хулиганство, Филипп покачает головой и скажет сочувствующе: «Не так надо, детки. Лучший способ жить непорядочно — это иметь порядочную внешность. Будь каким

хочешь мерзавцем, но никогда не веди себя мерзко, иначе сразу же возьмут на заметку…»

— Мудрая мысль.

— А увидит, что Магда загляделась в чью-то сторону, наклонится и деликатно напомнит шепотом: «Не забывай, милочка, что таким, как ты, платят по тарифу. Чем менее ты доступна, тем больше ты получишь…» И еще целая куча сентенций в том же духе.

— Теперь я понимаю, почему вы в таком долгу перед ним, — говорю я и тут же чувствую, что хотел сказать одно, а женщина поняла совсем другое. Лицо ее на какую-то долю секунды сжалось, как будто я дал ей пощечину. Потом, спустя эту долю секунды, оно обрело свою обычную бесстрастность.

— Бросьте вы свою мнительность, — говорю, злясь больше на себя, чем на нее. — Я думаю, что моя мысль ясна — после всего Филипп может еще держать вас в руках?

Дора не отвечает.

— Шантаж?

Молчание.

— Шантаж, да? Отвечайте же!

Женщина хочет что-то сказать, но только глотает слюну и кивает.

— Какой шантаж? Шантаж прошлым?

Она кивает снова. У меня ощущение, что она сейчас заплачет, но спешу себя успокоить: такие упрямые не плачут.

— Ну, я знаю ваше прошлое. Оно действительно не розовое, но это перевернутая страница. Если кто-то вас любит, он должен понять…

— Понять? — почти беззвучно спрашивает Дора. — Понять что? То, чего я и сама не понимаю?..

— Бывает, — я стараюсь ее успокоить. — В вашей короткой биографии есть три периода, которые четко разграничены. И если между вторым и третьим все еще можно обнаружить известный переход, при этом очень обнадеживающий, то между первым и вторым…

— … лежит пропасть?

— Именно.

— Это как раз та пропасть, в которую я упала.

— Случайно поскользнулись?

— Ничего подобного. Пыталась покончить с собой.

Она ничего больше не говорит по этому поводу, как не говорила ничего и на прежних допросах, протоколы которых я недавно перелистывал.

Наступают сумерки. Небо над крышами еще светлое но над нами оно уже темно-синее, и тут и там начинают мигать большие одинокие звезды. Вдалеке, на мосту, зажглись фонари. Вечерний ветерок играет с ветвями деревьев.

— Ладно, — говорю я. — Не буду расспрашивать. Это ваша личная история. Бывают такие несчастья. Оставит тебя любимый человек или что-нибудь в этом роде…

— Меня-то оставил отец…

Ах, эти отцы! И Дора тоже состряпала себе оправдание по отцовской линии.

— Что, он уехал или вас прогнал?

— Вовсе нет. Просто оставил меня.

— А матери у вас нет? — спрашиваю я, хотя уже знаю ответ.

— Мать умерла, когда мне было тринадцать лет.

— В тринадцать лет это большая потеря… Не в том смысле, что раньше или позже это легче, но в таком возрасте…