Инспектор, спасите сына! (СИ)

В нос мне тут же ударяет затхлый запах. Ну, а чего ещё можно было ожидать? Тут, наверное, целую вечность не проветривали. Когда первая спёртость проходит, я улавливаю прокуренный «аромат» табака, который пропитал наверное всю квартиру. Это невольно откликается во мне воспоминаниями о прошлом.

Отец только и мог делать что курить да бухать…

***

— Это ты меня ещё учить будешь? А ну пошла нахрен отсюда, овца тупая!!! — голос отца режет слух. Он снова делает это. Снова нажирается на кухне в компании своих дружков — алкоголиков.

Как же обидно. Как больно. И сколько я не прошу его перестать, все бестолку!

Злость не помогает. Слёзы тоже. Но они все равно льются рекой, ведь слышать такое от отца — это самое обидное. Ведь кроме него у меня нет вообще никого.

Бросив школьный рюкзак с оторванной лямкой в коридоре, я бегу что есть сил. Вниз по лестнице. Прочь из этого дома. Прочь от этого человека.

Слёзы застилают глаза.

Когда я выбегаю на улицу, из окна квартиры я все ещё слышу его голос.

— Потаскуха несчастная! Тупица! Когда мозги заимеешь, тогда и возвращайся! — рычит отцовский голос на всю округу. Мало того, что он дома мне жизнь портит. Так он ещё и на всю улицу такое орет. Позорит меня. Как же стыдно…

Я бегу из двора, стараясь как можно быстрее скрыться отсюда, как вдруг натыкаюсь на что-то твёрдое. Подняв залитые слезами глаза, я различаю знакомое лицо.

«Черт… Это Яр…»

— О… Привет, — парень хватает меня за плечи, поймав и тем самым не дав мне упасть после столкновения с ним. — Вась, а ты чего? Плачешь что ли? — спрашивает он.

— Отстань, — хнычу я, выпутываясь из его рук и вытирая слёзы кулаками.

Яр стоит передо мной в трико и олимпийке, а на плече у него висит спортивная сумка. С тренировки, наверное, идёт…

— Опять отец напился? — спрашивает меня Яр.

От его вопроса мне только хуже становится.

«О том, что мой отец алкаш, что, уже вся школа знает?!!!»

Я и ответить не успеваю, как Яр вдруг приобнимает меня снова за плечи. Он прижимает меня к своей груди, и я, ощущая его тепло, совсем не хочу отстраняться.

— Ну, ну, знаешь что. На вот, — парень достаёт из сумки начатую бутылку воды и протягивает мне.

— Спас… Спаси-бо… — хлопая носом произношу я, но все ещё стою с хмурым видом.

Выпив воды и немного успокоившись, я протягиваю ему бутылку обратно.

— Пойдём-ка, я тебя мороженым угощу, — говорит вдруг Яр и улыбается.

Мы с ним идём в продуктовый магазинчик, там парень берет нам два стаканчика ванильного мороженого, после чего мы, прогулявшись немного, оказываемся во дворе на качелях.

Я сижу и раскачиваюсь, а Яр, периодически толкая качели, стоит рядом.

— Не переживай ты так. Все наладится. У меня у друга похожий случай был. Батя у него совсем скатился на этом деле. А потом закодировался и вообще другой человек стал. Вот увидишь, и у тебя все будет хорошо, — говорит мне Ярослав.

Уголки моих губ невольно дергаются вверх. Яр, заметив это, подмигивает мне.

— Ну вот ты и улыбнулась, — говорит он мягко. Почему-то от его слов я немного смущаюсь.

***

Погружённая в свои мысли, я вздрагиваю, услышав тихий скрип. Я стою на улице. В том самом месте из моих воспоминаний. А рядом со мной раскачиваются на ветру старые ржавые качели.

Глава 18

Василина

Стоя посреди двора и смотря на качели, я медленно оглядываюсь. Здесь все так изменилось со времен моего детства. Раньше все было такое красочное и яркое. Даже несмотря на то, что мне тогда было грустно, качели казались мне такими… солнечными что ли. А сейчас… Сейчас все по другому. Ржавые железяки. Вокруг грязи. Или это просто из-за того, что погода сегодня пасмурная немного? Или же все зависит от того, что детство всегда кажется нам ярким, даже если там проходили не совсем радостные события?

Я вздыхаю тихо и не успеваю сделать и шага от качелей, как слышу позади себя чей-то знакомый голос.

— Василина?! Вась?! Это ты что ли?

Я оборачиваюсь и вижу стоящую передо мной девушку.

— Ритка? — переспрашиваю я удивлённо.

— Да! — смеётся девушка и торопится ко мне. Обняв меня, она сжимает мои плечи и пристально разглядывает.

— Василинка!!! Сколько лет! Сколько зим! Как же давно мы с тобой не виделись, подруга?! — восклицает Маргарита, улыбаясь.

— Да… С тех пор, как я уехала, — говорю я, стараясь улыбнуться. Не очень то мне приятно вспоминать свой уезд из Малиновска, потому что обстоятельства были конечно отвратительные. Ритка ведь тоже поспособствовала тому, чтобы я узнала обо всей мерзости, что творит Ярослав у меня за спиной. Это ведь она прислала мне тогда то видео, где Яр целовался с какой-то потаскухой.

— Вот уж кого не ожидала я встретить на улицах Малиновска, так это тебя! — смеётся Маргарита. — Ну как ты?

— Да ничего, вак в порядке, — отвечаю я немного сухо. На Ритку я зла не держу, просто ассоциации неприятные. Не хочет мне воспоминать прошлое.

— А чего ты здесь-то? Вернулась что ли? — спрашивает меня Маргарита.

— Да нет, — я вздыхаю тихо, поправляя сумку у себя на плече. — Просто по делам приехала.