Инстинкт Убийцы. Книга 1

Утро 20 августа выдалось просто ослепительно красивым. Чистое прозрачно-голубое небо все еще сохраняло по краям дымчатый цвет ночи, тогда как на востоке первые солнечные лучи уже начали окрашивать небесный свод в нежные золотисто-розовые тона, где-то на горизонте за морем висели белоснежные пушистые облачка, обещающие приплыть к городу в середине дня и дополнить собой идеальный райский пейзаж. Воздух был чистым, ароматным и уже по-осеннему свежим, а возле моря и вовсе стал уже прохладным. Синяя громада воды лениво ворочалась, волн почти не было, как будто море тоже еще спало и сейчас не спеша ворочалось в своем огромном ложе, ласковым шепотом встречая новый день. Стояла удивительная тишина, даже птицы еще не начали свою бесконечную песню, природа замерла, как будто в ожидании чуда, как будто сама боялась потревожить хрупкую утреннюю красоту неосторожным звуком, и ветер, дующий с моря всю ночь, к рассвету утих. Немногие люди видели это чудесное утро, 99% жителей Ялты еще сладко спали, поэтому рассветная красота, как редкий бриллиант, открывалась не каждому, лишь горстка людей наблюдали волшебное начало нового дня, да и те не все оценили то, что увидели.

Например, молодой человек, стоящий на берегу моря у самой кромки воды, казалось бы, находился в самом центре чуда, но глаза, смотрящие в пустоту, не видели ничего, кроме картин, которые рисовало богатое воображение этого молодого мужчины. Он давно уже не спал, собственно, сегодня он вообще не спал, и дело было вовсе не в ожидании ослепительно красивого рассвета, просто его мозг никак не мог отключиться, и в этом было счастье и проклятие этого молодого человека. Так уж сложилось, что если он начинал о чем-то думать, остановить могучую машину своего разума он потом не мог, пока разум сам не останавливался или пока решение не было найдено. Так было и в этот раз, только вот решение всё не приходило.

Он очень устал, за эти две недели, что провел в Ялте, мужчина спал не больше 56 часов, то есть примерно по 4 часа в сутки. Но и эта цифра убивала его – 56 часов своей жизни он пропустил, проваливаясь в темноту каждый раз, когда его измученная голова касалась подушки. А спал он не каждый день, например, со вчерашнего утра он так и не сомкнул глаз, просто не мог. И теперь он стоял на берегу моря, вдыхая чудный воздух, а вокруг него расцветал день, но он даже не замечал этого. Он был крупным мужчиной, под 2 метра ростом, с широкими плечами и узкими бедрами, но сейчас сильно ссутулился, глубоко засунув руки в карманы своих широких джинсов. Подул легкий ветерок, принося с собой порцию прохлады и ароматов, слегка прошелся по коротким темным волосам задумавшегося человека, подергал его за широкую салатовую майку и, добавив в свою композицию легкий аромат дорогого одеколона, полетел дальше, а мужчина все стоял. В мягком утреннем свете он выглядел каменной статуей, выброшенной на берег из морских глубин, он стоял совершенно неподвижно, даже когда волны, постепенно поднимаясь, начали касаться носков его кроссовок. Он этого просто не замечал, как не замечал усталости и боли в натруженном теле, которому он забывал давать отдых. А вот что он никогда не забывал, так это следить за чистотой, он мог не спать сутками, но вот душ принимал по два раза на день, если, конечно, обстоятельства позволяли. И никто и никогда не видел его с щетиной или в неопрятной одежде, нет, этот мужчина всегда был свеж, опрятен и пах дорогими духами, причем именно пах, а не вонял – в этом он знал меру, как и во всем, кроме двух вещей: мыслительной деятельности и амбиций. В этих вопросах он был просто неудержим.

Ледяные голубые глаза смотрели вдаль, не видя ничего, руки по-прежнему покоились в карманах. Со стороны могло показаться, что этот мужчина просто курортник, встречающий рассвет на море, чтобы потом рассказать друзьям, как это было красиво и романтично, тем более, его одежда и поза как раз дополняли такое предположение, но стоило лишь подойти ближе и увидеть эти жесткие холодные глаза и задумчивый далекий взгляд, как сразу становилось понятно – красота утра здесь ни при чем, и вышел этот громила на берег явно не за тем, чтобы полюбоваться морем. И было еще кое-что, что тоже никак не соответствовало образу романтика – мужчина стоял на пляже особняка, где всего 15 дней назад был убит человек. И не просто убит, а застрелен в собственной постели.

И сейчас он стоял, снова и снова прокручивая в памяти фотографии – залитая и пропитанная кровью постель, пустые глаза и две черные дырочки от пуль. Но нет, он не был в ужасе, это был не первый и далеко не самый жуткий труп в его карьере, уж он-то на своем недолгом веку навидался прелестей, так что мысли его занимало вовсе не мертвое тело, нет, он думал о многом другом. Например, о том, кто сделал это тело мертвым.