Инструктор спецназа ГРУ

Задержка сейчас была не в жилу: Ковалев настроился на другое. Один знакомый коммерсант-ларечник угостил его сегодня каким-то экзотическим фруктом, о название которого можно было сломать язык. Называлась эта зеленая волосатая дрянь, кажись, фейхоа или как-то очень похоже — не название, а чистая матерщина. Ларечник клялся и божился, что матерный этот фрукт творит с потенцией просто чудеса. На потенцию Ковалев никогда не жаловался, но попробовать было жуть как интересно, поэтому подношение он принял и заглотал, толком даже не разобравшись, кислое оно там или сладкое. Заглотал прямо перед дежурством, чтобы было чем удивить Зойку.

А тут — вот.

Можно было, конечно, проехать мимо, оставив мужика лежать там, где он лежал, но следовало все же создавать хоть какую-то видимость служебного рвения, поэтому он велел Губину остановить машину и неохотно полез наружу, напяливая фуражку.

Мужик, конечно же, оказался вовсе не мертв, а просто пьян в дымину. То есть настолько пьян, что, когда Ковалев с помощью Губина отлепил его от дерева и перевернул на спину, он и не подумал проснуться, а лишь промычал что-то нечленораздельное и самым наглым образом захрапел.

Ковалев решил плюнуть и ехать дальше: пусть эту падаль подбирает тот, кому больше нечем заняться. Но его остановило то, что пьяный был что-то уж слишком прилично одет. Выглядел он весьма преуспевающе и пил, как видно, не в подворотне — нажрался в дорогом кабаке и выпал в осадок по дороге домой. Счастье его, что хоть до газона дотянул…

На правой руке пьяного мягко светился, отражая свет далекого уличного фонаря, позолоченный «Ролекс» — видно, был он левшой, — а в вырезе рубашки приветливо поблескивала золотая цепочка, и не цепочка даже, а приличная цепь, плохо сочетавшаяся с ободранной, скорее всего, о шершавый ствол липы мордой.

— Ничего, — пробормотал Ковалев, это мы поправим.

— Чего, Паш? — спросил Губин.

— Ничего, — отмахнулся Ковалев. По сторонам смотри.

Понятливый Губин выпрямился и стал вертеть головой, просматривая улицу в обе стороны, а опытный Ковалев, привычно подсунув ладонь под голову пьяного, уже возился с застежкой цепочки. Застежка была какая-то нестандартная, и голова пьяного тряслась и дергалась в неласковых руках сержанта. От этой тряски пьяный на секунду прояснился и, глядя на Ковалева мутными поросячьими глазами, с трудом промямлил:

— How do you feel, mister Lartseff? Thank you, I'm OK. К-ха-ра-шоу.

После этого он хихикнул и выключился.

— Чего он там, Паш? — забеспокоился Губин.

— Да это фирмач, мать его. Развелось их, сволочей… — сообщил напарнику Ковалев, окончательно озлившись и сдергивая цепочку через голову, так что уши перебравшего фирмача едва не оторвались к чертовой матери.

Кроме цепочки и часов, напарники разжились туго набитым бумажником из натуральной кожи. Заглянув в бумажник, Ковалев присвистнул и заторопился. Как раз в это время в машине раздался телефонный звонок. Ковалев, махнув рукой Губину, сел в машину и взял трубку. Заметив, что Губин сидит, как истукан, и смотрит на него преданными дурацкими глазами, он треснул напарника по шее и ответил на вызов только после того, как машина тронулась, оставив выпотрошенного фирмача блаженно похрапывать под липой.

— Опять баб топчете? — как всегда спросил Рябцев.

— Ничего подобного, — обиделся Ковалев. — Алкаш тут какой-то колобродил, пришлось урезонивать.

— Он с вами? — быстро спросил Рябцев.

— Э-э-э… да нет. Отпустили. Он вроде тихий, только все возмущался, почему его домой не пускают. Ну, мы ему объяснили, что это не дом, а трансформаторная будка…

— Ладно, леший с ним. Поедете в Тушино, — Рябцев продиктовал адрес, заберете мальчишку. Старухе скажете… Нет, со старухой разговаривать бесполезно, она-то уж точно молчать не будет. Старуху тоже заберете. Отвезете сам знаешь куда… Напарник твой как — доверять ему можно?

— Нормально, Сергеич, не выдаст. А что случилось-то?

— Лучше не спрашивай. Спокойней спать будешь. Только имей в виду, что от этой поездки целость ваших шкур очень даже зависит.

— Сергеич…

— Все, Ковалев, некогда болтать. Тут или грудь в крестах, или голова в кустах. Действуй.

Рябцев положил трубку. Ковалев вздохнул.

— Чего там, Паш? — спросил Губин.

— Чего ты расчегокался сегодня, как заведенный? — рыкнул Ковалев. — В Тушино поехали, вот чего.

— А зачем?

— Дело делать. И если ты, Колян, кому заикнешься…

— Ну что ты сегодня, правда, как с цепи сорвался? — не выдержал Губин. — Я ж всегда…

— Всегда — это одно, а сегодня, брат, совсем другое… Хоть ты бросай все да беги, честное слово. Только ведь найдут, заразы.

— Да ты чего, Паш?

— Да замолчи ты, ради бога, без тебя тошно.

В молчании они добрались до Тушино и, немного поплутав в незнакомом районе, отыскали нужный номер дома. Это была длинная крупнопанельная девятиэтажка подъездов на восемь, а то и на все десять, построенная, судя по высоко поднявшейся вокруг нее зелени, уже довольно давно. Лет двадцать назад, прикинул Ковалев, а то и все двадцать пять.