Искатель. 2013. Выпуск №7

— Ума не приложу, что с вами делать.

— Расстрелять из табельного оружия, — мрачно предложил тот.

— Хорошая мысль. Жалко только расстраивать Дамира: он массу усилий приложил, чтобы вас спасти.

— Это он меня вытащил?

Колчин кивнул.

— И вас, и субъекта, за которым вы следили.

— Значит, вы в курсе…

— Более-менее. Кое-что рассказал Дамир, кое-что — ваш Дима Слон.

Егор покачал головой.

— Странно, что убийца оставил мальчишку в живых. До этого он не слишком церемонился.

— Боюсь, что убийцу вы как раз упустили, — возразил Колчин.

— Что значит…

— Коллекция Юлия Милушевича исчезла. — Следователь помолчал. — То, что невозможно было унести, преступник оставил — для отвода глаз, чтобы все решили, будто коллекция сгорела в пожаре, но основное пропало.

— Их было двое? — удивился Егор.

— Двое. Но действовали они, скорее всего, независимо друг от друга. Не сообщники, а конкуренты.

— Откуда вы знаете? — Егор встрепенулся. — Он что, заговорил?

— Кто?

— Тот, кого я пытался вытащить.

Колчин улыбнулся уголками губ.

— Заговорил.

Допрос.

«— Как вы себя чувствуете?

— Плохо. Голова…

— Вас ударили по затылку бронзовой статуэткой. Кроме того, вы получили довольно тяжелые ожоги, но врачи говорят, ваша жизнь вне опасности. Давайте начнем с формальностей. Имя, фамилия, род занятий?

— Владислав Юрьевич Виндзоров. Скрипач.

— Скрипач?

— Представьте себе… Или вы телевизор не смотрите?

— Ну почему же… Просто это довольно странно, согласитесь: скрипач — и домушник по совместительству. Как и зачем вы оказались в особняке Юлия Милушевича?

— Там находилась одна вещь, которая ему не принадлежала. Я хотел забрать ее.

— Что за вещь?

— Золотой медальон Наполеона Бонапарта…»

— …Два года назад я был на гастролях во Франции. Спонсором поездки был Юлий — мне сказал об этом Ракель… Рудольф Изельман, мой импресарио. Я, конечно, обрадовался: конкурс имени Жака Тибо — это очень престижно… Позвонил Юлию, рассыпался в благодарностях, он попросил приехать к нему, сказал, что нужно поговорить. Я приехал. Тогда он и предложил мне…

— Что именно?

— Вывезти из Франции медальон императора.

Мне нужно было только пройти таможенный досмотр. Меня всегда не слишком тщательно досматривали… Юлий сказал, что в Париже меня найдет человек, который назовет условную фразу. Как в каком-нибудь шпионском боевике, ей-богу. Так и случилось: я выступал в концертном зале; «Олимпия», играл Второй концерт Вивальди… После окончания ко мне в гримерку зашли две женщины. Одна из них и оказалась тем человеком. Она увязалась за мной на экскурсию по городу: разыгрывала из себя мою почитательницу… После экскурсии мы поехали в гостиницу, а оттуда — на одну квартиру на улице Монморанси. Я не помню точного адреса. У меня забрали скрипку и унесли в соседнюю комнату. Через полчаса вернули и отвезли меня обратно в гостиницу.

— То есть медальон императора спрятали в скрипку?

— Ну да. Моя скрипка — сама по себе ценность: мастер Гварнери, конец семнадцатого века… Какой идиот заподозрил бы, что внутри одной ценности скрыта другая?

— Действительно, умно, хотя и не ново… Кому принадлежала идея?

— Не мне, клянусь. Я был только курьером. А потом… Потом вдруг все пошло прахом. Меня ограбили в поезде, уже по дороге из Москвы. Юлик, нанял, сука, больше некому…

— Он не хотел платить за медальон?

— И не собирался. Даже при его деньгах он не смог бы расплатиться. А его дела в последнее время сильно пошатнулись, его компанию потеснили на рынке…

— Что же было дальше?

— Я набрел на какой-то частный дом, постучал. Открыла женщина. Увидела рану на голове, испугалась, хотела везти к врачу, но я сказал, что нельзя, наплел какую-то историю… Уж не знаю, поверила ли она… Во всяком случае, не прогнала. Я отлежался у нее пару недель, потом ушел.

— Как же вы обошлись без документов? Ваши ведь остались в купе, в поезде…

— Украл чужой паспорт на вокзале, потом переклеил карточку.

— И где же вы скрывались?

— В разных местах. Снимал углы у случайных людей, подрабатывал на рынке грузчиком, хотя из скрипача грузчик… Меня быстро увольняли. Зато я загорел, кожа огрубела, я коротко постригся… Меня уж и искать перестали. Первое-то время я шарахался от каждого полицейского, потом успокоился. Оказалось, что зря.

— Вас нашли?

— Да. Сняли прямо с тротуара, среди бела дня. Затолкали в машину, вывезли за город… Не связывали, не пытали, даже пальцем не тронули, но и так было понятно. Я пытался объяснить, что на меня напали, скрипку с содержимым похитили… Мне сказали, что это мои проблемы. Я должен вернуть либо медальон, либо деньги за него.

— Посмотрите сюда. Вы видели на фотографии именно эту вещь?

— Да… Черт возьми, я ведь был от нее в двух шагах…

— Дальше.