Исправляй

Всё недосказанное — изнутри сжигало.

Я от себя, не от тебя сбегала...

Иду теперь сама своей дорогой.

Воспоминания в мою впитались душу.

А глубже них, закрались сожаления.

Когда могла — не прогнала сомнения!

Я всё сама: и создаю, и рушу.

Я обездвижена. Теперь,

В твоих владеньях,

Немеют ноги, холодеют руки.

Я всё сама!... — сама творец разлуки.

В реке сомнений

Села я на мель...

Матери

Обниму тебя покрепче, Мама.

Ты уже не молодая стала...

Но, зато, по-прежнему красива.

И любима, Мамочка, любима!

Заварю нам чая с бергамотом...

Ты прости, что я, лишь по субботам.

Не выходит приезжать как раньше. Чай? Я помню!

Для тебя — послаще!

Ты присядь, не суетись, родная.

Приготовлю всё, теперь, сама я.

Ты всю жизнь дарила нам заботу!

Можно мы теперь? Хотя бы, по субботам.

С нами, Мамочка, непросто, знаем, было,

Но от этого не меньше нас любила!

Жить учила нас, оберегала,

Верой, правдой, всем нам помогала.

Забывай, скорее, про тревоги.

Мы обязаны тебе не «чем-то», — МНОГИМ!

Мы скучаем. Брат скучает, тоже.

Ведь у нас нет никого дороже!

* * *

Медовый чай душисто-ароматный

Размешивает ложка не спеша.

Приятно греет плед пухово-ватный,

И млеет сердце, осенью дыша.

Глубокое, усиженное кресло,

И ветром приоткрытое окно.

Печальный вальс осеннего маэстро

Ласкает слух, играя ля-минор.

Знакомый с детства жёлтый запах дыма,

Разлитые по небу облака...

В них затерявшаяся солнца половина

Ведёт к закату день, издалека.

Трещат в каминах шёпотом огни...

Туманом осени на миг застынет вечер,

И, скрыв молочной дымкой фонари,

Прохладой ночи, спустится на плечи.

* * *

Я нарисую милый дом.

И так уютно будет в нём:

Там будут светлые обои,

Всё озарит камин огнём.

На кухне стол для всей семьи,

Софитов яркие огни.

А на плите готовый ужин,

И в ней пекутся пироги.

А в ванной пена на полу!

Я полотенца соберу

И у шальных детей со смехом

Из рук шампуни заберу.

Спит на ковре кошачьем пёс.

В глазах кота застыл вопрос:

«Где потеплей, где примоститься?

Конфликт чтоб новый не возрос...»

Душистый аромат белья.

Муж, дети — спят. Не сплю лишь я

Макаю кисть в цветные краски,

Тихонько нашу жизнь творя.

Я нарисую милый дом.

Всё так уютно будет в нём.

И каждый новый день, как первый

Мы эту жизнь лишь раз живём!

* * *

Я отыскала разноцветных красок.

Ты спросишь, что я с ними сотворю?

Я перекрашу сотни грустных масок!

А прежде, я с тобой их разделю.

Ты жизнь, скажи мне, рисовать умеешь?

Ведь жить — так здорово! И ты ответишь:

«Да. Жизнь, как альбом, который не измеришь.

Судьба в нём — кисть, а время в нём — вода.

Раскрасит, подразбавит, замалюет...

Вот дом. Собака. Дерево. Семья.

Вот парк. Тропинка. Девушка целует,

Зажавши бережно в ладошки, воробья.

Вот мать, отец. Здесь, бегают их дети.

И есть, в альбоме, тонкий стук сердец.

Но не бессмертные они, рисунки эти.

Однажды, наступает их конец».

Прижму к твоим губам свою ладошку,

Шепчу: «Всё умирает? Знаю я...

Раздарим краску? Всем! Хоть понемножку!

Возьмём с тобой, чуток и для себя.

Мы небо нарисуем... Голубое!

А в небе солнце! Птицы! Облака!

И море... Ладно? Синее такое,

А если хочешь, то, Москва-река!

Мы нарисуем радостные лица,

А грустные — мы полностью сотрём.

Мы нарисуем, как малыш родится,

У тех, кто был когда-то обречён.

А вместо наводнений и пожаров,

Мы нарисуем радугу с дождём.

И там, где солнце дико палит жаром,

Напоим землю: тем дождём польём.

А там, где дикий холод убивает,

Мы нарисуем что-то потеплей...

А если, Антарктида, вдруг, растает,

Мы нарисуем землю для людей!

Пускай, от красок станет мир добрее!

И ярче потускневшие кусочки».

Я загрущу. Ты улыбнёшься: «Веселее!

Сначала, нарисуй всего две точки».

Ты пририсуешь к ним дугу-улыбку.

Я улыбнусь. Обнимешь, скажешь:

«Вот! Сейчас сотрём все прошлые ошибки

И дорисуем новый поворот!»

* * *

Я так громко кричала.

Прости, пожалуйста

И забудь, умоляю, забудь.

Лучше б просто молчала.

А жажда жалости —

Это самый неверный путь.

Я так громко стучалась,

Руками разбитыми.

А тебе от того смешней.

Километрами мчалась

Душа избитая...

И не знаю, как быть сильней.

Я голубкою,

Сизокрылою,

Билась в кровь — но закрыто окно.

Стала снова чужою?

Не милою.''

Не молчи же... Ответь, давно?

Только снова в ответ молчание.

Докричаться? —

Как до небес...

Льётся в душу мою отчаяние.

А при встрече —

Попутает бес.

Не скрывай же всего, пожалуйста.

Если есть что сказать,

Ты скажи.

И дышать нам —

Полегче стало бы,

И растаяли б миражи!

Николь Воскресная

Николь ВОСКРЕСНАЯ

Родилась в 1990 году. В 2012 году окончила Владивостокский государственный универ­ситет экономики и сервиса по специальности «политология». С 2012 года работает пре­подавателем на кафедре государственного муниципального управления и права. Автор двух сборников стихов «Акварели» (2012) и «Гранат» (2014).

* * *

В моей истории не хватает страниц.

Белые пятна выгоревших фотографий.

Как силуэты улетевших птиц,

Следы потерянных эпитафий.

Мне по частям не восстановить,

И никаких не осталось меток.

Забытых снов невесомая нить

Ведёт дорогой тетрадных клеток.

И, обрываясь на полпути,

Срываясь в писем, горящих бездну,

Мне просто некуда больше идти,

А возвращаться назад — бесполезно.

03.11.2014

* * *