Итальянский отшельник

— Итальянские? Французские? — девочка явно растерялась. — А у нас, по-моему, нет. Вы можете точнее сказать, какое пиво?

— Мог бы, не стоял сейчас перед вами вот так… Беспомощно… Понимаете, друг просил… А я и забыл, что именно.

Девочка, видимо, прониклась моим «откровением», засуетилась, попросила подождать и куда-то упорхнула. Вернулась не одна.

— Понимаете, — извиняющимся тоном заговорила она, — у нас нет сегодня ни итальянских, ни французских марок пива, но Павлик подскажет, где вы можете их найти.

Павлик церемонно поклонился. Не знаю, какую роль он играл в магазинной иерархии, но передо мной (а скорее всего, конечно, перед хорошенькой блондинкой) он старался показать себя не то дворянчиком в светском обществе, не то гусаром на балу.

— Я рекомендовал бы вам посетить «Подвальчик Фрица», что на Старой площади.

Там всегда огромный выбор пива. Знаете, где это?

— О, конечно, — несколько фиглярски поклонился я ему. — Премного благодарен.

И поехал в «Подвальчик». Там действительно оказалось два вида французского и один вид итальянского пива, но я по названиям чувствовал не то. Не то!

Вот же невезуха! Сам я пиво уж очень редко пью, потому и не ориентируюсь в марках. Покупать что-то иное, не то, что заказывал Потап? Нонсенс! Я не имел ни малейшего понятия, какое пиво могло быть близким по вкусу заказанному. А не угодить шефу… Нет уж, я лучше ещё по городу покатаюсь. В конце концов, часик-другой потерпит. Для него ведь стараюсь. И потом, он сейчас в комнате, под кондиционерами, а вот я…

По наводке продавца-консультанта из «Подвальчика» посетил ещё два пивных бара, сдвоенный киоск и напоследок — специальный пивной магазин. Ничего похожего! Ну и как теперь быть? Позвонить? Тогда каким лохом буду выглядеть в глазах шефа?..

Я разозлился. Я был голоден и жаждал пить. А ещё мне хотелось кого-нибудь убить. Да хоть бы и самого Потапа. Нашёл, блин, кого за пивом посылать!..

Стоя у витрины с многочисленными пивными баночками и бутылками, я напрягал память и автоматически перечитывал названия на этикетках. И вдруг меня шибануло — пробило молнией аж до самых пяток. Оно! Я вернулся взглядом чуток назад и по слогам прочитал: «О-бо-лонь». То, что доктор прописал!

Изучил надпись внимательно. Пиво оказалось украинским. Тогда почему я решил, что оно французско-итальянское? По аналогии? Оболонь — Болонь Болонья.

«Болонья» — футбольная команда есть с таким названием! Итальянская. Вот и случилась естественная реакция на почти знакомое слово.

Слегка успокоившись, я купил «Светлого» и устроился в машине.

Н-да. Чуть так не облажался. Если бы не наткнулся на него взглядом…

Вздохнув, я покачал головой и принялся выковыривать из упаковки баночку — надо было запить всю эту нервотрёпку. «Холодное и пенистое», — помню, подумалось мне.

Опрокинул баночку, глотнул. Жажду, конечно, уничтожил, однако вкус… Ага, тут же вспомнил я, пивуны обычно чем-нибудь закусывают. Рыбкой, там, солёными орешками… О, у меня же соль есть. Эта, колдовская.

Конечно, ни в какие волшебные возможности соли я не верил. Ну что такого может быть в соли? Бред!

Я вытянул пакетик из кармана, встряхнул его. Так чем не закусь по такому случаю? Зачерпнул пальцем, лизнул. Солёно. Положил пакетик на сиденье рядом.

Взглянул на банку пива. Хмыкнул.

— Вот ведь, блин, Италия. Ну, пусть будет Италия.

И выпил…

С тех пор, собственно, я здесь и живу. В Италии. Ну, не совсем в Италии.

Такого названия в этой эпохе пока ещё не слышали. Ведь провалился я в какой-то дремучий давний век. Римлян уже нет, а итальянцев пока нет. Болтаюсь где-то между ними.

А всё это ведьмино зелье! Ох, как меня тогда швырануло — из навороченного джипа да в конское дерьмо. Лицом! Едва от мерзкой вони отмылся в ручье.

Только вот баночку из-под пива и сохранил. Напоминанием о прошлой… нет, как раз о будущей жизни.

Одежда же вся сносилась, напрочь. Ботинки и того раньше. Ношу местное, от других не отличаюсь. Я уже и язык их освоил, и большинство обычаев. Да и навык кой-какой приобрёл — пиво варю. С умыслом это. Вот приучу местных к пиву, к «Оболони» своей. Пойдёт потом история своим чередом, а когда доберётся до нашего времени, будет уже у итальянцев пиво. И с тем же названием. И пошлют меня, того, из будущей жизни, за пивом…

В общем, надеюсь, в следующий раз такое не повторится. Очень надеюсь. Потому как чужой я здесь. Хоть и местный почти, а всё одно — чужой.

Только иногда вдруг накатывает, накатывает… Всё кажется мне, не очень гладко это получается, не так, как задумано. Уже несколько раз приходилось слышать в ближайших деревеньках: «В Болонью когда поедешь?..» Вот что это, неужели то, о чём я думаю?..