Юбилейный выпуск журнала Октябрь

Нас разделяют многие границы –от климатических и часовыхдо государственных,открытых лишь для птиц,рассеянных в пространствах мировых.Они день ото дня – то тут, то там.Команда голоштанная повсюду –в лесах, в садах,а нынче в Божий храмвдруг залетела, что подобно чуду.Услышать крыльев шум над головойна Троицу в просторном светлом храме,который убран с вечера травойдушистой, свежим лапником, цветами,естественно,но жутко все равно,и потому бежит мороз по коже,и на причастье красное вино

и впрямь на кровь становится похоже.Подкатывает к горлу ком, когдая думаю, что это – кровь Господня,а вовсе не вино и не вода,что Агнец в жертву принесен сегодня.

* * *

Мы прыгали с грузовикав снег, под которым в мерзлой глинетак смерзлись тонны буряка,что сделались подобны льдине.Нас было тридцать человек,а буряка – не меньше тонны.Был серым и колючим снег.По краю поля шли вагоны.Никто не плакал и не пелв вагонах тех гнилых и ржавых,и черный паровоз летелпо рельсам в облаках кудрявых.

Средь ночи подними меня,и я скажу, что видел ясно,как среди дыма и огнявзывал к нам Ангел громогласно.Но важным делом заняты,вниманья мы не обращали(поскольку не было нужды)на звуки, полные печали.

* * *

Пока в асфальт не закаталиМоскву-реку,мы на корабликепомчим в неведомые даливдоль стен Кремля,конфетной фабрики.Здесь в ход идут изюм и цедра,чтоб подсластить пилюлю горькуюроссийской жизни,

там их щедроразводят сладкою настойкою.Струится аромат чудесныйнад парками, садами, скверами,где по дорожкам в день воскресныйгуляют дамы с офицерами.

* * *

Дожди пошли, похолодало.Тогда в преддверии зимысложивши вещи,одеяла,как беженцы, связали мы.На бегство больше походилото, что по сути был исход.Забытый в летнем душе мылакусок растаял, словно лед.В саду оставленное нами,перевернувшись как-то вдруг,

лежало кресло вверх ногами,не шевелясь, как мертвый жук.Не стали мы на всякий случайпереворачивать жука,поскольку, как народ дремучий,боялись страшно мертвяка.осень 2019

Александр БУШКОВСКИЙ

О любви не вышло…

рассказ

Времени нет,Чтобы прожить эту жизнь так, как надо.Времени нет,Чтобы принять любовь, как награду…Владимир Рудак

…Не вышло о любви, хотя именно о ней я и собирался написать, размышлял, шел до последнего тупика. Или думал, что иду за ней… Да и кто о ней не думал? Кто не мечтал, не ликовал, не ревновал, не маялся. Кто спустя время не задумывался о том, что же это с ним произошло? Глупые вопросы.

И вообще начал несвязно. А ведь конкретная история стоит перед глазами. Но, как это случается, мысли о конкретном проросли в абстрактное и пустили там корни, а точнее, дали метастазы. Что и заставило меня нещадно обрубить их и попытаться оставить сухое и голое, похожее на бревно древо повествования. Однако и тут не получилось.

Тогда я решил изложить предысторию, а там уж как выйдет.