Югорские мотивы: Сборник рассказов, стихов, публицистических статей

Бывают дни, когда я о тебе не помню —

Ни глаз твоих, ни рук твоих, ни слов,

Но голос паутинкой тонкой

Вновь заточит меня во власть оков.

Нет, от тебя мне не уйти и не укрыться…

И за тобой иду за шагом шаг.

Проснешься утром – иней заискрится,

То свет печали в близких мне глазах.

Бывают дни, когда в разлуке длинной

Приходит боль за прерванный покой,

Но вновь вплетется тонкой паутиной

В меня чудесный голос твой.

«Где-то, знаю я, светятся окна…»

Где-то, знаю я, светятся окна,

Словно ждут, очень долго ждут:

Оживут немые полотна

И границы веков сотрут.

И на них, проступая мягко,

Всколыхнутся чьи-то черты.

Заиграет на платье складка.

И нелепей, смешней мечты

Не отыщешь и не откроешь,

Будто можно проникнуть вглубь

Тех столетий. И неба просинь

Ощутишь вдруг, и трепет губ.

И невольно пойдешь за ними

В те года, в те чужие века,

Где, терзаясь от ностальгии,

Дышат травы и облака.

И чужие судьбы приемля,

Будешь верен чьей-то любви.

Будешь ждать и просить прощенья,

Став свидетелем злостной молвы.

Будешь петь и рыдать,

Отрекаться и верить

И у гроба чужого молчанье хранить.

И одно будет свято:

Ты будешь здесь первым.

Первым станешь любить и казнить.

Где-то знаю я – светятся окна,

Словно ждут, очень долго ждут:

Оживут немые полотна

И границы веков сотрут.

«Мне снится дом…»

Мне снится дом

В зеленом палисаднике

С резным окном,

Дверьми парадными.

В окошке том неяркий свет

Голубизной своею манит,

И твой истершийся портрет

Врезается навеки в память.

Твои глаза. Рук белизна.

Незащищенность, даже робость.

Кто ты? Возлюбленная иль жена?

Мне дорога твоя неброскость.

Мне снится дом

В рассветной сини

С резным окном,

Двором красивым.

В окошке том неяркий свет

Голубизной своею манит,

И твой истершийся портрет

Врезается навеки в память…

«Ты говоришь: „Ну что ж, начнем сначала…“»

Ты говоришь: «Ну что ж, начнем сначала.

И что за горе – расставанье? Не беда».

А я кивала, а рука дрожала,

Сжимая ручку кресла. «А года?

Ну что ж жалеть, коль вышло так,

Сама подумай. Какой ты выход можешь предложить?

Не плачь! Пустяк! – и резко дернул на гитаре струны. —

Ведь это ж чепуха – взять и забыть!»

И я кивала: «Да! Ты прав, конечно.

Пусть лучше уж сейчас, а не потом», —

И теребила тонкое колечко,

И улыбалась непослушным ртом.

«Забываю тебя. Снова дождь моросит…»