Из дневника Василия Трубкина, человека во всех отношениях порядочного и честного

Васильков отворил входную дверь, с облегчением выпустил Марика во двор. Тот тут же скрылся со своей добычей в кустах черной смородины.

Приятного аппетита, дружище! Жаль, конечно, красивый был, но нервы дороже.

Собрав преступный реквизит в полиэтиленовый пакет, чтобы днем незаметно сжечь, Дима в приподнятом настроении лег спать.

До завтрака жена и теща распугали на участке своими голосами всех птиц. Звали Марика. Напрасно. Кот исчез бесследно.

– Может, опять на дерево забрался? – с испугом смотрела на Диму Варвара Кантемировна.

– Тогда бы орал как резанный, – спокойно ответил Дима, запивая жирный кусок буженины крепким кофе. – Вернется, если соседи все же не утопят.

– Дима! Василёк! – взвилась жена. – Как тебе не совестно! Марик ведь не знает, что залезать на деревья нельзя.

«Да? А он знает, подлец, что редкие деревья, вот этими самыми руками выращенные, тоже пилить нельзя?» – хотел спросить Васильков, но, конечно, промолчал.

– Шутка. Пойду, поищу.

Искать, разумеется, не стал. А кого искать? Если верить надписи на отраве – «Труп крысы превращается в мумию, а потом исчезает и она».

Интересно, от Марика еще что-нибудь осталось? Например, хвост. Или тоже, того, растворился без остатка? Неплохо было бы сохранить что-нибудь на память. Впрочем, ну его к черту, одна пакость была от этого кота.

Так, покричал в лесу до приличия. Вернувшись домой, изобразил на лице скорбь, развел руками:

– Как в воду канул.

– Типун тебе на язык, – отреагировала жена, как-то нехорошо посмотрев на Диму.

– Ты чего косишься, – зарделся Васильков. – Я-то тут причем?

Супруга опустила пытливые глаза:

– Может, змея укусила?

– Укусила, приползет. Коты не сразу от гадюк подыхают.

– Дима!

От расстройства у жены случился страшный аппетит, а у тещи наоборот – пищевая апатия.

Отказывалась принимать даже пироги с грибами и луком. Без какой-либо заинтересованности поставила разогревать на плиту вчерашний борщ, который накануне сама варила и сама же нахваливала.

Не дождавшись, когда суп закипит, супруга сунула в кастрюлю нос:

– Не борщ, а праздник объедения, свекольный Хэллоуин.

– Как вы можете думать о желудке, когда пропал член семьи! – вытирала слезы Варвара Кантемировна.

– Найдется, – облизал приготовленную ложку Дима. – Куда он денется от заботливых и всепрощающих родителей?

Жена в сердцах бросила половник. Она так и не поняла – шутка это мужа или нечто другое. Пока раздумывала, борщ на плите забурлил, побежал через края. А ведь не хотела в такую жару доводить до кипения. Пришлось ставить на траву остывать.

Ели молча. Дима полез за добавкой. Подцепил половником что-то объемное в капусте. Свинина. Нет, не похоже.

– Мама! – я же просил не класть в борщ лук, а тут целая головка. У меня же гастрит.

– Вчера кушал и ничего, – равнодушно ответила с крыльца теща, пристально всматриваясь вдаль. – И не клала я никакого лука.

– А это что? – разгреб в своей тарелке овощной клубок Васильков.

– Тебе виднее.

Боже! Под овощами клубком показался обрубок хвоста, а потом голова мыша с выпученными от варки белыми глазами.

Жена схватилась за горло, выскочила в сад.

– Мышь съели! – выдавила она из себя вместе со струями борща.

– Да ты что?! – всплеснула руками теща и тоже начала давиться приступами тошноты.

А Дима окаменел. Мышонок был в точности такой же, как и «подаренный» Марику.

Неужели…? Каким образом эта тварь попала в борщ? Если бы кот был здесь, можно было бы предположить, что он подбросил мышку в кастрюлю, когда борщ остывал. Но ведь эфиопский проходимец наверняка опять застрял на каком-то дереве.

И тут раздался радостный крик тещи:

– Марик, мальчик мой! Ты где был? Слава богу, живой и здоровый!

Варвара Кантемировна схватила кота на руки, принялась вертеть как плюшевого, целовать в мокрые усы.

В душе Василькова завяло лето, началась ветреная осень. С листопадом, холодным дождем. Надпись на упаковке с крысиной отравой всплыла в сознании, дьявольскими иероглифами: «Труп крысы превращается в мумию, а потом исчезает и она».

Посмотрел через окно на блюющую жену – не начала еще растворяться? Да и черт с ней. Жен может быть много, а я один. Вот ведь, африканский убийца! И что теперь делать?

Опустился на стул, стал прислушиваться, когда в животе начнут лопаться внутренности.

– Подумаешь, мышь! – не могла не нарадоваться на целого и невредимого кота Варвара Кантемировна. – Не кусок дерьма, в самом деле, сварился, а тоже мясо. Ха-ха! Даже если мышь была переносчицей бубонной чумы, бациллы погибли в кипятке.

– Мама! – простонала супруга.

Крысиный яд вряд ли распадается при нагреве, лихорадочно соображал Дима. Вот ведь, вражий Марик! Специально подбросил отравленного мыша в борщ. А умирать, тем более в муках, совсем не хочется, какие наши годы!

– Скорую! Немедленно вызывайте скорую помощь! – завопил вдруг как резаный Васильков, почувствовав внутри некоторое жжение. – Я эту мышь крысиным ядом накачал!

Жена оторвала голову от кустов крапивы:

– Ты что, дурак? Зачем?