Из неизданных откликов на смерть Пушкина

Б. М. Федоров

<3. И. Юсуповой>

Восторгом мысль моя согрета:Вы были дивный идеал,Когда любимого ПоэтаВаш голос славу защищал.Ценя и мысль, и выраженье,И чувства пламенной мечты,Вы сами были вдохновеньеИ чистый гений красоты.Хоть мимолетно Вы касалисьСтрун лиры Пушкина златой,Их звуки в сердце отзывались,Чаруя, властвуя душой.Вот лучший лавр его могилы.О, если б он услышать мог,Кто был его защитник милый,Покров бы смертный он расторг…

Он возвратился б снова миру;Душою Гений не угас;Но Вам бы — посвятил он лиру,И все звучал бы он — о Вас!..

Е. П. Зайцевский

Памяти Пушкина

Тебя с надгробным отпеваньемНе проводил к усопшим я,Последним смертным целованьемНе целовал в уста тебя,Твой гроб, омоченный слезами,Не я в могилу опустилИ горстию земли с друзьямиЕго с молитвой не прикрыл.Под чуждым небом смерть ПоэтаОплакал одиноко я.Носясь в сиянье славы света,Да внемлет днесь мне тень твоя…О Пушкин! Пушкин! Кто б пророком

Твоей кончины ранней был?Тебя дух юности живил,Во взоре голубом, глубокомИграла жизнь избытком сил;Как грива льва, власы кудрямиСтруились темною волной,Над величавой головойГорел и вился гений твой,Бессмертья окружен лучами.И, сладкогласный лебедь, тыВ страны взносился неземные,С своей воздушной высотыТы пел нам песни золотые.Высоким, сладким пеньем симРоссия в торжестве внималаИ с гордостью тебя своимЛюбимым сыном называла.Твой свежий лавр навек вплетен

В венец лавровый Николая,Ты жил, нас славой покрывая,Народом и царем почтен.Ты вдохновенные искусстваСвоею лирой освятил,Нам выражал России чувства,Поэтов русских князем был…И вдруг, пришельцем безыменным,Зашедшим к нам бродяг путем,Принятым с лаской, накормленнымЗа радушным у нас столом,Ты смертным поражен ударом…И вот твои отрады, Русь!Под черным гроба покрываломСхоронены навек…                              О Русь!Многих твоя уж правит тризна,И каждый твой пришлец, как вран,Питается от наших ран,

От ран и язв твоих, Отчизна!..Я мысленно перед могилойТвоей колени преклонилИ прах святой, России милый,Слезами скорби оросил.Моряк-солдат, я был поэтом,Я лиру Пушкина любил,И первый Пушкин перед светомМеня от Муз благословил,Нас всех увлек своим полетом…Тебя уж нет для нас, поэт!Мы в сиротстве остались грустном;Но мой заряжен пистолет,И на твоем убийце гнусном,России мщением зажжен,Он будет мною разряжен…З-ий.Триест.