Избранное

Втайне, в потемках свершается зло,Втайне, и вроде бы взыскивать не с кого. —Разве не это, терзая, влекло,Насмерть истерзывало Достоевского?

* * *

7. V.72

Не стало Мартироса Сергеевича. Но это лишь слова. Его не может не стать.

Так я чувствую впервые в жизни. И горя нет, потому что нет смерти.

* * *

Скоро вновь ко мне придутПрошлогодние вельможи.

Глянь — они уж тут как тут,Только с прежними не схожи.Будут схожи, погоди.Лишь в окошко не гляди.День-другой иль хоть неделю.Для параду в эти дниПодготовятся они.Что за спешка, в самом деле!… … … … … … … … …Неужели будет то же,Что минувшею весной?Неужели предо мной…

Впрочем, надо по порядку,Расскажу не сказку-складкуИ ни словом не совру.Это было поутру.

… … … … … … … … …

* * *

Опять твой час, опять твои минуты…Так ежедневно, в половине третьегоТолкает кто-то: побеги и встреть его.Я на часы оглядываюсь круто:Бежать туда, ну да, конечно: половина третьего.

* * *

Не льется больше кровавых рек,Не снится больше кровавый бриг,Но разве я человек?Струится кровь, но тайком, тайком,И не рекою, а ручейком.О ком горевать, о ком?О ком — я знаю наперечетИ умолкаю, а кровь течет,И вот я почти одна.Но все ж не напрасно, не зря живу,Я жертвы великие назову,

Великие имена.

Отрывок

Ты добрым был ко мне. Но как, прости,Постичь непостижимые пути,Которыми ты шел — иль полз — порою?Откройся мне, доверься мне… Я скрою,Я ото всех ответ твой утаю,Но только душу успокой мою,Но только дай хоть умереть в покое…

… … … … … … … … … … … …

* * *