Избранное

Кто, опричь меня, знакомС птичьим языком?..Чуть трепещут камыши,Чуть мерещится в тиши —«Вью, вью, вью» и «вьет, вьет, вьет»,Значит, скоро рассветет,Вспыхнет зорька в зябкой дрожи…Так про что это, про что же?Про что?Разумеется, про то.«Цвири-цвири», слышь-послышь…Тишь.Ну так что же? Да иль нет?..Лишь роса блестит в ответ,Влажны листья диких роз,Кто-то где-то произнес:«Тью-тью-тью, тю-и, тю-и» —Да, да, да, молчи, таи.

Это значит: чуешь, чу?Чую, знаю и молчу.Да, да, да, я знаю тоже…Так про что это, про что же?Про что?Вот про самое про то.«Цвир, тю-и, ку-ку»… Кто знает,Может быть, уже светает?..То не нота и не тон —Что-то из лесных сторон.Тишиной навеян шорох, —Чей он, чей он, чей он — шорох?Листьев? Тростника? Осоки?То ль колосьев шум далекий?Да иль нет?.. Но я-то знаюИ мечтаю, напеваю.«Цвир, цвир, цвир» — звенит не зря,Разгорается заря,Пташка пташку окликает…

Ну а все-таки… Кто знает?!Что ты! Солнышко встает:Птица ль птицу не поймет,Мне ли песенки звенящейНе понять в росистой чаще, —«Тью-фюить» — кругом пошло.Это значит — рассвело.

Отец

Когда-то я молил Творца,Чтоб век твой был вовек не прожит, —Я все улажу, все устроюДля старости твоей счастливой.А нынче сын одно лишь может —Вздохнуть беспомощно пороюИ фотографию отцаПоправить, коль висит чуть криво.

Владислав Броневский (1897–1962)

Листопады

Всю-то жизнь срывался я и падал, —ветер с привязи в груди моей рвется,удержать меня лишь листопадамв черных пальцах ветвей удается.Я тревогою шумной упился, —тайным ядом поила щедро,оттого и петь я разучилсяи кричу лишь криками ветра.Оттого по улицам чернымввечеру брожу поневоле —влажный тротуар ведет упорнов сумрак влажный, что насытит болью.Губы жжет ацетиленом слово,лютой лихорадки не избуду, —грозной летаргией околдован,изгнанный тревогой отовсюду.Нет исхода, нет исхода, нет исхода.Дольше, дальше мне идти в вечерней хмури.Я — кружащий ветер непогоды,

я — листок, что затерялся в буре.Вижу лишь туман перед собою,и глаза болят, и сердце бьется чаще.Точно спирта пламя голубое,ты горишь во мне, мое несчастье.Дольше, дальше мне тащить страданье,вечер в сумрак за волосы тянет,и слова летят со мною вне сознанья, —призраки мои туман вечерний манит.Всю-то жизнь срывался я и падал, —вихрь на привязи в грудной метался клетке,а ноябрьский вечер счастье пряталв нагие ветки.Сквозь меня летит в круженье, в свистелистопад минут — мое былое…Это — лишь осенние листья.Это — пахнет землею.

Травы