Избранное

Русское солнце, дорожное, скудное светом…Очи в слезах – только я не узнаю об этом.Грошик серебряный – хлеба купить или простоВ стылую воду забросить с Калинова моста?Дайте вернуться опять по старинной приметеВ эти скупые края, где серебряно светитРусское солнце, плывущее хмарью февральской,Детское сердце терзая тревогой и лаской!Русское солнце! Холодное, ясное, злое,Словно присыпано давнею белой золою,Словно обмануто, брошено, но, воскресая,Из кисеи выбивается прядка косая.Медленно-медленно, свет собирая по искрам,Я проникаюсь высоким твоим материнством:

Это душа твоя ищет меня, как слепая,Бережным снегом на тихую землю слетая…

«Так тигр подходит к бабочке, смеясь…»

А. К.

Так тигр подходит к бабочке, смеясьИ в первый раз пьянея на охоте…Он осторожно втягивает когти:Откуда эта радужная вязь,Откуда эта пряная пыльцаИ воздуха неуследимый трепет?Он морщит нос и любопытство терпит,Как терпят боль, пощады не прося.Он тянется, дыхание тая,Он видит всю её, почти не глядя,В разлёте крыл, как в крохотной тетради,

Прочитывая буквы бытия.Потом уходит, мягок и тяжёл,Своей кровавой славе потакая,Легко угрюмый воздух обтекая,Запоминая то, что он прочёл.Она живёт ещё какой-то час,Ещё какой-то век своей свободы,Со всей великой библией ПриродыОдною этой встречею сочтясь.

«Зима стояла у киоска…»

Зима стояла у киоска,У самых нежных хризантем,И капли голубого воскаСтекали вдоль стеклянных стен.

Угрюмый город спал, неприбран,И ты сказал: «Душа болит…»Цветам, как будто странным рыбам,Был свет до краешка налит.Они плескались, лепеталиИ вглядывались в полумглу,Растрёпанными лепесткамиРаспластываясь по стеклу.И, позабыв свою работу,На низком стуле у окнаЦветочница читала что-то,Как смерть, наивна и юна.

«Я говорю: печаль мудра…»

Я говорю: печаль мудра, –Ещё не зная, так ли это.

Метелей дикая ордаЗахлёстывает чашу света.Стоят такие холода,Что воздух бьётся, стекленея.Я говорю: печаль добра, –И согреваюсь вместе с нею.И сонным полнится тепломМой дом у края Ойкумены,И оседают за стекломСедые хлопья звёздной пены.Свеча до самого утра –Маяк для скудного рассвета.Я говорю: печаль мудра, –Ещё не зная, так ли это…

«На три стороны помолясь…»