Избранное

Нет, я не поэт, я или пророк,Или только жалкий юродивый,Что, задрав рубашку, на брюхе ползетИ орет: «Это будет! Это будет сегодня!»Это будет! И сердце полно предчувствий.Что будет? Вечный живот? Или смерть?Не знаю, но знаю, что будет, и вьюсь я,Как раздавленный червь.Не поэт я! Вы слушаете:

Вот раздадутся звуки плавные,И наши истомленные душиЗаночуют в тихой гавани.А мои стихи выползают — голые птенчики,Розовые, пискливые, еще не обсохшие.И вы кричите: «Оденьте их!Мы не можем! Стыдно, тошно нам!»Во что одену их? У поэтов пышные облачения,А я не поэт — я нищий.У меня нет даже дерева,

Чтоб сорвать хоть один фиговый листик.Я могу визжать про свою муку,Прыгать с перешибленной лапой,Как старый развратник, сюсюкатьИ по-ребячески плакать.Вы кричите: «Уберите его!Довольно он здесь кривлялся!»А я мог бы так любить вас,Такая у меня ко всем жалость…

Но вот встаю, кричу — опомнитесь!Я не могу — вы легли! Вы уснули!Он придет, а вы заперлись в ваших комнатах,Вы не успеете выбежать на улицу!Прочтете стихи, мой скулящий голос послушаете,На миг раздражитесь и уйдете безответные,Чтоб упасть, как на мягкие подушки,На стройные строфы — не мои — поэтовы.И забудете того, кому тоже было стыдно                и горько,

Кто, как вы, хотел любви, радости тихой,Но не мог, ибо прыгал и корчился,Слыша то, что вы не расслышали.Лишь когда запоет труба архангелаИ ослиные копыта прозвенят на площади                каменной —Вы скажете: «Ведь и тот кривлякаКричал: „Осанна! Осанна!“»

Январь 1918

94. ПРОСЛАВЛЕНИЕ ЗЕМНОЙ ЛЮБВИ