Избранное. Том 2

Чего ж тебе всё не живется, старче?То ль белый свет серее стал и марче,И выпал пиками бубновый интерес…Ты вспоминаешь время до потопа,Коммунистическую версию гоп-стопаИ интеллектуальный политес.Что ж ты к земле всё прижимаешь ухо,Ждёшь молодильных яблок для старухиИ долго объясняешься с детьми…Присев, часами выбираешь позу,А ночью – многословно пишешь прозу,Ложась на содержание костьми.Всё бегаешь от идеала множеств,И промысел не понимаешь Б-жий…Как птичка – мало ешь и мало пьёшь.Перед отрезом мысли семь раз меришь,С опаской открываешь людям двери

И звёздного гонца всё время ждёшь.Уже не веришь телу ни на йоту.Жизнь тянешь, как певец глухую ноту,Заглядываешь истине под юбку…Другие, те, что выглядят иначе,Неинтересны, словно мелочь после сдачи,И Дантов ад – уже не душегубка.К успеху нынче не пылаешь страстью,Остаться хочешь целым, а не частью,И прячешь за ворчанием любовь…Всё чаще ищешь золото в молчаньеИ массой заполняешь дыры в пране,Пятная ручкой белизну листов.Прости себя – не ты тому виною,Что твоё время проживаю мноюИ жгу свечу забвенья с двух концов…В себе я вижу каждого второго

И верю, что в начале было словоТаких, как мы, забытых мудрецов.

«Старые стали мы, старые…»

Старые стали мы, старые…Порознь бредущие парою,Полные и сухопарые —Дети осенней зимы…Пренебрегая одеждою,И, расставаясь с надеждою,Будущим тянемся к прежнему,Нос наблюдая с кормы.Старые, но не исконные,Как пассажиры вагонные.Их измененья сезонныеПрочим почти не видны…Телом своим озабочены,И, привыкая к обочине,

Прячем в себе червоточинуБолью души и спины.Все вполовину нездешние.Но не святые, а грешные,Держим привычки потешныеВ строгой недвижности лиц…Ищем в толпе одиночества,И не понять, что нам хочется,Ждём напоследок пророчестваО приближенье границ.Люди, стыдливо неловкие,Хвост мы не держим морковкоюИ наблюдаем за бровкоюБурю опавшей листвой…Жизнью слегка заторможены,Годы в ломбарде заложены,Тропы, что нами исхожены,

Снова покрылись травой.В бездну уносятся месяцы,Души по-ангельски светятся,В небо ведущие лестницыВидятся невдалеке…Скромные и знаменитые,Бившие и ими битые,В память бетоном залитые,Скоро уйдём налегке.Может быть, что-то останется,Кто-то о время поранится,Новые странник и странницаВ старость невольно войдут…Мир измененьями выстелен,Ложь – постаревшая истина,Всё, что ещё не написано,До написанья сотрут.

«А в нашем Риме было всё в порядке…»