Избранные произведения. Т. I. Стихи, повести, рассказы, воспоминания

Я взял размер четырнадцатистрочныйИ так хочу, чтоб каждая строка,Неся поэту мой привет заочный,Порадовала сердце Маршака.Поэзии посланник полномочный,Чья поступь так уверенно легка,Ваш мудрый стих, забавный, сильный, точный,Переживет века наверняка.Он крепко сбит и хорошо построен,Он не умрет, я за него спокоен.Но всей душой хочу, чтоб сам поэт,Взяв у стиха и силу и здоровье,Прожил на свете, окружен любовью,Еще хотя бы семь десятков лет.1957

ПАЛАТКА

С. П. Толстову

Унылый брезентовый свертокСо связкой веревок истертых.Туда убралась без остатка

Веселая наша палатка.Сложили ее деловито,В машину суем как попало.А сколько же в ней пережитоИ сколько в ней песен звучало!Грустя по степям и пустыням,Лежать ей на складе придется.Но мы ее снова раскинем,Как в песнях об этом поется.Все будет знакомым и новым,Как голос забытого друга,Под верным брезентовым кровомПалатки, натянутой туго.1957

ГЛИНЯНЫЕ БОГИ

Из глины сделаны божки.Им от людей влетело.Обломок тела без башкиИли башка без тела.Видать, в один прекрасный день,Не допросившись чуда,

Их били все, кому не лень,Как бьют со зла посуду.1957

ПЕРЕКАТИ-ПОЛЕ

Вот перекати-поле —Колючий пыльный шар.Он лихо скачет в поле,Хоть с виду сух и стар.Но этот бесшабашныйБродяга и чудакБежит от пашни к пашнеСовсем не просто так.Ведь в поле опустеломС утра и дотемнаОн занят важным делом —Он сеет семена.1957

ОПУШКА

Как будто все, что есть в бору,Собралось на опушке:

Здесь и лучи, и тень в жару,И пение кукушки.Грибы находишь поутру,Несешь малину в кружке.Но не сидится мне на пнеИ не лежится на спинеСредь света и простора.А что таится в тишине,А что творится в глубине,А что томится в полуснеТаинственного бора?1957

В САМОЛЕТЕ

Самозабвенно моторы пропелиВ черной, пронизанной звездами мгле.Высь прорезая, трудился пропеллер.Мирно фонарик мерцал на крыле.И, утомленные, в полудремоте,В кресла упав, мы летели вперед.Я вспоминал о ковре-самолете.Взято из сказок словцо «самолет».

Чудилось мне: на свидание с милойЯ тороплюсь на крылатом коне.С ревом свои «лошадиные силы»Гулкий мотор напрягал в вышине.В свете небесных прозрачнейших красокУтро входило в заоблачный мир.Будничный век совершившихся сказок.Сонный, влюбленный чудак-пассажир.1957

МИР

Нет, слово МИР останется едва ли,Когда войны не будут люди знать.Ведь то, что раньше миром называли,Все станут просто жизнью называть.И только дети, знатоки былого,Играющие весело в войну,Набегавшись, припомнят это слово,С которым умирали в старину.1957

ПРОПАВШИЕ ПТИЦЫ

Из Мориса Карема