Избранные произведения. Том 1

В час, когда огни потушатТам, где сытые поели,Ты послушай, ты послушайГолоса ночной метели.Вот вскрутился снежный вихорьИ упал плашмя в сугробы —Смертью белой, смертью тихой,Как на Волге люд безгробый.Посмотри: рукой страдальцевВетер шарит в каждой ямеИ бессчетных белых пальцевГнет концы над колеями.Ищут, ищут, всюду ищут,Волжским ветром камень режут,Хоть какую-нибудь пищу,Хоть какую-нибудь éжу.Вот упали безнадежно —Хоть последний стон послушай!Вот утихли в буре снежной,В белых далях равнодушья.

Льдинки колются в метели,Как соломы мерзлой остья.Вьюга мелет, мучкой стелетЧеловеческие кости.И опять, намчавшись тучей,С гневным плачем вьюга машетСотней судорожных ручек,Детских, тонких, с Волги нашей.И зовет, зовет… Ты слышишь?И стучится в окна долго,И стучится тщетно в крышиГорем Волги, всею Волгой.Ты послушай, ты послушай, —Смерть людьми повсюду стелет, —Может быть, твой сон нарушатГолоса ночной метели.1922

Голод на Волге

Вот я вижу, вот я слышу —И ничем не заглушить, —

Как на Волге дети дышатВ умирающей тиши.Снег одел их: съели крышу.Мышь под печкой не шуршит.Гложет хилую ручонкуСемилетний старичок.Он прижал к себе сестренкуНа костлявое плечо.Не подобен он ребенку,Этот высохший стручок.На его лобишке маломГолод четко написал,Как, родимая, усталаЧерноземная краса,Как ногами генералаБелый бес на ней плясал.Как в столетьях-лихолетьяхРабство сéкло спину ей,Как неслась она под плетью,Под упряжкой богачей,

Как упал под черной клетьюНеоглядный мир полей.Все, кого войной убило,Детским взглядом шлют нам весть.В этом личике застылом,В этом плаче: «Дайте есть» —Все написано, что было,Только разве вам прочесть?И в пустой тиши избенокТак сидит и няньки ждет,Скорбью старческих глазенокИзбяные бревна жжет,Так сидит старик-ребенок,Няньки-смерти тихо ждет.Тихо нянька поглядела.Замахнулась… Чьей рукой?Потрошат ребячье тело.Чьей рукою и какой?..А тебе какое дело? —Материнскою рукой!

Ты живешь, и ешь, и дышишь.Смертный час свой веселишь.И в проеденные крышиНе твоя глядится тишь.Не твои исчезли мыши,И не твой убит малыш.Наш он! Наш! И к нам, усталым,Крик его издалекаДолетел, и детям малымОт рабочего станкаВстала помощь мощным валомИз последнего куска.Что ж, бросайте подлый камень,От бессилия рыча.Золочеными клыкамиИзнуренных рвите нас.Смертной Волге жить веками.Вашей жизни только час.Март 1922, Москва

Повесть