Протянуло солнце нити,солнце бьет прохожим в лица.Я прошу вас:объясните,что на улицах творится?Что же это?Как же это?Это яили не я?Жмурясь весело от света,ходят люди пьяные.Ходят,очень неумелоземлюпробуя шагами.Кто-то с крыш просыпал мелочь,и она звенит о камни,разбивается на части.Стены от капели мокнут.Люди ходяти от счастьяничего сказать не могут.Блещет вымытыми стекламимир —сплошная новизна.В мире наступила теплая,настоящая весна…А если к веснеприбавить письмо,а если в письме написать:«твоя»,то кто б из вас выдержать это смог?Не выдержал этои я.И вот — вагон!Летящая тьма.Бессонная ночь,перестук колес.Полсуток дороги —и ты сама,почти задохнувшаяся от слез,от майского ветра…Лентой прямой —улица.Площадь.Обычный дом.Твой голос:«Вот здесь я живу…»И мой:«Может, к тебе —потом?..»Но ты,подыскивая слова,шепчешь, что нам все равно по пути,что мама обидится,что сперванадо сюдазайти.И умоляющие глаза:«Прошу…Ну, буквально, на полчаса!»