Избранные произведения в одном томе

Голос начищенной меди,ты в детство зовешь меня.Туда,где сады соседейобшаривала ребятня.Туда, где, от пылижелт,полк через городшел.А мы, уяснив для себязначение этого факта,от зависти черной сопя,смотрели на музыкантов.Они нам казалисьбогами,поющими песню свою.Ничуть они нас не ругали.И мы, торопясь,подбегалик последнему в этом строю.Шагал он особенно веско,хоть был без особых примет.К себе прижимал, как невесту,рокочущий инструмент.И шли мы,шеренгой равняясь,сквозь город —

до самых казарм.И солнцем до слез наполнялисьраспахнутые глаза…А посленемало отметинна сердце оставили дни…Под голос начищенной медитоварищей я хоронил.Звенящий решительный голосв теплушки с перрона проник.Стояли любимые,сгорбясь.А мы уезжали от них…Никто нам, товарищ, не скажет,что нас обделиласудьба…Но если над миромоднаждытревожно зальется труба…Сквозь ураганный ветер,по ноздреватому льдуя за тобой пойду,голосначищенной меди!

Следы

Я люблю,когда над городом —снег,

неуверенно кружащийся,ничей.Неживой,мохнатый,медленный снегодевает в горностаимосквичей.В горностаевом пальтоидет студент.В горностаипостовой разодет…Я люблю смотреть на белую рябь.Фонари плывут над улицей —горят.Как наполненные пламенемноли,по-домашнемугорят фонари.Пухлый снег идет,и я за ним бегу.Снег запутался в сплетенье кустов…На снегу,на очень тихомснегу —восклицательные знакиследов!

Города

Города, начинающиеся с вокзалов…Есть у каждого городавозраст и голос.Есть одежда своя.И особенный запах.И лицо.И не сразу понятная гордость…Города, города!Сколько было вас —разных?!Деревянные,каменные,глинобитные,будто гвозди,в промерзшую землюзабитые,города,где любовь,и работа.И праздник…Сколько раз, города,выбежали навстречу,задирая над нами кулаки семафоров?..Становился все ближе,различался все резчеи домови заборов запутанный ворох…

Города,озорные и полные грусти…Сколько разк запыленным вагонам несли выпапиросы и яблоки,рыбу и грузди,крутобокие дыни,размякшие сливы!Пиво в кружках тяжелыхи пивонавынос……А вокзал,как пальто для мальчишки, —на вырост!Так и кажется:он из грядущего года,из грядущего года,не от этогогорода..Отправленье.Под самые тучи запущенпаровозный гудок.И, рванувшись на запад,остаются в прошлом,остаютсяв будущемгорода,начинающиеся с вокзалов…

«Я жизнь люблю безбожно!..»