К черту 8 марта!

Но до подруги-массажиста еще надо добраться, а потому Машка сейчас мечтает, чтоб смена, так по-дурацки начавшаяся, все же порадовала хоть какой-то лояльностью к ней, затурканной до невозможности, не выглядящей на свои двадцать четыре, женщине…

Это ей завотделением сегодня такое заявил, вместо поздравления. Так и сказал: “Вы же молодая девушка, Мария Дмитриевна, что ж вид-то у вас, словно сорок лет уже перешагнули?”.

Скотина.

Машка чуть морщится, вспоминая утренний разговор с начальством.

Мельком косится на зеркало, перед тем, как выйти из кабинета. Ну да, отражение не радует.

А все почему? А все потому, что высыпаться надо… И меньше работать… И вообще… Не здесь работать.

Хотя, судя по разговору с начотдела, последнее как раз скоро и случится. Очень уж неудобная подчиненная из Машки получилась… На утренних пятиминутках вопросы бестактные задает, молчать не умеет, когда начальство гневаться изволит, в кабинете с начальством оставаться в приятной компании отказалась… Плохой специалист, плохо в Москве интернов учат…

Вот и получает Машка одни выговоры и лишения премий. И смены праздничные, конечно же, все ее. А чего молодому специалисту скучать одной на праздники? Семьи нет, детей нет… Только мама, да и та лежачая.

Машка все же морщится, с досадой ловит себя на этой гримасе и поправляет маску на лице.

Нет ничего более действенного для исправления внешности, чем медицинская маска.

Вот и сейчас помогает.

В коридоре нарастает шум, гомон сразу нескольких мужских голосов, среди них особенно выделяется один, жесткий, командный, он перекрывает остальные, в том числе и виноватый говорок Леночки.

Это еще кто такой громкий распоряжается в ее смену?

Машка, еще раз проверив маску и шапочку, выходит в коридор.

И сдерживает тяжкий вздох, увидев у кабинета первичного приема нескольких здоровяков в приметном камуфляже.

Опять…

Это не судьба, это просто день такой…

И глупое стечение обстоятельств.

С какой стати именно Восьмое марта выбрали несколько компаний, чтоб провести масштабные мероприятия, Машке до сих пор непонятно. И как им это разрешили власти, тоже. Хотя, с этим-то как раз яснее ясного. Коррупция, матушка, куда ж без нее…

Но в любом случае, кем надо быть, чтоб одновременно разрешить проведение хоккейного матча, концерта популярной группы и фестиваля автозвука? И все это в их не самом большом городе, в женский праздник, когда все развлекательные заведения переполнены веселыми женщинами, жаждущими любви? Да они сами по себе – оружие массового поражения, а тут еще и отягчающие обстоятельства в виде массовых скоплений мужиков… Ну, и мартовский гололед никто не отменял, естественно.

Так что с утра плотненько пошли сломанные ноги, руки, растяжения, ушибы и сотрясения, а вот после обеда и к вечеру ближе повалили болельщики, зрители, фанаты, празднующие женщины и полиция.

Последних прямо ненормально много было, Машка весь вечер в легком удивлении провела.

И вот сейчас, ночью, вроде уже основной поток прошел, теперь только ждать перепивших, перегулявших, и колото-резаные, конечно, потому что женщины любят, когда за них сражаются.

И надо же, опять полиция! Или не полиция?

Машка подходит ближе, щурясь на знаки отличия на пестрой форме мужчин, но понять ничего толком не может. Не ОМОн, не Альфа… Что-то еще, странное. Ну, да и Бог с ними.

Главное, осмотреть пострадавшего. А перед этим унять крикливого.

Этот самый крикливый, скорее не крикливый, а просто очень громкий, привыкший командовать, жестко строит бледную Леночку, требуя немедленного осмотра своего бойца, причем, не рядовым травматологом, а ведущим, и оказания помощи по всем фронтам, иначе тут будет сейчас очень громко!

– Здесь и без того чересчур громко, – вклинивается Машка в разговор, не скрывая агрессии, потому что Леночка, буквально месяц назад пришедшая на практику из медучилища, того и гляди грохнется в обморок. А это никуда не годится. Леночка – ее, Машкина, подчиненная, ей ее и кошмарить! – Будьте добры, смените уровень децибел. Здесь больница, а не плац.

В коридоре наступает мертвенная тишина, а все присутствующие, словно по команде, поворачиваются к ней. И лица у них такие, что, будь Машка попугливее, то уже отступила бы на шаг назад.

Но Машка только вскидывает подбородок, осматривая по очереди всех военных и особенно того самого, громкого.

И замирает, не моргая… И ощущает, как сердце, пару раз предупредительно стукнув, падает к пяткам.

Потому что на нее смотрит Сашка Светлов.

Повзрослевший, заматеревший какой-то, приобретший к своему немалому росту еще и серьезную весовую, похоже… Или это форма так прибавляет размер?

Небритый, грозно хмурящий брови, с жесткой линией губ… Но это именно он, Сашка.

Тот самый, что в двенадцать лет провожал плачущую Машку до дома и подарил малиновый блеск для губ, так и не попавший в ее руки… Тот самый, что в Машкины двадцать спас от грабителей, а потом так долго и сладко любил ее в съемной халупе, на матрасе, брошенном на пол… Тот самый, чьи глаза, руки и хриплый, восхищенный шепот она иногда видела во сне.

Не часто, нет…