Как найти женщину своей мечты и что потом с этой стервой делать?

Разговоры в ресторане немедленно смолкли. Застыли все. Даже спешащий куда-то с подносом официант остановился возле их столика и вытаращил глаза.

Картина и впрямь была жуткая. За столом сидели двое мужчин и прилично одетая женщина. Женщина выла и периодически билась головой об стол.

«Бум. Бум…»

Аккуратно билась. Не сильно. Но от её воя кровь стыла в жилах.

Игорь встал. Поставил свой стул на прежнее место. Провожаемый многочисленными взглядами, он вышел из ресторана.

«Бум. Бум…»

Миша сидел на сиденье водителя. Тихо играло радио. Шансон.

Игорь плюхнулся рядом.

– Едем? – спросил Миша.

– Трогай, ямщик, – пошутил Игорь.

Машина беззвучно выехала из переулка на оживлённую улицу. И сразу же попала в небольшую пробку. Где-то с кем-то случилась авария.

В аэропорту они были через час.

Игорь зарегистрировался на рейс. Прошёл в зал ожидания.

Навалилась усталость. Вдруг и внезапно. И опять заболела грудь. То место, где раньше у него было сердце.

Игорь заказал в баре сто коньяка. Потом ещё сто.

В самолёте его развезло. Но уснуть он не смог. Так и сидел в кресле, притворяясь спящим пассажиром.

Дома достал из бара бутылку виски. Выпил грамм двести. Закусил найденной в холодильнике колбасой. После чего уснул. На диване на кухне. До спальни не было сил идти. Да и желания тоже.

Разбудил Игоря телефонный звонок. Кто-то упорно пытался дозвониться до него.

Игорь разлепил веки. Протянул руку. Взял телефон.

На дисплее высветилось: Ирушка. Сбросил.

45 пропущенных звонков. От Ирушки. От той, которая вчера билась головой об стол в Казани.

Вновь звонок. Ирушка. Сбросил. Занёс её номер в чёрный список.

Добрёл до ванной. Где долго стоял под душем, меняя воду с горячей на холодную и наоборот.

Позавтракал. Апельсиновый сок. Яичница. Колбаса.

Стало полегче. Но боль в груди не проходила. На месте сердца зияла дыра. И от этой дыры шла боль. По всему телу.

Игорь проверил почту. Письмо от Ирины сразу же отправил в корзину, не читая.

Письмо от Сергея.

А вот это уже интереснее. Молодец, быстро сработал.

Сухроб Кадыров. Гражданство Узбекистана. В браке с гражданкой Кадыровой Ириной Владимировной, в девичестве Филиппова. Двое детей. Проживают там-то и там-то. Телефон Сухроба такой-то. Телефон Ирины такой-то.

– Раз Ирушка, два Ирушка – будет песенка, – продекламировал Игорь.

Глянул на часы. Мать честная, уже почти час дня.

Игорь быстро собрался. Кинул в рот жевательную резинку. Побрызгал на себя одеколоном. После ночного пьянства пахло от него, мягко говоря, не очень.

Сел в машину. Выехал на улицу. Через полчаса был в Москве. Ещё через час у адвоката Макарова.

Зелёные плюшевые шторы. Массивная дубовая мебель.

Адвокат был в костюме. На шее красовалась бабочка. У Макарова была страсть к бабочкам.

Игорь поздоровался. Протянул свой общегражданский паспорт и свидетельство о браке.

– Мне надо развестись, – сказал, – я никуда ходить не буду. Сделай всё за меня, пожалуйста.

– С кем развестись? – спросил Макаров. – С Ириной?

– С ней, с родимой, – грустно улыбнулся Игорь, – с кем же ещё?

– Причина? – заинтересованно спросил Макаров. – Чешское гражданство через брак хотите сделать или ещё что?

– Нет, – ответил Игорь, – всё банально просто. Супружеская неверность. Вчера её с любовником встретил в Казани.

– Бля… – сказал Макаров.

И добавил несколько предложений, сплошь состоящих из матерных слов. Игорь аж рот открыл от изумления. Матерная тирада никак не вязалась с костюмом и тёмно-фиолетовой бабочкой.

– Извини, – сказал Макаров, – как-то не ожидал от твоей жены такого. Вы были идеальная пара. Я вас всегда в пример ставил. Всем моим четырём жёнам. Может, обознался?

– Нет, – ответил Игорь, – не только не обознался, но даже поговорил. Она мне всё утро названивала, пока я её в игнор не засунул.

– Ответь, – распорядился Макаров, – спроси, чего хочет, и перенаправь ко мне.

Он взял паспорт и свидетельство о браке, которое Игорь предусмотрительно захватил с собой. Вышел в коридор. Что-то сказал секретарше.

– Что с имуществом? – спросил, вернувшись в кабинет, Макаров.

– В Москве совместная квартира, – начал перечислять Игорь, – дом на папе. Квартиры в Праге на папе. Моя машина на меня записана. У неё служебная. Совместный счёт пуст. Но там не так много и было.

– Да ты идеальный клиент, – усмехнулся Макаров, – точнее, твой папа. Московскую квартиру будем делить или ей оставишь?

– Пусть живёт там, – Игорь достал из кармана ключи, передал Макарову, – но половина всё равно будет принадлежать мне. Потом на детей перепишу. Или ещё что. Не решил пока.

– И это правильно, – кивнул головой Макаров, – как всё успокоится, остынешь, решишь, что и как лучше.

В дверь постучали. Вошла секретарша Макарова. Игорь поставил свою подпись под парочкой доверенностей.

Зазвонил телефон. Незнакомый номер. Игорь сбросил. Опять звонок. Тот же номер.

– Ответь, – улыбнулся Макаров, – если это та, кто я думаю, просто махни мне рукой, я выйду.

Игорь ответил.

– Игорёк, пожалуйста, не бросай трубку, – раздался знакомый до боли голос, – пожалуйста, пожалуйста. Дай я скажу пару слов. Просто выслушай. Пожалуйста.