Капитан Филибер

Пой, забавляйся, приятель Филибер,Здесь, в Алжире, словно в снах,Темные люди, похожи на химер,В ярких фесках и чалмах.В душном трактире невольно загрустишьНад письмом любимой той.Сердце забьется, и вспомнишь ты Париж,И напев страны родной:В путь, в путь, кончен день забав,В поход пора.Целься в грудь, маленький зуав,Кричи «ура»!

Много дней, веря в чудеса,Сюзанна ждет.У ней синие глазаИ алый рот.В плясках звенящих запястьями гетер,В зное смуглой красотыТы позабудешь, приятель Филибер,Все, что раньше помнил ты.За поцелуи заплатишь ты вином,И, от страсти побледнев,Ты не услышишь, как где-то за окномПрозвучит родной напев:

В путь, в путь, кончен день забав,В поход пора.Целься в грудь, маленький зуав,Кричи «ура»!Много дней, веря в чудеса,Сюзанна ждет.У ней синие глазаИ алый рот.Смуглая кожа, гортанный звук речейПромелькнуть во сне спешат.Ласки Фатимы, и блеск ее очей,И внезапный взмах ножа.

В темном подвале рассвет уныл и сер,Все забыто — боль и гнев.Больше не слышит приятель Филибер,Как звучит родной напев:В путь, в путь, кончен день забав,В поход пора.Целься в грудь, маленький зуав,Кричи «ура»!Много дней, веря в чудеса,Сюзанна ждет.У ней синие глазаИ алый рот.

В путь, в путь, кончен день забав,В поход пора…

Начало эксперимента: 29 марта 2007 года, 11.43.

TIMELINE QR -90-0+40

Двое, давно покинувшие молодость, шли по аллее огромного, утонувшего в буйной весенней зелени кладбища. Не спешили. Мужчина лет шестидесяти в дорогом сером костюме и золотых очках опирался на тяжелую трость. Левая нога не слушалась — отставала, цеплялась за гравий носком модного ботинка. Мужчина не обращал внимания — привык, но быстро идти не получалось, и его спутнику приходилось сдерживать свой шаг. Этому было далеко за семьдесят, он был высок, худ и абсолютно лыс. На голой голове вызывающе торчали огромные уши. Костюм носил скромный — неопределенного темного цвета в крупную клетку. Из нагрудного кармана выглядывал кончик недорогой авторучки. Оба несли букеты, совершенно одинаковые. Сирень, большие тяжелые грозди.

Обоим приходилось бывать на этом кладбище часто — гораздо чаще, чем хотелось, поэтому они почти не смотрели по сторонам. Лишь иногда замедляли шаг возле знакомого креста, молча переглядывались, шли дальше.

Остановились возле Главного Мемориала — огромной темной пирамиды, окруженной сотнями надгробий без оград. Мрамор, серая «крошка», потускневшее золото, скромная «бронзянка», скрещенные кости и «адамовы головы» на эмалевых овалах.… Кресты, кресты, кресты… Тот, кто был постарше, кивнул, и оба прошли к самому высокому, блестящего черного гранита. Золотые буквы, еще не успевшие потемнеть и осыпаться, ярко горели на майском солнце. «Михаил Гордеевич Дроздовский. 1881–1954». Тот, кто был моложе, прислонил трость к массивном камню «голгофы», выпрямился. Руки по швам… Смирно!..

— Не скажу, что любил, — резко бросил ушастый. — Но вождей не обязательно любить. Без него совсем кисло стало. Плохо! Уходим, Сережа, уходим — в Небесный поход!..

Мужчина в сером костюме, молча кивнул, взял в руку трость, не удержал… качнулся. Твердая сухая рука сжала его локоть, поддержала. Тот, кого называли Сережей, виновато улыбнулся:

— Всю жизни был инвалидом. С детства — очки, теперь… Спасибо, Василий Михайлович!

— Кто бы жаловался! — старик фыркнул, дернул подбородком в сторону долгого ряда могил. — Им жаловаться надо, не вам. Они и хромать не могут. Не гневите Бога, полковник!

Дальше шли молча, не останавливаясь. Задержались лишь возле серого надгробия под массивным крестом с заметным издалека изображением Тернового венца. Букеты увядших цветов, старый венок у подножия… «Генерал от инфантерии Марков Сергей Леонидович. 1878–1935». Ушастый неодобрительно покачал головой.