Капкан для Медведя (СИ)

Бегаю взглядом с одного конца на другой. Куда я приехала-то?

Потом странные хлопки и громкая музыка. Там есть кто-то!

— Эй! — начинаю тарабанить по стенке — Люди! Помогите!

И это дает результат!

Потолок открывается и сразу же яркий свет. Разноцветный. И опять хлопки. Задираю голову и понимаю, что это фейерверк.

А потом до моего слуха доносится:

— С днем рождения, дорогой Олег Сергеевич! С днем рождения вас!

Я аккуратно приподнимаюсь, чтобы выглянуть, но тут что-то упирается мне в попу. Подталкивает вверх. К свету. К людям.

Меня медленно поднимают и я зажмуриваюсь от яркого света.

— С днем рождения, дорогой… — опять поет хор.

— Стоп! Стоп! Стоп! — недовольный и писклявый голос и потом хлопки в ладоши. — Стоп! Что здесь происходит?!

Визг буквально режет слух и я открываю глаза. Оглядываюсь и ошарашено смотрю на всех.

Я на сцене. В свете прожекторов. Вокруг, судя по костюмам, танцоры, которые таким же как и у меня офигевшим взглядом смотрят в мою сторону.

А я перевожу взгляд вниз — мамочки, это я что? В торте? В огромном торте? Но почему?!

Музыка уже не гремит и фейерверк тоже успокоился. В помещении гробовая тишина. И опять визг:

— Что это за чучело?! Где Валери?! Черт побери! Гена! — истошный крик.

Я смотрю на источник этого крика — худосочный парень в обтягивающих лосинах.

— Гена! — вопит он и тут появляется тот самый мужик, который запихнул меня в темную комнату. — Почему она тут делает?! Как она тут оказалась?!

— Так это… я думал… она… — мнется Генадий. — Она пришла, сказала, что ее ждут.

— Идиоты! Кругом одни идиоты! — возмущается мужик в лосинах. — Ни на кого нельзя положиться! Это же чучело! — и манерно показывает в мою сторону. — Какой из нее подарок?! Чу-че-ло!

Ну, знаете ли! Мое терпение тоже на исходе!

— Я не чучело! — возмущаюсь я и пытаюсь вылезти из торта.

— Стой! Не ломай! Аааааааа!

Поздно. Перелезая, я ломаю-таки один из ярусов этого огромного торта. Да так неудачно, что лицом попадаю в крем.

Пальцами убираю его с глаз и облизываю губы.

— Все, — обессилено произносит визгливый мужик и прижимает к груди руку. — Все…

— «Скорую»? — его тут же подхватывают несколько человек.

— Она сломала торт… как дарить?.. — мужик как будто и правда помирать собрался. Еле слышно его.

И в этот момент я слышу знакомый смех. Медленно поворачиваю лицо в креме и вижу своего незваного гостя.

Аааааа.

Не может быть. Ну, нет же!

Нет!

9. Юля

— Ну, это же невозможно так работать! — сокрушается мужик в лосинах. Прикладывает ладонь ко лбу. — Невозможно. Уйду в театр. Уйду…

— Да ладно тебе, Костик, — к нему подходит мой новый знакомый, но взгляд с меня не сводит. — Считай, импровизация.

— А что с тортом делать? Завтра уже юбилей!

— Повара поправят сейчас.

— Ее надо наказать! — чуть ли не визжит Костик, тыча в меня пальцем. — Это она во всем виновата!

— Безусловно, — усмехается Денис и подходит уже ко мне. — Прошу, — протягивает руку.

Но я не подаю.

— Вообще-то, я тут по делу, — еще раз облизываю губы. — Где можно умыться?

— Нет! Ну, какая наглость! — вопит Костик! — Испортила инвентарь и даже не извинилась!

— За что?! — строго смотрю на них всех. — Меня засунули в какую-то коробку и трясли! Потом вытряхнули так, что я испачкалась! И я еще извиняться должна?! Вот, сейчас я передам пакет и еще поговорим!

Лучшая защита — нападение. Поэтому — вот!

Костик стоит и хлопает глазами.

— Пойдем, — Денис берет меня за локоть и тянет за собой. — Не усугубляй.

— Куда вы меня тащите?

— Ты же хотела умыться?

Быстро шагаем по коридору. Денис открывает дверь и заталкивает меня куда-то. И сам заходит.

Так. Туалет.

— А вы зачем здесь? — спрашиваю строго. — Выйдете.

— Чтобы ты еще что-нибудь в моем клубе сломала? Список ущерба и так перевалил за сумму, которую ты за десять лет не отработаешь. Если ты еще и унитазы мне тут перебьешь…

И с наглой улыбкой спиной облокачивается на дверь и складывает на груди руки. Наклоняет голову на бок и смотрит.

Недовольно фыркаю и поворачиваюсь к зеркалу.

Мамочки.

Все лицо в креме. И даже на шее есть. По-хорошему снять бы блузку и умыться.

— Выйдете, пожалуйста, — уже не требую, а прошу. — Я не буду трогать ваши унитазы. Клянусь.

Он хмыкает, но выходит.

Я тут же быстро расстегиваю блузку и аккуратно снимаю ее. Смоченной салфеткой стираю крем. Почти готово, но вдруг лампочка сверху, прямо над зеркалом, начинает отчаянно мигать. Успеваю только перевести на нее взгляд и она окончательно гаснет.

Ну, блин.

Мало того, что теперь в темноте я не смогу до конца отмыться, так еще и этот самодовольный индюк скажет, что я опять что-то сломала у него!

Поэтому вздыхаю и, кряхтя, забираюсь на столешницу. Оттуда чуть-чуть потянуться и можно достать до лампы. Покрутить ее, вдруг загорится? В общаге комендант так делает.

Тянусь к лампочке. Вот, почти. Еще немного. Я смогу!

Приподнимаюсь на носочках. Но в этот момент слышу, как дверь открывается. Оборачиваюсь и теряю равновесие. Ищу хоть какую-то опору, цепляюсь за что-то руками, но это что-то не выдерживает, похоже, моего веса и с грохотом падает на столешницу, а оттуда и на пол.