Карибский рейв

И конечно же в будке вахтера никого не было — заходи и бери всех тепленькими! И если честно это моя вина, надо было вчера сюда посадить какого-нибудь парня посерьезнее. Сделав зарубку в памяти, что нужно организовать дежурства на воротах я прислонился спиной к белому кабриолету, стоявшему во дворе моей базы, выудил из кармана халата золотой портсигар и закурил, бездумно глядя в сторону центра Син Сити. Интересно, когда Виктор успел пригнать машину? И почему не зашел? А может и зашел — увидел пьянку и ушел. Ключ доступа от тачки, кстати, где? О, да здесь не ключ доступа, а допотопные ключи — торчат в допотопном же замке зажигания. А почему бы не прокатиться, не проветриться? Хотя бы в магазин, купить себе новый спортивный костюм, вместо того, что остался на Эвелин. Заодно и забежать куда-нибудь позавтракать можно, а то после этих алкашей на кухне хоть шаром покати — все сожрали под пиво и текилу вчера.

Я докурил сигариллу и пошел натягивать свой чертов костюм. Ноблиссе оближ, ага. Сегодня для разнообразия решил надеть белую тройку. Пистолет сунул под мышку машинально — привычка вторая натура. Завершил образ белая шляпа с красной лентой. Я закрыл шкаф, оглядел себя в зеркало на дверце — хорош, ох хорош! Мне в этом костюме не хватало только невесты или автомата Томпсона. Вот только коричневые мокасины в образ не вписываются, надо купить белые. Сделав в уме еще одну пометку, я спустился во двор и уселся за руль автомобиля.

Машина оказалась не электрической а бензиновой. Интересно какой налог приходится платить за использование этого вонючего рыдвана в черте городе? Хотя, о чем это я, всем здесь просто наплевать на экологию, бандитам так точно. Я недоуменно оглядел приборную панель — никакой электроники, сплошь аналоговые приборы, стрелочки какие-то. Похоже, что я сижу в древней тачке, которой лет восемьдесят — интересно, это уже антиквариат или все еще дрова?

Я повернул ключ зажигания мощный мотор заурчал низко и басовито. Выехав из собственноручно открытых ворот, я придавил педаль газа. Тачка рванула вперед с визгом шин, вжимая меня в кресло водителя. Это сколько же здесь литров под капотом? Сразу за воротами базы была промзона — народу ходило немного, и я с удовольствием прибавил газа — ездить на этом бензиновом бегемоте было непривычно, но очень клево. Мягкая подвеска легко глотала ямы, которых в асфальте было изрядно, двигатель урчал как большой сытый кот — кайф! Я закурил, откинулся на кожаном кресле и неспешно поехал в сторону центра, с удовольствием глазея по сторонам, благо кабриолет позволял это делать свободно.

В центре Син Сити оказалось еще пустыннее чем в промзоне — народу на улицах вообще не было, большинство заведений стояло закрытыми. Куда все делись, еще вчера, когда мы здесь проезжали, народу на улицах было — яблоку негде упасть! Я приметил небольшую кафешку, в которой сидели люди и резко свернул на тротуар, где и припарковал машину. Подбросив на ладони ключ с золотым брелоком в виде черепа, я толкнул прозрачную дверь в кафетерий.

Тихо брякнул колокольчик, сидящие за столиком посетители бросили на меня быстрый взгляд и поспешно склонились над своими тарелками. Попыхивая сигариллой я неспешно прошел мимо столиков и уселся за стойку, прямо напротив пышной черноглазой мулатки, которая суетливо поставила мне пепельницу.

— Яичницу мне сделай с беконом, чашку черного кофе с сахаром, мучача, — распорядился я на испанском.

— Это заведение для обслуживающего персонала, сеньор, — заискивающе улыбнулась мне мулатка.

— И что с того? — поднял я брови.

Девушка стрельнула глазами как испуганная крольчиха куда-то в сторону и начала что-то быстро объяснять. Насколько мне позволил понять ее речь мой невысокий уровень испанского, в Син Сити было принята самая натуральная сегрегация по социальному уровню. Есть заведения для рабов, есть заведения для свободного обслуживающего персонала, что на самом деле не далеко ушли от рабов и есть роскошные кабаки для бандитов, богачей и богатеньких туристов, что приезжали в Син Сити спустить деньжат и вкусить порока. И все эти категории населения здесь существовали строго параллельно, не пересекаясь. Что-то там было еще, про запреты, но я устал слушать этот бред и, пыхнув ароматным дымом, грубо сказал:

— Да мне глубоко насрать на ваши местные заморочки, сечешь мучача? Я хочу жрать, и я хочу кофе — так что сделай мне то и другое! И побыстрее!

Мулатка замолчала и метнулась к большой плите, на которой через десять секунд заскворчали яйца и зашипела кофе-машина.

Я стряхнул пепел в пепельницу и огляделся. Посетители, которые и правда почти все были в спецодежде старательно делали вид, что их тут нет, опасаясь даже посмотреть в мою сторону. Понятно, что я в своем шикарном белом костюмчике смотрелся здесь как белый лебедь в стае сизых голубей, но меня же натурально боялись! Что за пиздец здесь творится?! Какой-то неофеодализм. Чокнутый городишко.