Каждый убивал

Анжела перестраивается в крайний правый ряд улицы Риволи, заворачивает в первый же проулок и прижимается к обочине. Взгляд в зеркало пугает еще сильнее: веки припухли, покраснели, кожу распирает… Общий вид как-то спасают замечательные, ровно лежащие румяна… В Москву бы тот салон, что рядом с домом Тапира. Умелые, приветливые мамзели сразу понимают, о чем просишь, так что хватает спецшкольного французского. Цены нормальные… Ада, конечно, тоже ничего, но она как будто чего-то от тебя ждет… Напряженно, молчаливо… И что ей еще надо? Юбку-годе ей подарила, от Диора, ни разу не надеванную: хватанула на распродаже, а потом увидела такую же по телику на ведущей… Отдала бежевую кепочку, прихваченную когда-то в парижском «Найке» так, на всякий случай… Берет, благодарит угрюмо, и чувствуется: не презентов она хочет… не только презентов…

Вообще-то Анжела научилась игнорировать чужие ожидания. На секунду задумается, мотивированы они или нет, не дала ли когда на себя крючок, и, если ответ отрицательный, то сразу отправляет их в мусорную корзину. А источника сторонится.

Да, надо искать Аде замену…

Черт, кто это?

В панорамное зеркало видно, как позади, неподалеку от мерса, который ей скрепя сердце одолжил Тапир, припарковывается черный джип с тонированными стеклами. В Москве их столько, что не обращаешь внимания, но здесь, в Париже, такие тюлени – редкость. Не первый раз она встречается с этой машиной. Номер местный…

Следят?

А может, охраняют? – подморгнула надежда.

От кого?

Если б Нику хоть как-то стерегли…

Интервью пораздавали – мол, убийство раскрыто… Но ведь не выловили ни того уголовника, который ее задушил, ни Олега-заказчика… Глеб старается, пашет как проклятый… Но одна пчела не много меду натаскает…

Мысль не может задержаться ни на одной теме и скачет дальше.

«Учитесь властвовать собою…» – всплывает вдруг в сознании. Книжный совет звучит как издевка. Надо быть законченным эгоистом, безразличным к любому человеку, надо стать холодной, как рыба, чтобы совсем уж не откликаться на чужие беды.

Рука тянется ко лбу, холодная ладонь прилипает к горячей коже – становится чуть легче. Так у меня жар?…

Как же я завтра домой полечу?

Откинувшись на спинку кресла, Анжела закрывает глаза и, судорожно хватая ртом воздух, пытается сосредоточиться.

Что делать? Ке фер? Ехать дальше?

Позвонить Тапиру, чтоб выручал?

Бросить его машину, пересесть в такси и вернуться на улицу Арсеналь?

Все плохо… Цугцванг. Нет хорошего варианта.

Чувствовала же, что потряхивает… Зачем потащилась?

Конечно, посмотреть и прикупить модные платья – дело стоящее… но не обязательное… Описывать модный показ тоже не совсем ее епархия… Правда, там обещали засветиться местные селебретиз… и московские олигархини во главе с Наоми «Дорониной». Задорого можно было бы продать описание эксклюзивной тусовки…

Аргумент сильный, но сил на него нет…

На секунду или больше Анжела отключается – не в состоянии она принять сейчас решение…

Ясно же, что Тапира лучше не дергать. Законченный себялюб, как только она могла привязаться к такому?… Не отменил массаж, чтобы меня сопроводить… А я ведь всего-то на пару дней ради него вырвалась из Москвы. Жаловался на жизнь, грустный был – вот и рванула, чтобы его утешить. Тем более что Батя как раз летел на край света через Париж на своем белокрылом «джете».

Очередная глупость. Настроение Тапира уже кардинально изменилось. С унылого на энергично-деловое. И дело это – его собственное здоровье. В расписание его заботы о себе вклинился только ужин с Анжелой. Не наедине. Добавил ее к потенциальному партнеру, которого благодаря ее прилету смог позвать с дамой. Что усиливает фишку. Правильный расчет. Девица сама узнала Анжелу и закудахтала: «Я ваша поклонница! Я все ваши статьи наизусть знаю, а день начинаю с чтения вашего дневника. Так расстраиваюсь, когда нет новой записи! Вы уж, пожалуйста, радуйте нас почаще…»

А когда Анжела позвала его на показ русской моды – отказался сопроводить. «Бабское мероприятие, что я там делать буду?» – сказал, внимательно выслушав список участников. Ему никто из них не нужен, а на мои дела, на меня ему плевать с высокой колокольни!

Ну что ему стоило узнать, где Олег этот чертов прячется… Пара пустяков для Интерпола… Но он связи использует только для себя…

Или опасается хоть как-то задеть Бизяева? Этот туз всех держит под контролем…

От обиды становится еще хуже. Тянет прилечь…

Анжела отстегивает ремень, клонится направо, к животу подтягивает ноги и, свернувшись клубком, совсем отключается…

…Чьи-то сильные руки бережно перетаскивают ее из одного авто в другое… Словно на ней надпись: «Осторожно, не кантовать!».

Это сон?

Снова провал, потом ее опять вынимают, ведут… Куда? Знакомый витраж, пальма в кадке… Это же подъезд в доме Тапира… Значит, не похищение. Ну и ладно…

…И вот она уже в кровати… Пижамка задрана, холодная бляшка стетоскопа прижимается к спине… Внутри хрипит, булькает, каждый вдох дается с трудом.

Ой, совсем воздух не поступает!

Умираю… Я умру сейчас?