Хорошая девочка (СИ)

Точно. Надо чуть притормозить. Ему… пацана? Мне не послышалась? Голова кругом.

— С нами посидишь или спать пойдешь?

— Конечно, посижу, судя по тому, что кто-то приволок торт из кондитерской-конкурента, и все до сих пор живы, разговор у вас и впрямь выходит занятный.

— Да я уже вроде все сказал. Если вкратце — про мать твою не знал, про тебя — тоже. Теперь, вот, хочу наверстать. Но уже поздно, — отец отодвигает манжет, демонстрируя массивные, если я не ошибаюсь, золотые часы, — не буду вас задерживать. Как насчет того, чтобы пообедать завтра? Или поужинать?

— Если только пообедать. Вечером у нас с Сергеем запланировано мероприятие. Юбилей у его отца.

— Ну, это дело святое. Тогда я заеду к тебе на работу?

— Да. Конечно. Я сейчас… Сейчас напишу адрес.

— Да не надо, — отмахивается отец, — у меня есть все пароли-явки.

Он осторожно сжимает мою ладонь, впервые… впервые за всю мою жизнь касаясь. От неожиданности того, как на меня его касание действует, с губ срывается странный звук.

— Ну, ладно. А где вы вообще остановились?

— В отеле.

— Может, вам вызвать такси?

Мать опять фыркает, а я не могу иначе.

— Да я поймаю…

— Здесь это так не работает, — бурчит мать. А мне как раз приходит идея получше. Оборачиваюсь к Бекетову:

— Сереж, может, ты… эм… Георгия Николаевича подкинешь?

Учитывая то, что наш секс в очередной раз откладывается, просить Бекетова об одолжении как-то неловко. Но с другой стороны, мне вообще очень сложно обращаться с просьбами к посторонним — обычная девиация для тех, кто привык рассчитывать лишь на себя.

— Без проблем. Сам хотел предложить. Кстати, нас не представили, — не без доли язвительности замечает Сергей. — Сергей Бекетов. Мы с Сарой встречаемся.

— Как? — хватается за сердца маман. — Уже встречаетесь? А еще неделю назад собирались жениться.

— Мам, прекрати устраивать цирк! — шиплю я. В конце концов, еще немного, и отец ее просто испепелит. — Спасибо, кстати, за цветы. Очень красивые.

— Спасибо, что не выгнала меня с порога.

— Сара терпеть не может конфликты, — замечает Бекетов.

— Ну, кто ж их любит? А вот за себя постоять надо учиться.

Они что, собрались меня жизни учить? Во дают!

Гурьбой выходим провожать гостей. Бекетова неловко приобнимаю. Отцу просто киваю. Сергей подносит к уху руку, дескать, потом позвоню. Я киваю и, надо заметить, не без облегчения захлопываю дверь за этими двумя. Ну и денек. Странная у меня жизнь. В ней то абсолютно ничего не происходит, то — как будто бы все и сразу.

Возвращаюсь на кухню. Мать курит в окно… А ведь несколько лет назад бросила! Собираю чашки. Накрываю коробкой торт.

— Ты почему ему обо мне не рассказала?

— Потому что он не стоил того. Не хотела портить жизнь нам обеим.

— С виду он вполне нормальный.

Возражать вроде как глупо. Я ведь прекрасно осознаю, каким обманчивым бывает первое впечатление. Но я все-таки возражаю.

— Ага. Как же…

— Если он плохой, мам, как же ты с ним связалась? Я не знаю более прозорливого человека, чем ты.

— Не хочу это муссировать.

Мама яростно тушит бычок в красивом фарфоровом блюдце.

— А я хочу. И имею право…

— На что?

— Знать! Если мне есть чего опасаться…

— Тебе — вряд ли.

— А тебе? Ты же из-за него, да, домой помчалась?

— Можно и так сказать. Глупая, забыла, что от него так просто не отделаешься. Он только один раз дал мне шанс…

— Шанс на что?

— Все не разрушить.

— Мам, — закатываю глаза, — ты говоришь загадками. Я не понимаю.

— Тебе и не нужно ничего понимать.

— А может, я все-таки буду сама решать, а, мама? Ты тридцать один год скрывала от меня правду.

— Поверь, правда — это меньшее, что тебе нужно.

И тут мне в голову приходит догадка, от которой у меня кровь стынет в жилах:

— Он что… он тебя изнасиловал?!

— Не выдумывай!

— А что? Он старше… Он не в твоем вкусе!

— Много ты о моем вкусе знаешь, — в очередной раз фыркает мама, а меня ее пренебрежение уже до печенок достало!

— Так расскажи! Почему я должна гадать о том, что случилось?

— Ничего не случилось. Дурой я была! Молодой, романтичной дурой. Георгий же… Сама говоришь. Взрослый мужик. Авторитетный вор в законе. Полстраны под ним. А тут я… писюшка. Двадцать семь лет. Расследуйте, милочка, преступную деятельность…

— Ма-а-ам, — шокированная, протягиваю я, а та меня будто не слышит.

— Да он уже на втором допросе веревки из меня вить начал…

— В смысле — ты… эм… он был твоим подозреваемым?!

— Был-был, да… Я такой дурой была. Такой непроходимой дурой… Повелась на блатную романтику. Все вообще на кон поставила, идиотка. Сейчас оглядываюсь и не понимаю, как вообще из этого выплыла чистой. Могла же все потерять. Сама сесть могла, понимаешь?

— Мам, я в полном шоке.

— Ты сама хотела правду. Я предупреждала… Спать давай. Поздно уже.

ГЛАВА 18

«Крутой у тебя батя».

В темноте комнаты экран телефона — единственный источник света. Я специально замуровалась, и даже шторы задернула поплотней. Так лучше думается.

«Спасибо, что подвез его».

«Это я с дальним прицелом. Твоя мать меня явно ненавидит. А раз уж мы планируем совместное будущее, мне в твоей семье явно не помешают союзники».

«Не уверена, что этот человек станет частью моей семьи».