Хороший день для зомби-апокалипсиса

— Обидно, сука! — с хеканьем подрубаю ногу слишком шустрого зомби в военной форме с «крылышками», и забежав в сторонку, одним ударом смахиваю голову шеи… а, нет, на лоскутах повисла! Зомби пионерского возраста, в котором я без труда опознал Любкиного мальчишку со второго этажа, остановился, будто в раздумьях, и я, подавив неуместную жалость, делаю взмах алебардой. По асфальту мячиком запрыгала голова с выбритым на затылке патриотичным двуглавым орлом.

— Молодой человек! — тряся жидкими седыми волосами, пронзительно воззвала ко мне бабка с третьего этажа, — По какому праву вы занимаетесь самосудом? По телевизору ясно сказали…

Речь у неё поставлена хорошо, как у бывшего педагога, но изо рта льётся телевизионная идиотия, бездумное повторение сказанного ведущими.

— Обидно, — повторяю я, озираясь по сторонам и пропуская бабкины слова мимо ушей. Сейчас только обратил внимание, что кое-где в окнах маячат бледные физиономии, прильнувшие к стеклу или напротив, спрятавшиеся за занавесками.

«Боты» — мелькает равнодушная мысль.

Сочетание летней яркости, жары, ослепительного солнца на небе и бродящих по улицам зомби кажется неправильным, обидным, едва ли не оскорбительным. Апокалипсис должен начинаться как-то иначе — с воя сирен, ядерных взрывов, землетрясения! Как минимум, погода должна соответствовать ситуации… а тут — солнце!

— Всё вроде, — выдыхаю сипло, и пользуясь возможностью, пытаюсь соскрести с лезвия алебарды налипшее… всякое. Волосы, кусочки кожи, кровища, говнище. Очищается плохо, и плюнув на всё, несколько раз втыкаю лезвие в песочницу и снова благословляю отсутствие обоняния после Ковида. Даже представить страшно, как же, наверное, воняет сейчас во дворе!

— А, сойдёт! — сплёвываю, глядя на разводы крови с налипшим песком на лезвии. Блевать не тянет, но от греха стараюсь не приглядываться к телам, валяющимся во дворе.

— Вов! — окликает меня вышедший из подъезда Сашка с клинком в опущенной руке, — Живой?

— Ну? — не понимаю тупого вопроса, с удивлением глядя на дембельскую форму, не застёгивающуюся на откормленном пузе.

— Не покусали?

— Да нет вроде, — пожимаю плечами.

— А меня… вот, — бледно улыбается он, вытягивая вперёд левую руку, наспех перевязанную бинтом, поверх которого проступила жирная пахучая мазь, — жена.

— Ах ты ж… погодь! — пытаюсь успокоить его и успокоиться сам, — Может, и не будет ничего! Типа, только после смерти, а? И то не факт! Ну, как собака тяпнула!

— Может, — улыбается он синюшно, но видно, что сам не верит в это, — пойдём? У Сокола дома полуавтомат в сейфе.

— Промыл? — не унимаюсь я.

— Перекисью, почти тут же, — бывший сержант ВДВ выглядит херово, и решительно непонятно, это последствия укуса, или укус плюс психосоматика?

— Пошли, — он решительно не настроен обсуждать укус, — Сокол в том доме, на первом этаже. Вон… где решётки! Он сегодня в смену.

— Я звонил ему… — сержант замолкает, и лицо искажается короткой, почти незаметной судорогой, — а тебе ружьё пригодится. Сейчас…

Несколькими ударами локтя вскрыв боковое стекло стоящей во дворе чужой «Нивы», Сашка открыл дверь и завёл её безо всяких ключей.

— Ну да, — криво усмехнулся он, заметив мой интерес, — и это тоже! Разное было!

— Где тут… — он закопался в задних сиденьях и вытащил два буксирных троса, — щас дёрнем! Давай, закинь.

— Ага, — подпрыгнув, пропускаю трос через два прутаи делаю петлю.

— В сторонку отойди, — приказывает Сашка… или всё-таки сейчас — сержант ВДВ?

Решётка вылетела быстро — видимо, и так на соплях держалась. Напарник подогнал машину прямо под окно, и я, пачкая крышу кровавыми разводами с подошв ботинок, несколькими ударами алебарды выбил пластиковое окно.

— Никого, — сообщаю Сашке, переваливаясь внутрь с алебардой наперевес. Первым делом проверить дверь… заперта!

— Крепкая, — спокойно сказал сержант, забравшись следом. Его явственно лихорадило, но держится он на удивление спокойно.

— Ключи от сейфа Сокол с собой таскает, — сообщил он, по-хозяйски закопавшись в инструменты приятеля, и вытащил фомку, — а сейф у него…

— … говно, — закончил Сашка, вскрыв дверцу с первого же тычка и вытаскивая ружьё, — Вот, МР 155, полуавтомат. Коротыш на шестьсот десять миллиметров…

Он провёл рукой по стволу.

— … магазин увеличенный, на восемь патронов.

Сержант прервался и замолчал, глядя на моё непонимающее лицо.

— Совсем не волокёшь?

— Ну, — смущённо пожимаю плечами, — «Калаш» могу собрать-разобрать, и всё на этом. Я в армии писарем при штабе служил, и не как в фильме «Брат»! Сам знаешь, если художественная школа за плечами, да ещё и семилетка с отличием, твоего желания особо не спрашивают.

— Н-да… — он потёр загривок, изрядно заплывший жирком, — ладно, решаемо! Сейчас…

Пошарив в сейфе, Сашка достал коробки с патронами от неведомого мне «Главпатрона». Пулевые и картечь.

— Сокол в выживальщики готовился, — горько кривя губы, сказал он, но тему развивать не стал, — Вот, гляди!

Несколько раз собрав и разобрав ружьё под Сашкиным руководством, уяснил порядок действий.