Хождение за три неба

Как я ни спешил, а позвонить своему персональному водителю успел. Подъехав к

мастерской Артема, я попросил его немного подождать. Простой я оплачу. Гадство!

Деньги-то летят как дым из паровозной трубы! Ну, ничего – Тема не зря ведь позвонил,

может, что и наклевывается.

А клюнула, как оказалось, крупная рыба. Артем явно нервничал.

-Втянул ты меня, Афоня, в мафиозные разборки, спасибо тебе большое!

-Ты погоди, Тема, погоди со спасибом-то. Какие разборки? О чем это ты? Все будет

нормально, я тебе обещаю. А тебе будет премия. Ну, говори, что узнал?

-Ничего я не узнал, и знать я ничего не хочу! Вот адрес, поезжай. Там тебя ждут.

Очень заинтересовались твоими камешками. Человек с тобой говорить будет весьма

уважаемый, зовут Степаном Арташезовичем… Иди, иди. Он тебя уже ждет.

-Понял, принял, лечу! На обратном пути я к тебе заскочу! Не трусь, Тема, все будет

путем.

Я снова прыгнул в машину, и мы погнали на окраину нашего Города, в “зеленую

зону”. Там, потихоньку - полегоньку, вырос скромный такой поселок. Из не очень

скромных избушек. У нас это называлось “Деревня бедняков”. А ничего так живут

бедняки! Мне бы так. Верно говорит президент о том, что мы будем повышать уровень

жизни наших людей. Ключевое слово здесь – “наших”…

У нужного дома я снова попросил водителя меня подождать и нажал кнопку

домофона с глазком видеокамеры. Ответил молодой женский голос. С неуловимым

кавказским акцентом. Куда ты приехал, Афоня?

-К Степану Арташезовичу… Он меня ждет.

Громко лязгнул дверной замок, и я прошел в замок. Там меня встретили и проводили

на второй этаж. В огромной светлой комнате, за низеньким столом благородного старого

дерева, меня ждал старик. Лет шестидесяти. А, может, и восьмидесяти. Кто их, кавказцев

этих, разберет? Все долгожители.

У старика была роскошная, полностью седая шевелюра, черные брови и побитые

сединой усы.

-Здравствуйте, Степан Арташезович! А я к вам!

-Канешна, дарагой! Будь моим гостем – проходи садись, сейчас чай пить будем.

Старец неспешно нацедил мне чай в грушевидный стакан. Как же он называется? Я

же в Баку из таких чай пил… Армузды? Не помню. А-а-а! Армуды, вспомнил! А чаек-то

слабоват. Я покрепче люблю. Может, это какой-то специальный?

-Благодарю вас, уважаемый! – ничто так не ценится как… Ну, вы помните.

-Как мне вас называть, молодой человек?

-А-а… э-э… Улнак…н. Да, Улнакн, - второй раз мне удалось выговорить свое

имечко гораздо увереннее. А у старика полезли на лоб глаза и встопорщились усы.

-Как? Улнакнын? Э-э… Улнак…н. Нет, не могу. Странное какое имя… Какого

народа? И что оно означает? – деланный кавказский акцент куда-то у деда пропал. Совсем.

Заинтересовал я его, видать.

-Да не помню я, какого народа. Вроде бы американского… Это сокращенное имя.

Уменьшительно-ласкательное, - вежливо улыбаясь, пояснил я, - а полностью оно звучит

так: “Ужас, летящий на крыльях ночи”!

Старик еще пару секунд топорщил усы, а потом громко расхохотался. Да так, что в

комнату заглянула испуганная давешняя девушка-бортпроводник.

-А можно я вас буду называть просто Улнак, а, Афанасий? А то последнюю букву

мне очень трудно выговаривать?

-Да можно, конечно! – я легко согласился, махнув рукой. – Хоть в печь сажай,

только… Афанасием не называй. Забудь это имя. Напрочь.

И я уже без улыбки посмотрел прямо в глаза старого абрека. Тот поперхнулся

смехом, помолчал, а потом кивнул головой. Уважительно на меня посмотрев.

-Пейте чай, Улнак. Это чай моей родины. Он вам понравится.

Я вновь разулыбался и осторожно отхлебнул чай из… армудов? Тьфу ты, черт!

Лучше бы граненый стакан дал…

-Вы просили меня приехать, уважаемый Степан Арташезович…

-Да-да! – перебил меня старик. – Вижу, пустопорожние разговоры вы вести не

любите…

Он протянул руку над столиком, и на матовую поверхность старого дерева упали два

моих кристалла.

-Это ваши камешки, э-э… Улнак? Как они к вам попали?

-Вы не поверите, Степан Арташезович, как в сказке!

-И… что?

-И все!

-Да, гражданин Улнак, а вы еще и не очень разговорчивы.

-Скорее – не болтлив.

-Да я уж заметил… - старик насупил брови. Было ясно, что разговор пошел явно не

по его сценарию. – Так вот. Буду краток – я хочу их купить…

-Не-а… Они не продаются…

Изумление Степана Арташезовича было полным. Он даже откинулся назад.

Возможно, он подумал, что сейчас я вытащу длинный кавказский ножик из-за спины.

Чтобы его зарэзать.

-Как они ко мне попали – не суть. Их есть у меня. И еще есть, разные. Но я их не

продаю, Степан Арташезович. Я их хочу поменять. Ненужные мне серо-желтые,

невзрачные кристаллы на ненужные вам пачки нарезанной зеленоватой бумаги. С

мертвыми президентами. Или – картинки с видами российских городов. Особенно мне

нравится вид на славный город Хабаровск. Там еще на одной стороне картинки памятник