Храбрые славны вовеки!

Когда Смоленский князь,Противу дерзости искусством воружась,Вандалам новым сеть поставилИ на погибель им Москву оставил,Тогда все жители, и малый, и большой,Часа не тратя, собралисяИ вон из стен московских поднялися,Как из улья пчелиный рой.Ворона с кровли тут на эту всю тревогуСпокойно, чистя нос, глядит.«А ты что ж, кумушка, в дорогу? —Ей с возу Курица кричит. —Ведь говорят, что у порогу

Наш супостат». —«Мне что до этого за дело? —Вещунья ей в ответ. — Я здесь останусь смело.Вот ваши сестры — как хотят;А ведь ворон ни жарят, ни варят:Так мне с гостьми не мудрено ужиться,А может быть, еще удастся поживитьсяСырком, иль косточкой, иль чем-нибудь.Прощай, хохлаточка, счастливый путь!»Ворона подлинно осталась;Но, вместо всех поживок ей,Как голодом морить Смоленский стал гостей —Она сама к ним в суп попалась. —

Так часто человек в расчетах слеп и глуп.За счастьем, кажется, ты по пятам несешься:А как на деле с ним сочтешься —Попался, как ворона, в суп!

Раздел

Имея общий дом и общую контору,Какие-то честные торгашиНаторговали денег гору;Окончили торги и делят барыши.Но в дележе когда без спору?Заводят шум они за деньги, за товар, —Как вдруг кричат, что в доме их пожар.«Скорей, скорей спасайте

Товары вы и дом!»Кричит один из них: «Ступайте,А счеты после мы сведем!» —«Мне только тысячу мою сперва додайте, —Шумит другой, —Я с места не сойду долой!» —«Мне две не додано, а вот тут счеты ясны!» —Еще один кричит. «Нет, нет, мы не согласны!Да как, за что и почему!»Забывши, что пожар в дому,Проказники тут до того шумели,Что захватило их в дымуИ все они со всем добром своим сгорели. —

В делах, которые гораздо поважней,Нередко от того погибель всем бывает,Что чем бы общую беду встречать дружней,Всяк споры затеваетО выгоде своей.

Сергей Николаевич Глинка

(1775–1847)

Другу русских

Жить для Отечества — вот бытие одно;Нам счастье от Небес в нем истинно дано.Мечтатель говорит: «Я гражданин вселенной»,А русский: «Край родной вселенная моя».Мила своя страна душе благорожденной;Ей мысли, ей душа посвящена твоя.

Стихи генералу Раевскому*