Хроники амбициозной брюнетки

Звонки она переадресовала на Оксану.

Но ни прохлада квартиры, ни спокойствие, ни обжорство не дали результата. Мозг отказывался работать.

Хотелось на дачу.

Даша попросила Анастасию Владимировну взять отпуск, отослала Оксану в город и отменила все встречи.

Она пыталась отделаться и от Захара, но тот не обращал на ее нытье ни малейшего внимания.

— Я буду вечером, — заявил он. — Что привезти?

— Вкусненького, — попросила Даша.

Она только что проснулась. Часы показывали половину четвертого. Наверное, у кого-то уже кончается рабочий день.

Даша налила кофе, наслаждаясь тишиной и возможностью ходить по дому в трусах. Влезла в Интернет и провела там пару часов.

Бросила в бассейн матрас и устроилась на нем.

Ни одной мысли. Даже о сексе. Даже о еде.

Правда, состояние нервное, но, если долго лежать на солнце, время от времени окунаясь в бассейн, это пройдет.

Но стоило ей расслабиться и задремать, послышались гудки. Даша отказывалась верить, что сигналят ей.

С неохотой открыла глаза, подплыла к бортику, вылезла из бассейна и тяжело потопала по газону. Это был Захар.

— Ты что? — опешила она.

— Даш, мы же договаривались, — удивился он.

— Договоривались, но ты не сказал, что окажешься здесь через два часа!

— Уже семь. Это вечер. — Он пожал плечами. — А в чем дело?

В чем дело? Дело в том, что она не готова сейчас развлекать Захара. Вечер — это после десяти. Через три часа.

И вот так всего за неделю Захар превратился в «супруга». Возращался в семь. Готовил ужин. Они смотрели кино. Занимались сексом. Захар ложился спать. А Даша бродила по дому, непонятно чем занималась в сети, хандрила и все никак не могла покрасить ногти на руках.

Когда вместо кино они стали смотреть телевизор, Даша взбунтовалась.

— Захар, ты так себя ведешь, как будто все это нормально! — воскликнула она и выключила телик.

Захар отставил миску с попкорном и уставился на Дашу.

— Ладно, объясню! — не сдавалась она. — Ты думаешь, это моя жизнь? — Она ткнула пальцем в телевизор, в миску с попкорном.

— Даш, я вообще не понимаю, о чем ты, — произнес Захар.

— Вот именно! В этом все дело! Я не живу по расписанию, ты понимаешь? Я не могу вот так встречать тебя в девятнадцать, блин, ноль-ноль, ужинать, если не хочу, смотреть этот проклятый Богом и людьми ящик, ложиться в постель, заниматься любовью… Это ужасно!

— Ну ты можешь не есть, не спать и не заниматься любовью, — тихо сказал Захар. — Посмотрим, что получится.

— Ты не догоняешь? Ау! — разошлась Даша. — Это все мираж! У меня депрессуха, я хочу спать до четырех, ничего не делать — и уж точно не обедать тогда, когда готов обед!

— Ну и не обедай, — мягко посоветовал Захар.

— Но ты же так расстроился, когда я вчера отказалась от этого дурацкого борща! — возопила Даша. — Захар! — Она села рядом с ним и взяла его за руку. — На меня давит твой образ жизни. Прости. Я не могу так. Я хотела быть хорошей. Попробовала этот… компромисс. Но у меня не получается.

Как ему объяснить, что при этом она не имеет ничего против него, Захара. Просто…

Сейчас она просто бесится. Но когда Даша придет в себя и займется делами, что будет?

В любом случае она редко просыпается раньше одиннадцати. С часа до пяти работает. Делает перерыв, а с восьми опять садится за книгу. Ей так удобно. Она привыкла. И что делать, если Захар поднимается в восемь, ложится в два и хочет любви и ласки с восьми до двенадцати?

С любовником надо дружить, а как ей дружить с Захаром, если у них не сходится график? Если у нее вообще нет графика?

Все это было обречено с самого начала…

Захар ушел в спальню. Класс! Он что, оглох? Подавив желание подняться наверх и устроить всем скандалам скандал, Даша открыла холодильник, достала булку и намазала ее джемом. При таких темпах она скоро превратится в мисс Пигги.

Будет толстой, сальной бабищей в татуировках и в слишком узких черных джинсах, скрипящих на квадратной заднице. Вот. С черными, как бедро вороного мустанга, спутанными волосищами.

Это была уже не хандра, а тот редкий случай настоящей, всепоглощающей депрессии, в которую Даша проваливалась время от времени.

Потом, когда все было позади, она даже благодарила небеса за эти жесточайшие приступы уныния — из них она выбиралась обновленной, со свежими идеями, но, пока это длилось, Даша ощущала себя самым несчастным человеком на свете.

И ничто не помогало.

Ни массаж, ни шоколад, ни дурацкие жизнерадостные фильмы, ни секс. От секса вообще тошнило.

Глава 12

Страшное зрелище. Даша в заляпанном соком халате сидит перед телевизором — смотрит, прости господи, «Культ наличности» и с пальца ест шоколадное масло.

— Да-аш… — прошептал Захар, присаживаясь рядом. — Ты чего?

— Пр-рр… — Даша издала губами звук, символизирующий полнейшую деградацию.

«Чего он приперся?» — подумала она.

Вчера она все-таки устроила скандал. В лучших традициях — на ровном месте.

Захар долго ворочался, а потом набрался наглости и попросил ее выключить свет. Настольную лампу. Даша читала сто раз перечитанную книгу «Журнал», об убийстве красавицы — главного редактора издания типа «ОК!»: в период депрессии ей не хотелось ничего, даже спать.