Клятва

Как говорит преданье,В тумане далеких днейНа счастье и радость людямПринес его Прометей,С тех пор мы к нему привыкли,Живет он в каждом дому,Кто же из нас, товарищи,Не радовался ему?Кто же из нас, уставши,Не ждал его на пути?— Огонь, — говорил твой спутник,И легче было идти.Ты у огня садился.Мурлыкал над ним. ОгоньБрал ты в свою прозябшую,Негнущуюся ладонь.А вот вы сидите дома,А где-то там, за окном,Ноябрьская ночь затаилась,Постукивает дождем.

Прильнет она к светлым окнам,Бойко пройдет в сенях.А вам хорошо сидитсяУ маленького огня.Огонь. И теперь — встаешь ли,Идешь ли, ложишься ль спать.Старинное это словоСлышится нам опять.На землях и в океанах,За далью моей страныСумрачный и тяжелыйБушует огонь войны.И под его багровым,Огромным его крылом,Покоя не зная ночью,Солнца не видя днем,Все потеряв, чем жили,Люди бегут скорейТуда, где темней, где толькоНет никаких огней.И города Европы

В черном лежат дыму.Те, кто любил и жил с ним,Проклятия шлют ему.Проклятие светлому небуИ голубым морям,Что дышат огнем. Проклятье,Темные ночи, вам!Закованному в железо,В свистящую сталь и бронь,Летающему над миром,Проклятье тебе, огонь!Старинное мирное слово.Выйди сюда, взгляни:В синих просторах РодиныТихо плывут огни.Белые, голубые,Полуночных звезд светлей.И над родной землеюНе будет других огней.Но нам для другого дела

Нужен огонь другой.Может, и нам придетсяРасквитываться с войной.Нам нужен огонь, железо,Буря огня, картечь.Работой своей, всей жизньюГотовить его, беречь!Пусть он, пока прохладный,Мерцает в твоем окне,Пусть он лежит на складахИ ждет меня в тишине.Над утренними полямиВ мирный летит полет,В ладонях бойцов зажатый,Спокойно приказа ждет.— Огонь! — командиры скажут,И я разожму ладонь.Он, терпеливо ждавший,Грозный, большой огонь,Вылетит,Всей накопленной

Бурею засверкав,Путь расчищая жизни,Смертию смерть поправ!1940

У ПАМЯТНИКА ЧКАЛОВУ

Вот перед ним лежит река,Которая ему, бывало,Еще в младенчестве певала,Потом звала издалека.Вот перед ним идет народ,Кто вместе с ним над океаномГлядел во тьму, летел впередИ ледяным дышал туманом.И неба тающий просторНад ним все тот,Все тот, в которомЕго поющие моторыНам слышатся и до сих пор.Декабрь, 1940

НА ВОЛЖСКОМ ОТКОСЕ