Ключ

Я видел сон — в пустыне дикой,Меж двух камней ручей пробился.Поток хрустальный устремилсяСредь острых скал к воде великой.Но не достало ему силы,Пробег он ровно семь саженей.И поглотил его движеньеСухой песок, как зёв могилы.Но там, где пыль смочила влагаПроснулись к жизни три былинки.Спрямили согнутые спинкиИ потянулись ввысь с отвагой!Росли и крепли дни и ночи

И каждый дал по восемь веток —Раскидистых цветущих сеток,Свободных от беды и порчи.Их корни дерзко проникалиВ земные тайные глубины,Где вод подземные пучиныИ царство мрака и печали.Не думал путник прошагавшийЗдесь год назад про это диво,О доме, может быть, мечтавший,Бросавший косточки от сливы…

* * *

Профессор Прыск и Библиотекарь переглянулись, Фоллиана пожала плечами.

— Немного тяжеловесно, но неплохо! — прокомментировал учёный крыс.

— Философская лирика, — констатировал Библиотекарь. — Но нам-то что с этого? Что всё это значит?

— Нда, пока ничего непонятно, — согласился профессор Прыск. — Ничего не остаётся, как читать дальше. Может быть, в остальных текстах встретим, м-м, хоть какой-нибудь намёк!

* * *

Спустилась ночь и в вышинеЗажглись созвездий миллионы,Как грозных армий легионыОни сверкают в вышине.Средь них созвездие «Мечей»Первейшее среди подобныхТворений, грозных, но беззлобныхЕсть украшение ночей.За ним созвездие «Мехов»Десятикратно проще будет.

Его неяркий свет остудитИзлишний пыл моих стихов.Во мраке сфер небесный «Кот»Из звёзд двенадцати родится.По праву он хвостом гордится,Что метеоров пыль метёт.«Дракон» из тёмных соткан звёзд.Их двадцать семь в его короне.Лежит, как в ложе он на троне,Не распрямляясь во весь рост.На небо, глядя чрез окно,Не постигаю сфер устройство.Души смятенной беспокойствоСтихам утешить не дано!

* * *

— Первый стих мне больше понравился, — усмехнулся Библиотекарь.

— Мне тоже, — согласился профессор Прыск. — Но сейчас нас с вами не должна волновать художественная ценность этих произведений. Я надеюсь, что среди них найдётся указание на то, как нам решить нашу проблему и найти выход из этого измерения. А поскольку это указание зашифровано, нам нужен ключ.

— Барбарус говорил по поводу ключа, что он находится в замке, — задумчиво сказала Фоллиана.

— Это мы уже знаем! — ворчливо заметил Библиотекарь. — И что нам с этого знания?

— Возможно, что ключ — одно из этих стихотворений, — предположил крыс.

— Да, но какое? Их здесь две сотни!

— А почему вы вообще решили, что нужное вам указание находится здесь? — спросила девушка.

Повисло молчание.

— Мы в этом не уверены, — признался профессор Прыск. — Но если где-то и есть упоминание о портале, ведущем в мир, который нам нужен или в промежуточный, то оно, скорее всего, здесь, в этой тетрадке. Дело в том, что капитан Барбарус существо из иного мира…

— Как и все мы, — пожала плечами библиотекарша.

— Да, но он, в отличие от вашего покорного слуги и его друзей, свободно перемещается по измерениям. Логично предположить…

— Пап, а ты не мог бы их переместить своим путём? — спросила Фоллиана у белого кота, постепенно обретающего всё больше человеческих черт.

— Нет, — решительно ответил тот. — Я могу переместить тебя, поскольку ты моя дочь и сама библиотекарь. Сам ведь я не перемещаюсь фактически, а существую в библиотеках всех миров сразу и одновременно.

— А через книгу?