Когда герои падают

— Поговори со мной, — умолял он, поглаживая мои влажные волосы. — Что случилось?

— Много всего, — прошептала я, мое горло слишком распухло от горя, чтобы издать хоть какой-нибудь звук. — Так много всего, что я даже не знаю, как об этом думать, не говоря уже о том, чтобы говорить.

— Попробуй, — уговаривал Бо. — Начни с самого важного.

— Я люблю его. — слёзы образовались и вырвались из моих глаз, словно бриллианты, скатываясь по щекам. — Люблю. Я люблю его. Я не знаю, как это произошло... Он просто... он не оставил меня в покое. — я жалобно рассмеялась, и Бо тоже. — Он не то, что я когда-либо позволила бы себе полюбить или узнать. Он мой клиент. Быть с ним риск для моей карьеры. Находясь с ним, я рискую жизнью, — пыталась объяснить я, но слова выходили все более и более паническими. — Это бессмысленно, Бо, но мы совместимы. Он преступник, гедонист, грешник. Но он всем нравится. Ты должен сам убедиться в этом. Его невозможно не любить, потому что у него такая улыбка, такое обаяние...

— Похоже, он непростой человек, — мягко сказал Бо. — Подходящий для непростой женщины.

Я кивнула, зажав зубами губы, чтобы не всхлипнуть.

— Он говорит мне быть храброй.

— И ты чувствуешь себя такой с ним?

Еще один кивок, мои губы дрогнули.

— Тогда что случилось? Почему ты не можешь быть с ним?

— Он улетает, — пробормотала я. — Он должен покинуть город из-за меня. Он улетает, и я не знаю, куда и надолго ли, но, вероятно, я больше никогда его не увижу. А я люблю его.

Слезы текли, пока моя кожа нагревалась от чего-то похожего на гнев, от чего-то пронзительного. Внезапно я была в ярости на весь мир за то, что он так поступил со мной, за то, что дал мне этого прекрасного человека в этой ужасной ситуации, а затем сделал невозможным для меня быть с ним.

— Я не могу объяснить, что произошло внутри меня, — плакала я, хватаясь за сердце в груди, словно могла вырвать его из межреберья и показать ему, как оно изменилось. — Но я уже не та, что прежде. Раньше я думала, что знаю, кто я, но я никогда не чувствовала себя такой, как сейчас.

— Такой это какой?

— Такой живой, словно я горю.

Бо растерянно смотрел на меня, когда я склонилась над ним, задыхаясь от переполнявших меня эмоций.

— Елена, почему ты не можешь улететь с ним? — наконец сказал он.

— Потому что, потому что я только что сказала тебе! Я понятия не имею, куда он летит, надолго ли, с кем. У меня здесь работа и жизнь, и я не могу оставить это ради... ради огромного вопросительного знака.

— Ты оставляешь это не ради огромного вопросительного знака, — мягко напомнил он мне. — Ты оставляешь это ради него.

— Он не просил меня улететь с ним.

Это жгло меня, но это была правда. Он не просил. Он только сказал мне, что я не могу. Что я должна остаться.

— Ты так уверена, что он не просил, потому что не хотел просить тебя оставить всю свою жизнь ради него?

— Нет, — признала я. — В принципе, он так и сказал.

— Тогда у тебя есть выбор, Елена, и я ему не завидую, — сказал Бо. — Но я думаю, что тебе стоит хорошенько подумать. Я никогда не видел тебя такой.

— В таком беспорядке? — сказала я с сопливым смехом.

— Такой живой, словно ты горишь, — мягко повторил он мои слова. —Я сейчас вернусь, хорошо?

Я едва заметила, как он ушел. Я просто перевернулась на спину и уставилась в потолок.

Я застрелила своего отца.

Вместе, Данте и я убили его.

Я знала, что это не то, что я скоро переживу. Я знала, что мне понадобятся бесконечные сеансы терапии, чтобы разобраться в том клубке облегчения, оправдания, гнева и отчаяния, которые я испытывала по поводу этого поступка.

Но я ни на секунду не жалела об этом.

Он угрожал маме, Жизель и Женевьеве.

Он разрушил наши жизни в Неаполе и продал Козиму в сексуальное рабство.

Он чуть не убил Данте.

И даже если бы ничего из этого не произошло, я знала, что в моем сердце это было бы достаточной причиной для того, чтобы убить его.

Я не могла вынести мысли о том, что я существовала в мире, где Данте не было.

И он сделал то же самое для меня.

Я всегда знала, что Данте убийца.

Достаточно было взглянуть на его массивные руки, покрытые мускулами, обтянутые сухожилиями и венами, проступающими под загорелой кожей, чтобы понять, что в них скрыта убийственная сила.

Но все было по-другому.

Знание того, что Данте убил ради меня, что он рискнул своей свободой, чтобы разыскать меня, и помог покончить с жизнью человека, который заставил меня страдать всю мою жизнь, отозвалось где-то глубоко внутри.

Это было то самое место, которое горело, когда он прикасался ко мне, когда учил меня, что делать с его телом и что делать с моим. Это было то самое место, которое всколыхнулось, когда моей семье угрожали в Неаполе, и я встала на их защиту.

Потому что я должна была их защитить.

Так же, как теперь, казалось, я должна была защищать Данте.

Это было место инстинкта, первобытный импульс внутри, который превосходил мысли и даже чувства.

Данте был моим.

Как я могла просто отпустить его?