Коллекционер душ 1 (СИ)

Дурацкая история. Ничем не лучше тех, которые я слышал, переживая свое первое детство. И уж тем более, не имеет ничего общего с реальностью. Коллекционер душ, который сидел в тюрьме, но которого не знают, как зовут. Брехня, да и только. Таких логических не состыковок можно найти в этой вялой истории уйму. Пойду спать, а наутро забуду этот бред, как паршивый сон.

— Серый! — я будил спящего на втором ярусе двуспальной кровати друга. — Серый! Слышишь меня?

— Чего тебе? — он перевернулся на другой бок, скрепя матрасом над моей головой.

— Ты слышал историю про коллекционера душ? — я не мог уснуть уже битый час и решил обратить вопросы, терзающие меня, к своему другу.

— Ты про моего брата? Этот идиот рассказывает ее при каждом удобном случае, — неохотно ответил мой друг.

— Серый!

— Ну чего еще?

— Ты думаешь в этой истории есть хоть капля правды? — спросил я.

Мысль не давала мне покоя. Не позволяла уснуть. Если есть хоть мизерный шанс на то, чтобы узнать кто мой отец такой и что за способность я унаследовал, то я должен им воспользоваться.

Зачем этот человек убивал одаренных? Почему на одном и том же месте? Что с ним в итоге стало? Куда он пропал? Если это был мой отец, то почему все делают вид, что не знают этого? Или они и на самом деле ничего не знают и вся эта история выдумка чистой воды?

— Что? — Серый наконец окончательно пробудился и показал свою голову сверху.

— Я спрашиваю, как ты думаешь, в этой истории есть хоть капля правды?

— На том, месте построили обелиск, Костян, — сонным голосом ответил он. — Типа, памятника всем погибшим. Значит кто-то кого-то там точно убивал.

— Есть памятник?

— Я так и сказал.

— Мы должны сходить туда, — всполошился я. — Он далеко?

— Сходить туда? На кладбище? — поднял брови Серый.

— Значит там сейчас сделали кладбище? Ну и ладно. Значит надо сходить на него. Ты со мной?

— Сейчас? — мой друг удивился еще больше.

— Нет. Завтра. Ближе к вечеру. Когда там будет меньше народу.

— Но зачем?

Парни еще не знают моего секрета. Не знают того, что я могу управлять телами других живых существ, прямо как этот коллекционер. Думаю, что Серому я могу открыть правду. Хотя… это может оказаться большой ошибкой. Но мне надо, чтобы кто-то проводил меня до того памятника, сам я устану искать это место без навигатора двадцать первого века.

— Мне кажется, что коллекционер душ приходил к одному и тому же месту не просто так, — сказал я. — Есть там какая-то загадка. И мы можем ее разгадать.

Глаза Серого заблестели в темноте. Что мне нравится в детях, дак это то, что им не нужна какая-то глобальная причина для того, чтобы сказать да. Тайна, небольшой секрет, который мы можем раскрыть — этого достаточно для того, чтобы на следующий день сесть на велосипеды и поехать на кладбище, находящееся на другом конце города.

— Ладно, ответил Серый. Сейчас еще и погода сносная. Можно даже на великах. Жендоса с собой возьмем?

— Если поедет, — пожал плечами я. — А теперь давай спать.

Я отвернулся к стене и закрыл глаза.

— Ну ты и даешь, Костян. Сам меня разбудил и теперь спать улегся?

Я не ответил.

Серый ворочался всю ночь, пытаясь уснуть, раз за разом разрывая и мой сон. Но, худо-бедно, в итоге мне удалось выспаться.

На следующее утро мы позавтракали, условились встретиться на площадке во дворе в пять вечера, и я пошел домой.

Еще только поднимаясь по подъезду, я услышал, как беспрестанно звонит телефон. Промелькнула мысль, что мать готовит поесть и не успевает поднять трубку. Но я тут же отбросил ее. Слышно очень хорошо. Это не может доноситься с моего этажа.

Но преодолев еще несколько пролетов я увидел, что дверь в мою квартиру приоткрыта.

Ускоряю шаг. Поднимаюсь, хватаясь за поручни и перешагивая сразу по несколько ступеней. Притормаживаю прямо перед тем, как влететь внутрь. Опасаюсь. А если там кто-то есть? Нужно быть осторожным.

Толкаю дверь. Вижу, как остатки деревянной стружки осыпаются на бетонный пол. Дверь выбили — сомнений нет. Телефон продолжает звонить. Делаю шаг внутрь. Пол предательски скрепит под ногой, но никаких звуков, кроме попугая, кричащего из своей клетки, не слышу.

На старых обоях в коридоре следы крови. Валяется погнутая ложка для обуви. Кошка выбегает из-за угла и принимается тереться об ноги. Значит дома никого нет. Она бы не выбежала так сразу. Явно голодная.

Прохожу на кухню. На столе стоит недопитая бутылка водки. В пепельнице окурки «Примы». В тарелке с хлебом пепел. На полу разбросаны осколки посуды. Стоит еще одна порция стылого супа.

Здесь был отчим. Дверь выломана. Значит мать не сама пустила его. Он буквально ворвался в квартиру. Но затем они мило сидели и бухали на кухне? Конечно, мать могла спустить ему с рук взлом. А затем в пьяном угаре все-таки устроить ссору. Начать психовать, разбив свою тарелку, из которой не успела доесть. А потом началась потасовка. Черт… Мое сердце сжалось, как только я вспомнил вид следов крови в коридоре. Только не мама. Я не могу снова потерять ее.

Но делать выводы рано, Костя. Кровь еще не означает, что кто-то погиб. Надо сперва посмотреть, что творится в других комнатах?