Комонс (СИ)

Голос певицы заполнял небольшое, камерное помещение целиком. Слушатели, в массе своей, пожилые девушки, с накинутыми на плечи шалями и пёстрыми плетёными браслетами, и такие же пожилые юноши – вечные студенты, завсегдатаи творческих вечеров, бородатые, в свитерах крупной вязки «под Хемингуэя» – слушали, затаив дыхание. А Ритуля выводит цветаевские строфы страстно, призывно, заканчивая каждый куплет отрывистой, как удар степного акинака, строкой – так, что даже у анемичной барышни в крайнем ряду горят глаза, а тонкие до полупрозрачности, пальцы нервно терзают бахрому.

«Руды моей вар,Вражды моей чанБогиня Иштар,Храни мой колчан…Взял меня – хан!»

На дворе – конец апреля, и на горизонте отчётливо маячат переводные экзамены. Поэтов Серебряного века в программе восьмого класса нет, до них ещё год с лишком – но Галина с Татьяной Иосифовной всё равно вывезли всех желающих на литературный концерт, устроенный её знакомыми-музейщиками в усадьбе-музее Архангельское.

Чтоб не жил, кто стар,Чтоб не жил, кто хвор,Богиня Иштар,Храни мой костёр…Пламень востёр!»

От нас требовалось заявить по одному выступлению от класса, и Галина конечно же, объявила конкурс идей. Я долго не раздумывал – подошёл к Ритке Дымшиц и предложил сделать песенный номер. «Стихи читать там будет каждый второй, не считая каждого первого, – убеждал я её, – а надо сделать что-то нетипичное. И, когда я напел ей, в силу своих более, чем скромных способностей, цветаевские «От стрел и от чар…» в варианте, который исполняла «Мельница» – Ритка сразу загорелась и поскакала вместе со мной убеждать нашу классную. В итоге конкурс прекратился, так и не начавшись, мы с Ритулей и двумя её подругами (гитара и блок-флейта) неделю репетировали после уроков, закрывшись в актовом зале.

«Чтоб не жил – кто стар,Чтоб не жил – кто зол,Богиня Иштар,Храни мой котёл…Зарев и смол!»

Её голос в чём-то даже похож на голос Хэлависсы – мне как-то привычнее называть её Наташей, благо, в конце девяностых мы частенько пересекались на фестивалях реконструкторов-скандинавистов. Сильный, глубокий, от которого мурашки разбегаются по коже… И песня выбрана правильно, реакция зала это подтверждает.

Серёга с Миладкой сидят в углу и на песню особо не реагируют – успели наслушаться во время репетиций. Мы с альтер эго, на правах постановщика номера, стоим возле угла небольшого подиума. Отсюда видны и лица зрителей, и счастливые улыбки наших классных, и дрожание пальцев на отверстиях блок-флейты одной из наших исполнительниц, и царапины на деке старенькой «Кремоны»…

«Чтоб не жил – кто стар,Чтоб не жил – кто юн!Богиня Иштар,Стреми мой табун…В тридевять лун!»

Аплодисменты, Ритуля раскланивается, довольная донельзя Галина встаёт, за ней поднимаются наши одноклассники. Я удовлетворённо толкаю альтер эго «под локоток» – а неплохо мы с тобой поработали? – и совсем было собираюсь впасть в привычный созерцательный транс. Мешает Аст – из своего угла он делает страшные глаза, указывая, то на Миладку, то на распахнутую по случаю духоты, дверь на балкон.

Ну что ж, если девушка просит – надо уважить, тут я полностью согласен со своим вторым «я». А он времени не теряет – шаркает ножкой в ответ на расточаемые Ритулей дифирамбы и бочком, состроив виноватую физиономию – «я только на минуточку, Галина Анатольевна, сейчас вернусь…» – пробирается к выходу. Вместе со мной, ясное дело.

– …Почему всё у вас про кровь, убийства, войну? Вот и эти стихи, прекрасные, конечно, никто не спорит, но ведь – «Чтоб не жил – кто юн!..» Как можно жить с таким? А вы живёте и даже в других стреляете!

…это она про мои подвиги на «конспиративной даче. Слава Богу, хоть про труп у птицефермы не знает…

Вечереет, на небе – ни облачка, и в синеве уже проступают первые вечерние звёзды. Мы стоим на длинном, во весь фасад, балконе, возле массивных мраморных перил. За спиной светятся окна малого «камерного» зала – поэтический вечер идёт своим чередом, и классная, наверное, уже с беспокойством поглядывает на дверь, за которой скрылась наша троица.

Миладка замолкла, ждёт ответа. Я тоже затаился – интересно, как среагирует альтер эго? Вопрос-то поставлен ребром…

…нет, ничего интересного – Женька обошёлся бессодержательным «ну, это как посмотреть…» В ответ в девичьих глазах плеснулось лёгкое разочарование.

– Знаешь, Жень, я не любительница фантастики, хотя, всё, что с нами творится в последнее время – это и есть самая настоящая фантастика. Но я не о том: я всегда верила, что там, – она показывает пальцем на тёмное небо, на которое уже потихоньку начали высыпать первые звёзды, – …что там живёт кто-то добрый и мудрый, и однажды они придут к нам и помогут стать такими же.