Контракт на смерть

– Да, плохой. Здесь ставят плохие уколы.

– Кто ты… – Зина кашлянула. Слова давались с трудом. – Можно еще воды?

Исполин нагнулся, поднял с пола пластиковую кружку и протянул девушке.

– Пей. Больше пей. Это выводит отраву.

Зина опорожнила кружку до дна, ощущая, как с каждым глотком проясняется в голове. И дышать стало легче, как будто в помещении повеял свежий ветерок.

– Спасибо. – Она вернула кружку. – Ты… ты вправду меня не тронешь? Мне показалось…

– Я кажусь страшным?.. Наверное, так и есть. Но тебе не надо меня бояться. Ты похожа на одну девушку, она… Это не важно. Не бойся.

– Так кто ты? Как тебя зовут?

– Зовут? – Он пожал плечами. – Здесь меня зовут Дракулой.

Зина вздрогнула. Час от часу не легче.

– Дракулой? Почему?

– Не знаю. Что, плохое имя?

В поведении незнакомца присутствовала некая странность. Наивность, что ли?

– Ты не знаешь, кто такой Дракула?

– Нет… Должен знать?

– Наверное.

– Я вообще мало знаю. И почти ничего не помню. Так говорят врачи.

«Вот он что! – подумала Зина. – Больной, какой-то. Возможно, сумасшедший. Лишь бы он на меня не набросился. У него такие мощные руки! Он одним пальцем меня убьет».

– Неужели ты совсем ничего не помнишь? – спросила она. – Даже своего имени?

– Это важно?

– Наверное, да… Я не хочу называть тебя Дракулой, это… Так ты помнишь свое имя? Настоящее, не прозвище?

Исполин внимательно посмотрел на девушку. Поджал губы. Походило на то, что он решал для себя важный вопрос. Потом неуверенно, словно опасаясь, произнес: