Костер на берегу

— Да, комнаты разные, книги разные, только сюжет один: серые будни, алкоголь и несчастная любовь к даме полусвета эмигранта в чужом городе. Какая разница, Петербург, Эдинбург или Париж? Где он жил, что видел, что слышал и пережил, о том и писал. Что он писал, то ты и читала, или читал. Это ведь так просто.

— Ты хочешь сказать, в этом мире, он написал другое? — не ожидала, честно говоря, что всё начнется с литературного диспута.

— Разумеется. В библиотеке лежит «Триумфальная колоннада». Нет, извини, не лежит, одна пионерка взяла почитать в первый же день и забывает вернуть.

— Мне это нужно знать? — про себя думаю, что и времени нет искать раритет от «меланхоличного немца».

— Вопрос подразумевает ответ.

— Начало задаёт тон последующему разговору — не остаюсь в долгу.

— Хи! Ты самое неудачное его отражение. Мало того, что грубоватая девчонка без сисек, так ещё умом небогата, всё в мышцы и наглость ушло.

Невольно вспыхиваю, кровь отливает от лица, но быстро беру себя в руки. Она же специально выводит меня из себя, значит не стоит реагировать раньше времени.

— Мне это не нужно. Ты удивишься, но в двадцать первом веке образование и настойчивость ценятся дороже фигуры с обложки и больших глаз. Извини, но этого добра в империи как яиц на Пасху, со всего света приезжают, счастье ищут.

— Ты уверена, что жила в империи?

— Оля, — тихим вкрадчивым голосом, и тут же применяю запрещённый приём — ты уверена, что знаешь, чем закончится этот разговор? Это Максиму воспитание не даст поднять руку на даму, а я всего лишь нагловатая девчонка без сисек, хуже того, даже не дворянка. Мой дедушка из крестьян.

Девушка вздрагивает.

— И ты не сможешь, только если очень сильно постараться.

— Не буду спорить. Давай вернёмся к самому началу. Как нам отсюда выйти?

— А узнать, кто ты есть на самом деле не хочешь?

Пока мы беседовали, за окном стемнело. У парадных зажглись фонари. На балконе напротив пусто, господин в кальсонах ушёл домой. Облака отсвечивают в лучах закатного солнца. А деревья у дома, мне показалось, вдруг стали выше и пышнее. Перевожу взгляд на Ольгу, замечаю, она сегодня без книжки или читалки. Видимо, ей уже не нужна маскировка, образ тихони, симпатичной курсистки отброшен. Передо мной уверенная дама с гордой осанкой и холодным взглядом. Лицо юное, но глаза не обманут, в глазах опыт многих десятилетий, если не больше.

— Мне не интересно это слышать. Совершенно не важно, кто я есть. — Про себя добавляю: «Я есть, и этого достаточно».

Вдруг вспомнились слова старого пастора, давно, ещё до службы в армии: «Спасение это незаслуженный дар Господа». Тогда я его понял неправильно. Только сейчас дошло.

— Обернись.

Чуть не попалась на простую уловку, только скосила глаз, но и этого оказалось достаточно. Комната, вид за окном, дама напротив — всё исчезло, растворилось в белёсой дымке. Потягиваюсь, разминаю затёкшие мышцы, привычным движением приглаживаю шевелюру. Да, вот всё и вернулось на круги своя.

У костра тепло, уютно, и утренняя сырость не чувствуется. Даша спит, свернувшись клубочком на брезенте. Поправляю у неё рюкзак под головой и накрываю своей курткой. Любимая. Самая лучшая, верная, милая, добрая и красивая девушка. И умная в добавок. Она ведь почти сразу всё поняла, а может сердце подсказало. Эх, не силен я в потёмках женской психологии.

В кармане джинсов смятая полупустая пачка «Ковбоя». Прикуриваю от уголька. Глубоко с наслаждением затягиваюсь. Выдыхаю струю сизого дыма, меланхолично смотрю, как он закручивается колечками.

С реки тянет свежестью, запахами водорослей и рыбы. Лес на противоположном берегу реки застыл стеной, как волшебный забор из сказки. Тихо, только потрескивают угли в костре, да вдалеке мяукает сова.

Эпилог

На часах без пяти восемь. Успел вовремя. Удачно нашлось место на парковке у Биржи. Зато потерял время в заторе на набережной, как раз у Тучкова моста «Преторианец» не поделил дорогу с трамваем. Две полосы перекрыли раздолбаи.

Поправляю узел галстука, приглаживаю волосы — пора. Хватаю букет с заднего сиденья и выпрыгиваю из машины. Вот она Стрелка. Знаменитые на весь мир ростральные колонны, за ними устремленный в небеса шпиль собора в кольце гранитных стен крепости. За моей спиной монументальное здание биржи. Центр деловой активности моей страны и доброй половины этой планеты.

Бегу к мосту. Перед глазами вдруг наслаиваются воспоминания Лены. Две картинки центра города накладываются одна на другую. Да, могло быть так, а могло и так. Наш Биржевой мост уже, без монументальных скульптур, но он свой родной, в праздники так же подсвечивается прожекторами.

Останавливаюсь точно на середине моста на стыке подъемных пролётов, как школьник прячу букет за спину. С Невы тянет свежестью, ветерок охлаждает, ласкает кожу. Не жарко, погода комфортная. Днём прошел дождь. Настоящий летний ливень с грозой. Как я радовался раскатам грома, запахам воды и озона, сплошной стене дождя от неба до земли.